La lune est sur le monde,
avec ses cicatrices.
Une face veinée
de tant de pleurs actuels.
Les pleurs des enfants nus
quémandant la farine
qui maquille son disque
à l'heure du coucher.
Ici on l'a regarde,
le cœur plein de désirs.
Là bas on s'en détourne,
le corps plein de blessures.
