La mie des mots.
Non pas leur chair
dessous la peau.
Non pas leur chair
dessous la peau.
La mie légère,
un brin spongieuse
et qui embaume.
Timbre de l'encre
sur le papier,
pourquoi mens-tu?
Tu les resserres,
entre tes griffes,
tel un vautour.
Les mots sont libres
je les mâchonne,
dessous la croûte.
Amidon cuit
que la salive
transforme en miel.
Le miel des mots.
Non pas le fiel
dessous le sceau.
