Un petit café

C'est un petit café,
au creux de mon village.
J'y vais le vendredi
pour écrire des vers.

La musique y est douce,
et l'accent y chantonne,
au cœur des bavardages
qui y rythment les heures.

Son comptoir est en bois,
bien loin du zinc glissant
des bistrots parisiens
où l'on vit en courant.