Amour sur la terrasse.
La peau qui s'ouvre au froid,
les doigts qui se réchauffent
au feu de l'infusion.
C'est un amour sans but,
une bouffée sereine,
comme une action de grâce
à la journée qui meurt.
Qui meurt et qui revit,
mais d'une autre façon,
sous un tapis d'étoiles
et dans le noir qui luit.