Une noble meunière

Il y avait tant de joie,
au milieu de leurs pleurs.
La joie de tes voisins
célébrant ta bonté.

Bien plus d'un demi-siècle
à parler à chacun,
à consoler les peines
et sourire aux naissances.

Tu as vu battre un cœur,
tout le cœur d'un quartier,
notre Moulin-à-Vent,
saisi de ta fenêtre.

Elvire et sa poussette,
Pépé fumant sa pipe
et Jean-Charles montant
tenir sa pharmacie.

Il y avait tant de peine,
dans leurs yeux embués,
citoyenne d'honneur
de notre beau quartier.

La voix de Khadija

La voix de Khadija,
la voix de la douceur.
La voix d'une famille
partageant notre peine.

La lenteur de ses mots,
graves et respectueux.
Tout un passé de jours
revenant parmi nous.

La famille Chaib,
avec ses deux piliers :
le souriant Harrag
et notre sœur Fatiah.

Que cette terre est belle !

Que cette terre est belle !
disait-elle naguère,
devant le gazon sec
et les murs aveuglants.

Elle aimait cette terre
jusque dans ses détails.
Un hanneton perdu
en marge de la rue.

Que cette terre est belle !
disait-elle à Fatiah,
en songeant à nous autres
poursuivant son chemin.

Un verre d'eau tiédie

Un verre d'eau tiédie,
sur un rebord de table,
et je revois ma mère
s'abreuvant peu à peu.

Une élégance lente,
le prix de chaque chose.
De l'eau du robinet,
pas de l'eau cachetée.

Un verre d'eau limpide,
le miroir de son âme,
et sur sa main jolie
des loupes par milliers.

Pour ton dernier voyage

Pour ton dernier voyage,
tu partiras léger.
Un chemisier à fleurs
et une jupe blanche.

Tes souliers si récents
qui sont couleur de sable.
Du sable de ton île
et de Canet si proche.

Des teintes élégantes,
le souffle de l'été.
Des objets en sourire
et mon cœur qui te suit. 

Les larmes de Fatiah

Les larmes de Fatiah,
la compagne fidèle
de l'hiver d'une vie
qui finit en été.

Les larmes de Fatiah,
après son rire franc
qui égayait tes jours
et apaisait tes nuits.

Les larmes de Fatiah
écoutées hier midi,
devant l'immeuble blanc
où elle t'accompagnait.

Les larmes de Fatiah
et ton visage beau
devant ce plat de soupe
que pour toi elle faisait.

Dernière photo de maman

par Fatiah, le neuf août, à midi.

Liseuse

Tu aimais la lecture

qui te tenait assise

dans un fauteuil d'osier,

auprès du long buffet.

Tu lisais des romans

que je te choisissais

au hasard des idées

que tu me suggérais.

Il y a, dans ta liseuse,

cette poignée de livres

qui partent avec toi,

ma précieuse maman.

Trente ans

À la fille petite du Café Rouge

Le siècle avait trente ans

et tu étais la petite,

la petite dernière

de cafetiers d'ici, 

venus d'une île proche

dont ils avaient l'accent

et déjà tout enfant

tu lisais en public

les vers de ton cher oncle

chantant notre Collioure.

Ce siècle aura trente ans

et tu es notre grande.

Llapis blau

M'has ensenyat la llengua

d'un poble mil·lenari,

en les nostres converses

després dels encreuats.

Un ram de flors lleugeres

dins d'un vas de cristall,

bevent de l'aigua clara

dels segles proppassats.

M'has donat la confiança

d'un locutor novell,

traçant el meu camí

amb el teu llapis blau.

Ta lampe

J'ai retrouvé ta lampe,

au creux de tes draps blancs.

Le cylindre d'argent

qui te guidait la nuit.

Et je t'y ai revue,

marchant à pas comptés,

de ta chambre au couloir,

du couloir à la chambre.

Ta lampe m'a confié

la chaleur de ta main,

la force de tes pas

sur mon chemin de vie.

Le soleil du Moulin

À la mémoire de notre mère

et grand-mère

Elle était le soleil,
un soleil en petit,
un soleil qui caresse
et ne dessèche pas.

Elle donnait à chacun
le prix de l'attention.
Sa parole était juste
et son cœur généreux.

Sa voix était cassée,
douce coquetterie,
et elle nous parlait fort
dans sa cuisine jaune.

Elle s'en est allée
ce dimanche en dormant,
sur la pointe des pieds,
pour ne pas déranger.

Lluna negra

La lluna no té pressa.

Theodor Kallifatides

La lluna no té pressa.
Qui la mira s'ho creu,
quan la veu retallada
per la cursa del sol.

Tan clara té la faç
que presenta a tothom.
Tan fosca és l'amagada
que no coneix ningú.

Aquesta lluna negra
invita a l'ataràxia.
La lluna no té pressa,
la lluna negra almenys. 

Tant qu'il...

Tant qu'il me reste à vivre,
tant qu'il vous reste à lire.
Mes vers parmi les livres
qui vous sont un bouquet.

L'hiver déjà frissonne,
tout au creux de la source.
La source de l'Évêque
où m'ont porté mes pas.

Tant qu'il me reste à lire,
tant qu'il vous reste à vivre.
Mes yeux sur les récits
que je lis avec vous.

Lettre de son Moulin

    Que Daudet me pardonne...

C'est l'homme du moulin,
la voix qui vient après.
Le souffle du passé
à travers une lettre.

Les mots en sont choisis,
la dignité superbe.
Tout comme un chuchotis
monté à la tribune.

C'est l'homme du moulin
qui se confie soudain,
quand le lit s'est fermé,
dessous la lune noire.

Un brin de paradis

Il a fêté hier
ses trente-six étés
avant la lune pleine
qui comblera ses souhaits.

Un cadeau de Sophie
préparé en secret.
Une escapade tendre
au pays des grands peintres.

Et le temps a cessé
son incessante course
pour offrir à tous deux
un brin de paradis.

Lune du monde

La lune est sur le monde,

avec ses cicatrices.

Une face veinée

de tant de pleurs actuels.

Les pleurs des enfants nus

quémandant la farine

qui maquille son disque

à l'heure du coucher.

Ici on l'a regarde,

le cœur plein de désirs.

Là bas on s'en détourne,

le corps plein de blessures.

Lluna de l'esturió

De l'esturió la lluna.

Lluna plena d'agost.

Els amants la saluden

amb desitjos callats.

La foscor és de foc,

Com el vermell d'un ou.

Un rovell de llum clara

per fecundar la terra.

De l'esturió la lluna.

Moneda de gegant.

Al Miracle l'he vista

un divendres d'agost.

Désormais

Sur deux vers empruntés

par mon cousin

Elle revient désormais,

sous un nouvel aspect,

la fille des faubourgs

et des petits cafés.

Elle a choisi sa place

dans l'ombre du côteau,

tout de près de ce jeune homme,

aux deux trous au côté.

Elle parle avec Rimbaud,

Vallès, José Bové,

tout en maniant la langue 

qu'avec nous elle parlait.

Deux gentleman

Ce sont deux gentilhommes
d'un monde sans noblesse.
Si l'un côtoie les chiffres,
l'autre cueille des vers.

Ils ont sur notre monde
un regard sans aigreur,
délaissant la puissance
pour le cœur des petits.

Ils grattent la surface
du vernis mensonger
pour rendre à la matière
la candeur du vieil arbre.

Ce sont deux gentilhommes,
ou, mieux, deux gentleman.
Nostalgiques d'un temps
dont ils font leur demain.

À l'ombre des cyprès

Midi le juste y compose de feux

La mer, la mer, toujours recommencée

                                                             Paul Valéry

Je repense à demain
et je pense à treize heures,
dans un coin de Paris
après midi sonné.

Je pense à Frédérique
que je n'ai pas connue
et à tous ses amis
qui seront là pour elle.

À l'ombre des cyprès,
parmi des noms fameux,
un lit attend déjà
la dormeuse éternelle.

Et pourtant l'air s'emplit
de son rire et des yeux
dont elle faisait profit
à tous ceux qui l'aimaient.

Un jour, dans le Quinzième,
mon cousin m'en parla.
Et son prénom naquit
d'entre les vers futurs.

La mémoire est ainsi
qui fouille le passé
pour rendre à l'avenir
la grâce méritée.

Sanctuaire du Miracle (Catalogne)

Tot esperant el rostoll

Han segat el blat ros.
Han fet callar les màquines.
El camp és de silenci
i d'espera pacient.

Recolliran la palla,
en faran unes bales
per preparar l'hivern,
el recer de les bèsties.

Friso per retrobar
el rostoll del Miracle,
el calendari gris
de l'any que va passant.

Els barrets dels amics

A l'Elena i a l'Hervé

Els barrets dels amics.
De palla i de desig.
El desig del descans,
la palla del deler.

Han deixat el vilatge
per la costa d'agost.
El vermut a la fresca
i la conversa amena.

Els barrets dels amics
són el meu calendari
a l'hora de les gràcies
donades a l'entorn.

Banc suggestiu

Adossat a la casa,
ens espera el banc vell,
amb respatller corcat
per tant d'anys malanats.

S'hi recolzen ancians
nostàlgics de la infància,
quan jugava la colla
a saltar i parar.

Requereix la lectura
un banc amb historial
per regalar a tothom
un seient suggestiu.

Trumfes bullides

A la memòria de l'avi Francesc

Amb all i julivert,
les trumfes del dinar.
Oval de perfecció
amb un raig d'oli verge.

Han bullit vint minuts
en un fogó proper,
ballant en pell de bruixa
i carn de peixeter.

Les menjarem aviat,
com un agraïment
a la feina dels homes
que ens donen els seus fruits.

Com un vent de desembre

Vaig sortir del no-res
per anar pels carrers,
com un vent de desembre.

Era la mitjanit
en un poble del sud.
No passava ningú.

Desitjava un encontre,
un encontre petit,
de paraules creuades.

Mes no veia ningú
i mon vent amainava
cap a l'alba gelada.

Vaig tornar al no-res
des d'un poble del sud,
amb les ales glaçades.

Du bord de la falaise

Je n'écris pas pour dire ce que je pense, 

mais pour le savoir.

                                         Emmanuel Berl

Comme une verbigération,
un torrent de paroles,
je vais de six en six,
poème après poème.

Mes pensées sont ainsi,
dans ce cheminement
qui ordonne mes mots
et guide mes idées.

Je suis un flâneur lent,
pour apaiser la course
qui me tient chaque jour
au bord de la falaise.

Courages

Le courage des femmes,
le courage d'un homme.
Les mots qui se défilent
et les objets qui restent.

Le temps s'est arrêté
que l'on croyait sans fin.
Les livres suspendus,
les produits entamés.

La parole viendra
de celle qui s'en va,
qui revient désormais
sous un nouvel aspect.

Le souvenir des doigts
fouillant dans le frigo
ou tournant chaque page
d'un roman qui lui plaît.

Demain sera plus beau,
pour peu que l'on écoute
la mémoire de celles
qui ont passé le gué.

L'article personnel

Il ne désigne plus,

il enseigne l'unique.

Les gestes et la voix

de celle qui le porte.

Car il est bien la porte,

l'article personnel,

qui nous ouvre à l'intime

de l'être qualifié.

Article populaire

qui se moque des titres

et des colifichets

qui engoncent tant d'autres.

 

Nuit froide d'été

Le froid et le silence,

le sable dans les yeux.

Si la Fred est partie,

où sont les souvenirs ?

Ils sont le bruit des rues

qui mime son accent,

son rire et sa présence

dans la nuit qui s'en va.

Je pense à sa maman

et je pense à sa fille.

À la chaleur des mots

qui naîtra de ce froid 

Vita brevis

Il y a la vie qui file. 

Qui file en quelques heures. 

La vie d'une inconnue 

que chérit un ami.

Ce sont des heures longues. 

Le moment est si bref

et le soleil décline

entre des draps si blancs.

Je pense à Frédérique,

que je n'ai pas connue, 

et à mon cher cousin

qui lui tiendra la main.

Gratituds

Gratitud a la vida,

gratitud a la nit.

Gratitud al matí 

que surt a poc a poc.

Gratitud al vent fresc

que apaivaga l'estiu.

Gratitud als amics,

al frec de les consciències.

Gratitud als teus llavis

que dibuixen un bes.

Gratitud al teu cor

que ritma el meu escrit.

Gratitud al silenci

que neix del meu poema.

Un matin au café

Du rosé au café, 

du pastis à la fine, 

il jongle le matin

pour contenter chacun.

Ses gestes sont précis,

les doses calibrées,

mais on le sent parti

loin de l'estaminet.

Sans bouger d'un iota,

seul capitaine à bord

il s'évade en paroles

avec les bons clients.

Et l'on parle du monde

et des actualités,

à mille lieues du bar

et de sa matinée.

Un café associatif

C'est un café tout blanc
qui vient d'ouvrir ses portes
pour tirer de chacun 
beaucoup d'humanité.

Les sirops y voisinent,
en oiseaux bariolés,
avec l'or de la Suze
préparant la soirée.

Le vendredi attend
les clients du marché
avec sous son comptoir
le Petit Mazuret.

Il y fera bon vivre,
en commençant par boire
un délicieux café
servi par le taulier.

Qu'on ne s'y trompe pas,
le taulier est bonhomme
et tous ses menus gains
vont à l'association.

Lectures d'été

De l'été les lectures,

les lectures légères.

Le courant d'air est frais

et les heures s'écoulent.

Le rythme en est plus lent

qu'au printemps affairé,

quand la routine tourne

les pages obligées.

Je lis Marion Brunet

et les romans s'enchaînent,

offrant entre les lignes

leurs brins d'humanité.

 

Princesse en ses palais

C'est un anniversaire
dans un lieu singulier,
la rouge pizzeria
du centre de Palau.

Tout contre la cuisine,
dans le feu des odeurs,
une jolie princesse
mange ce qui lui plaît.

Des nuggets et des frites
avec un soda frais.
Des nourritures simples
pour charmer deux palais.

Le palais de sa bouche
et ce Palais de Verre
où la jolie princesse
vit ses grandes vacances.

Quelques gouttes de sang

À Katia B. que je ne connais pas

Quelques gouttes de sang
avec moi partagées
ont traversé les mers
pour vivre leur amour.

Amour transatlantique
que celui de deux femmes
se jouant des distances
pour mieux s'apprivoiser.

Une poignée de terre
des vignes de l'Hérault
et le sel des Sétois
en quête de bonté.

Lasagnes familiales

Lasagnes à venir.
Un projet délicieux.
Les pâtes se reposent
tout au fond du placard.

Bientôt viendra la sauce,
la tendre inspiration,
l'éventail de saveurs
en touches colorées.

Puis comme une couronne,
le fromage râpé.
Le four et sa chaleur,
l'attente des convives.

Tant de préparation
pour bien se régaler.
Un festin de famille
avant deux trois cafés.

H de Henri

On dit que la lettre H
vient d'un dessin ancien,
celui que les Hébreux
réservaient à la vie.

À son souffle et sa force.
À sa sage évidence.
Le Daleth et le Youd,
le présent, l'avenir.

Je connais un ami
dont le prénom commence
par la lettre de vie
qui guide ses actions.

Il est, dans son foyer,
cette présence calme
qui donne à chaque membre
la force d'exister.

 

https://alephbeth.net/lalphabet-hebraique/les-lettres/he-he/

Ave Maria

Quelques vers pour Marie
dont je sais qu'elle me lit,
quelque part à Latour
dans le froid du matin.

Elle a un doux sourire
qu'elle emprunute à sa mère
et une volonté
qu'elle tire de son père.

Mais elle est surtout elle,
tout entière et si noble.
Un accent et des yeux
qui disent la beauté

des choses et des êtres.
Et du combat aussi,
qui, mené chaque jour,
la rend encor' plus belle.

Reprise

J'ai promis à ma mère
de reprendre la plume,
pour chanter de la vie
les accidents légers.

Le vol d'une mouette,
orpheline de mer
et le son de la cloche
marquant sept heures et quart.

Qu'il est doux de t'écrire,
à toi lecteur lointain,
qui n'a pas de visage
mais un cœur qui me lit.

Desconnexió

Deixarem les pantalles
per tornar a la sorra.
Caminarem tots dos,
a la vora del mar.

Tindrem com a rellotge
les gavines i el vent.
Un llaüt silenciós
i l'escuma del mar.

I amb les dues mans
em velaràs la vista.
Oloraré tos dits
i cantaré lleuger.

Veille poétique

  À F. et T.

Il y eut cette lecture
de notes oubliées
d'un poète du sud
un matin de juillet.

Avec la voix connue
régnant sur la blancheur
de la petite chambre
où une amie dormait.

Il y eut de belles heures,
par delà les minutes,
une veille attentive
que les mots soutenaient.

A foc mansuet

A ma mare

Són perles del rebost
que he posat en remull,
a la posta del sol
d'un dia de juliol.

I l'aigua s'ha tornat
com tinta de la Xina.
Un líquid tan profund
que s'empassava els grans.

Desprès de dues hores
d'un bull a foc mansuet,
han pres la forma estranya
d'uns granets de cafè.

N'he fet una capseta
per complaure a ma mare.
Li portaré ben prest
perquè sé que li agraden.

Infusion subtile

L'eau recouvre une mixture de feuilles sèches

qui révèlent soudain leur odeur de forêt.

                                                        Marion Brunet

Mon amour, mon trésor,
j'ai saisi sur tes lèvres
un langage inconnu.

Et j'ai songé au goût
des tisanes légères,
à l'infusion subtile
de leurs feuilles choisies.

Mon amour, mon trésor,
tu m'as appris à lire
puis tu t'es en allée.

Truchement

J'ignore d'ailleurs si les deux hommes 

pouvaient s'entendre l'un l'autre sans truchement.

                                                                    Paul Valéry

Le texte se défile,
il glisse entre les doigts,
comme un sable trop fin,
nostalgique de l'eau.

Il y a des grains plus nets,
plus sombres et plus lourds,
le traducteur les sent
entre ses doigts serrés.

Ainsi commence l'œuvre
du truchement premier.
C'est par les mains de l'autre
que le texte renaît.

À l'heure du goûter

Il est une fiancée
qui a cueilli des fleurs,
en bordure de l'onde,
à l'heure du goûter.

Une femme de l'ombre,
un voile de coton.
Un sourire de nymphe
fuyant son Cupidon.

Il est une fiancée
qui a offert son cœur,
en bordure du fleuve,
à l'heure du goûter.

Crema vespertina

Una crema lleugera
amb regust d'absolut.
Un record dels fonolls
collits vora el camí.

La llibertat discreta
de llurs tiges verdoses,
esperant el frec aspre
de les botes d'estiu.

Una crema lleugera,
per sopar a les fosques,
tot pensant en la sort
dels fonolls del camí.

https://www.receptes.cat/recepta12987/crema_de_fonoll_i_poma

Page grise

J'ai tardé à t'écrire
ces mots d'une nuit pleine
de tonnerre et d'éclairs
me laissant éveillé.

Les nuages frôlaient
la toiture légère
et les tuiles grondaient
sous la pluie vengeresse.

Le matin m'a rendu
ma plume avec mon encre,
sous un ciel plus serein,
comme une page grise.

Saudade

La tristesa de l'oest,
de l'oceà callat.
La grisor de la pluja,
l'espera de l'amada.

L'amant s'ho imagina
en llegir la paraula.
Set lletres de vellut
en un coixí d'insomni.

Tendresa d'un sol mot
com un poema ple.
El matí de tristor
és color de saudade.

Funambulisme

La langue de l'amour
ou l'amour de la langue...
Je suis un funambule
marchant sur les Albères...

Et ce que je ressens
dans une langue amie,
ne peut plus s'exprimer
que dans sa sœur jumelle.

L'estime est ainsi faite
qui naît dans le désir
de t'avoir près de moi
sans m'imposer jamais.

Comme si l'on changeait
de fréquence radio,
passant du catalan
au français silencieux.

Realitat de la ficció

Fullejaré les pàgines
d'un recull oblidat.
Un faix de fulls impresos
deixat en una taula.

Un cafè del passat,
el vell Continental,
a tocar del jutjat
de columnes solemnes.

Són versos de l'Antoni,
personatge fictici,
nascut de la lectura
d'en Salvat-Papasseit.

Fullejaré les pàgines
d'un recull inventat.
Un faix de fulles mortes
deixat en una taula.

Promesa

M'has parlat a la nit
i m'has donat tres flors.
Tres flors de remembrança
en un llibre petit.

El llibre és de vent lleu,
una alenada viva,
promesa d'un recull
que ben prest naixerà.

Pàgines de carícies
amb frecs de capcirons.
El desig en una obra
que ben prest naixerà.

D'Argelers a Gaza

La sorra té moments de llum salvatge

                                 Gumersind Gomila

Si la sorra és de mots,
de què sera la mar?
Del silenci dels morts
o dels sanglots dels vius?

Camino per la platja
d'Argelers al capvespre.
Hi sento les mans fredes
dels germans exiliats,

les paraules gebrades
que ara són grans de sorra.
Una arena gruixuda
amb rojor de llur sang.

El riure d'unes noies
corrent cap al mar blau
em recorda el meu oncle
celebrant-i l'amor.

Homenatge a la vida
quan Europa moria
sota l'odi i les bombes
com avui dia a Gaza.

Caminen per llur terra,
gazauins sense rumb.
I sento les petjades
dels germans exiliats.

El poble dels amics

El poble dels amics,
les barques esperant
el vermut de la nit,
les converses sinceres.

És el Port de la Selva,
la selva dels bons mots,
l'espera amb gust de sal,
a l'hora de la posta.

La nit serà violeta
amb sorollets de mar.
El crit d'una gavina,
la vela d'un llaüt.

foto: Roser Blàzquez

Lectura de juliol

M'han llegit a la tarda
en un vidre rodó,
al costat d'un bon llibre
i d'un antimosquits.

M'han llegit a la tarda
en un faix de fulls blancs,
tancats per una goma
i una agulla blava.

Un mirall de verdor
en la taula rodona.
El cel clar de juliol
per fer secar la roba.

Uns poemes estesos,
un got de llimonada,
el mòbil carregant
i les sabates tretes.

foto: Íngrid Obiol

Arythmie passagère

Jamais si peu de vers.
Un juillet de la vie.
La syntaxe s'envole
il reste les silences.

Un livre qui s'imprime
après l'enfièvrement
à retenir des odes
qui rythmaient les journées.

Je sens venir l'envie
de revenir aux vers,
dans chacune des langues
qui rythment mes journées.

Ode à Frédérique

L'impudeur c'est décrire
et la pudeur d'écrire
des vers pour Frédérique,
luttant dans la blancheur,

des mots et des sourires,
la chaleur d'un ami,
ce voyageur patient
des soirées de juillet.

Je ne suis que sa plume
à cet ami fidèle
qui connaît de Paris
la profondeur amère.

Arena vs Sorra

La blancor de la mà
ve de l'arena seca.
Del tacte de la costa
esperant l'aigua immensa.

Costa sense marea.
El mar enmig de terres,
deixant la sal entrar
al cor de cadascú.

La sorra és de vaixells,
l'arena és de sequera.
La mà que la pateix
és d'ensorrada vana. 

La source humble et discrète

La source humble et discrète
de la vie simple et belle.

La verdeur de la nappe
et les saint-honoré.

La joie de la famille
et mes vers qui oublient

les verbes du récit
pour rendre l'émotion

d'une fête gardoise
autour d'une moustache,

un sourire enfantin
qui jamais n'a quitté

notre Guy Zibelli
fêtant quatre-vingts ans.

Jeanne

Je ne la connais pas
mais on me dit qu'elle joue
du matin jusqu'au soir
avec ses grands-parents.

Son prénom est douceur
comme un tissu de soie
glissant entre les doigts
de sa mère qui l'aime.

J'ai appris voici peu
que Jeanne s'unirait
à maman Caroline
une semaine... et plus.

El pastiller del pastisser

Ai, pobre pastisser!
El metge li va dir:
malfia't de la dolçor
de les llaminadures.

Ha deixat els pastissos
per un nou pastiller
de coloraines tendres
tan agres com el guix.

I quan prepara postres
es tanca els dos narius,
tot somiant en un món
sense cap pastiller.

Noire tristesse

Comprenne qui voudra

Moi mon remords ce fut

La malheureuse qui resta

Sur le pavé

                        Paul Éluard

Que la loi est injuste
qui met tout un chacun
dans un casier commode
avant de s'en aller.

Elle dit qui est coupable
et qui ne peut pas l'être,
non par ce qu'il a fait
mais par l'âge qu'il a.

Et la victime saigne,
et la victime crie,
elle est laissée pour compte
sur un coin du parquet.

La justice est si lente,
elle est si mécanique,
qu'elle oublie la personne
pour s'en laver les mains.

Et dans leur robe noire,
les procureurs promènent
sur les pauvres victimes
un regard vide et fat.

Hommage mérité

C'est une union parfaite,
mêlant le cru au cuit.
Le pâle du magret,
la couleur des tomates.

C'est une allégorie
rassemblée dans un plat.
Dix ans d'amour intense
chez un couple discret.

Salade de Sarah
et magret de Victor.
Un moment d'absolu
quand le soleil décroît.

J'ai mangé lentement
leurs deux saveurs mêlées,
rendant à leur amour
l'hommage mérité.

Amours croisées

Je t'aime le matin
et je t'aime le soir.
Dans le feu du jardin
ou la fraîcheur de l'onde.

Je t'aime sans le dire.
Ou bien en le disant
par mes yeux qui scintillent
en regardant le Sud.

Tu m'aimes le matin
et tu m'aimes le soir.
Dans le feu de ta voix
ou la fraîcheur des songes.

Bouillonnements

À mon cousin Thierry

J'ai appris ce matin
que l'on disparaîtra
quand bouilliront les mers
sous un feu ancestral.

Et je pense à Louise
en proie à son malheur
et à sa joie mêlée
quand le désir l'étreint.

Un sonnet de contraste
sans nul autre bouillon
que celui des syllabes
qui signent son Amour.

Guixons al matí

Als amics del sindicat

He fet bullir guixons,
les mongetes petites
amb un ull negre al mig.

Dotze hores de remull
dins del silenci fosc
abans de la ballada.

I ja ballen tots junts
amb els ulls ben oberts
i bona cantarella.

Venen del sindicat,
del cor del Moianès
on venen el millor

per donar-me nostàlgia
de mon illa adorada
on tots els aprecien.

Els menjaré tebiets
en senzilla amanida
amb ma mare al Molí,

barri de Perpinyà
tan blanc com les casetes
de mon illa adorada.

Devant le piano noir

C'est la langue des mains
qui guide père et fille,
en quatre ailes volant
sur un même tempo.

Devant le piano noir
et son miroir de laque,
la petite s'invente
un futur à sa guise.

Tandis que dans son dos
son père la prépare
au long cheminement
des maîtres de chapelle.

Sonet corxerà

A dins de l'auditori, un diumenge al fosquet,
vaig tenir el plaer de reviure cançons,
amb el poble gaudint del passat els ressons
i els coristes traient-ne el deliciós suquet.

De l'Europa del Nord i de la nostra casa,
van fer volar els anys, a ritme de les veus,
regalant a la gent joies i camafeus
i tot creant un món d'aquesta taula rasa.

Una carta en dos temps, de paràgrafs encesos.
Bogeria de mans, de cares i de llengua.
Camises de blancor, pantalons de negror.

Suor de la coral, cartipassos malmesos.
Una hora de concert, fugint de la calor,
que reviurem més tard, enmig de la frescor.

Le clandestin des notes envolées

J'aime l'espace-temps
qui module les lieux
et j'aime m'y trouver
avant qu'il s'institue.

Une salle fermée
avant un beau concert.
Les choristes vibrant
dans la répétition.

Ce lieu n'est pas le mien
mais leur temps le devient
et je suis clandestin
des notes envolées.