Han fet caure parets,
les parets de fredor,
i n’han creat de noves,
de fulles i cel blau.
Terrassa de l’abril,
terrasse du printemps.
S’hi beuen galopins
amb un rall renovat.
Un poeta assentat
els acaba de dir
que cal escriure aviat
unes noves fafades.
foto: Fafa
C’est un civet de l’ombre
qui mijote à feu doux.
Du sanglier en pièces
fondant dans de la bière.
De la Guinness si sombre
qu’on oublie qu’elle existe,
quand les soirées de matchs
finissent dans la nuit.
La viande s’attendrit
au contact de la bière
et le vent du midi
s’inspire de l’Irlande.
Esmorzar de divendres
al costat de la bota.
Dues copes de vi
en mig de porquejades.
Fuet i cansalada
ja ballen de bracet,
esperant la vinguda
d’un paté de bolets.
Un matí qualsevol
amb amics dels millors.
El molt generós Franck
i l’elegant Bernard.
C’est un bouquet de fleurs
qui a longtemps séché
contre les poutres sombres
de notre bon café.
Il a pris les senteurs
des civets qui mijotent
et les éclats de voix
des habitués heureux.
Semaines de silence
en haut du brouhaha...
Et voici que des muses
le tirent ici-bas.
Il connaîtra bientôt
d’autres fleurs de Palau.
Des amours de ruisseau
et le vent de la plaine.
Et inclinato capite, emisit spiritum...
Le Christ est sur la croix,
il ne lui reste plus
qu’un peu de temps à vivre
en haut du Golgotha.
Et partout dans le monde,
des enfants, des vieillards,
des femmes et des hommes
se préparent à le suivre.
Dans la folie d'un homme
qui brûle les églises,
viole les hôpitaux
et arrache les ponts.
Le Christ est parmi nous.
Il est sur notre terre,
dans l’orient d’une mer
que l’on croyait de paix.
