C'est le ciel du matin
qui surmonte les toits
d'un camaïeu de gris
dont la pluie est absente.
Et sous sa voûte grise,
les fenêtres ouvertes
embaument le café
et la viennoiserie.
Un samedi de juin
chapeauté d'une pointe.
La vieille dame grise
veille sur ses amis.
Le lent ballet des brosses
balayant les trottoirs,
cependant que du fleuve
montent des désirs neufs.
