Préparatifs

Voici que, brusquement,
les lectures ont chu,
ayant abandonné
la tribune du siècle.

Le forum des amis,
la foire aux vanités,
un instant de vacarme,
au milieu du chemin.

Il faut se préparer
au silence absolu,
à la disparition
des mots sur le cahier.

Et, pour cela, écrire
des poèmes petits,
le relevé précis
des pas au bord de l'eau.

La mer recouvrira
les semelles de sable,
le lent cheminement
des pécheurs d'absolu.

Pantalons retroussés,
le filet sur l'épaule,
ils s'en allaient pécher
des crevettes grisées,

avant de les jeter
dans le bouillon salé
d'une soupe de peu
à offrir aux copains.

Les filets remisés,
la marmite vidée,
les copains sont partis,
laissant dans la cuisine

la senteur du bouillon,
le souvenir des voix
et le bruit des cuillères
vidant les écuelles.

D'un rhapsode entrevu

C'est la peau du rhapsode 
que les ans ont halée.
Une peau si sereine
qu'elle semblait immobile.

La chevelure brune,
volant jusqu’à Ithaque,
a laissé place nette
à la peau prolongée.

Tout en haut de la face,
les yeux semblent petits.
Le regard d'un enfant
qui joue aux osselets.

Ulls tancats de l'artista

Ulls tancats de l'artista
fet home, senzillament home.
Fa temps, amb regularitat,
la mà picava la taula.

Per despertar el poble,
la mar atenta, de cabells
grisos i calves bronzejades,
esperant del cantant un miracle,
unes paraules esperançadores.

Ulls tancats de l'artista,
davant de la sala plena,
un dissabte a la tarda.
Del bon mes de juliol.

Pauperrima

J'essaye de recueillir des choses très pauvres,
apparemment inutiles, et de les porter dans le langage.

                                                              Christian Bobin

J'ai retrouvé des miettes,

de pain et de fromage,

sur la toile cirée,

que je croyais brossée.

Des reliefs d'un repas

et des œuvres humaines

qui préparent le pain

et brassent le fromage.

Je les ai ramassées

pour les mettre au balcon,

en quête de moineaux

qui sauront les manger.

σαρκασμός

Mais quels sont ces sarcasmes,
cette chair qu'on picore,
pour s'enivrer de sang
qui coule sur le sol ?

Je rêve d'une langue
qui saurait les dédire,
vouant aux gémonies
leur esprit destructeur.

Bien fou le sarcastique
qui croit s'y illustrer,
alors qu'il disparaît
quand l'écran se referme. 

Une maison amie

La poésie entre dans le monde

comme dans une maison amie.

                        Christian Bobin

J'aime ses tuiles claires,

comme autant de gaufrettes,

attendant le dessert

avec une infinie patience.

Commençant par le toit,

je néglige l'ouvert.

Les larges baies vitrées

et la boîte à courrier.

Ma maison est de vers,

de vers et de paroles.

Le rire de l'aimée

et le sifflet du soir.

Des brassées de couleurs

J'ai vu claquer des voiles
au large de nos criques,
sur des felouques bleues,
chargées de poissons blancs.

Des brassées de couleurs,
saisies en contre-jour,
dans le parfum poisseux
des cirés harassés.

J'ai vu peindre des toiles,
au bout de la jetée,
par des peintres en pleurs
qui voulaient naviguer. 

Mots petits

Ce sont des mots petits
qui naissent dans la nuit,
des bouffées du passé,
tournées vers l'avenir.

Le sommeil s'en nourrit
pour s'inventer des toiles,
de la peinture à l'huile,
se fixant sur le jute.

Les doigts y danseront,
dans les rêves profonds,
en défroissant les draps
chiffonnés de désir. 

Profession de foi

Mais, su'l'chemin du ciel, je n'ferai plus un pas
La foi viendra d'ell'-même ou ell' ne viendra pas.

                                            Georges Brassens

On me dit incrédule
et même mécréant
mais je crois aux étoiles
que le jour dissimule.

Je crois à l'herbe rase
et aux beaux papillons,
aux rires des enfants
et aux rides jolies.

Ma foi est toute simple
et ma voix la conduit,
pour vous entre les lettres
des poèmes d'un jour.

À l'heure de partir

Il y a la nappe rouge,
le pli de dignité.
Aux murs le cuivre ancien
et un tableau qui meurt.

Sur un bord de la table, 
accablée par son poids,
la fleur a la beauté
des choses qui s'en vont.

Je donnerais ma vie
et celle des poètes
pour m'emplir de son air,
à l'heure de partir.

© François Lewandrowski

Sota la lluna blanca

Sota la lluna blanca
un camí de foscor.
Arbres mirant el cel
amb secrets infinits.

És un cel de paciència,
de blau de romaní.
La prova més callada
de la bellesa pura.

Aixequem doncs els ulls
cap al cel infinit
per demanar la pau
sota la lluna blanca. 

© Olga Bereza

“…коли ти дзвониш з війни, 

тебе перекрикують птахи

отже, світ все ще існує”

Галина Крук (fragment)

Visions

He vist ballar les vaques
entre les cuixes clares,
exigint de l'escrit
la dolçor de la ploma.

He vist ballar la tela
de la vela lleugera,
jugant amb els deus dits
d'un mariner de nit.

He vist dormir l'amor
contra la paret baixa,
mussitant en veu alta
uns sons incomprensibles.

Un samedi d'été

Que ces jeunes sont beaux
qui rient sous la tonnelle,
échangeant leurs anneaux
avant d'aller danser.

Un costume léger,
des falbalas sans fin.
Des yeux qui se sourient
et le violon qui glisse.

Un samedi d'été,
dans le Clos du Tuilier,
pendant qu'entre les vignes
le raisin se veut vin.

Se jeter sous un train

Se jeter sous un train,
un beau soir de juillet,
et laisser aux vivants
les pleurs et la souffrance.

Dessiner dans les yeux
du conducteur hagard
l'image de son sang
coulant sur l'acier doux.

Se jeter sous un train,
quand les enfants attendent,
au détour du chemin,
le retour de leur père.

Stand By Me, au milieu des lavandes

Un trait de plume verte
qui supporte le chant,
en guide l'avancée,
retenant sa finesse.

C'était un samedi,
au milieu des lavandes.
Nous étions réunis
pour célébrer l'union

de Sophie et Xavier

partageant leur amour
avec leurs invités
venus des quatre coins.

Et voilà qu'un standard,
profondément léger,
prolongeait leur amour
sous le jeu d'un archet.

Malgré le vent du nord
menaçant le pupitre,
Élodie nous donnait
les clés de l'affection :

Rester auprès de l'autre
et sourire à la vie
qui a fait de deux êtres
un destin réuni.

Un trait de plume verte,
comme pour mieux signer,
aux yeux du monde entier
le plus beau des écrits.

https://www.youtube.com/watch?v=hwZNL7QVJjE

Χριστοφόρος

Le Christ est sur son dos

et Christophe nous fixe

de son regard de bois

buriné par les siècles.

Telle est l'humble mission 

d'un marcheur des chemins :

conduire les enfants

vers un monde meilleur.

Il y a dans son regard

tout le poids d'un destin

et dans le bois taillé

les pleurs d'un artisan.

Couleur

La couleur est partout,

du haut de l'oppidum.

Le bistre de la terre

et le vert des bosquets.

Le blé est blond platine,

la route d'anthracite.

Le ciel tire le bleu

vers l'infinie blancheur.

En blason provençal,

une tache violine :

un lopin de lavande

attendant qu'on le hume.

Pour célébrer juillet

On mangea sur le pouce

des tomates petites

et du pain au fromage.

Sur un tapis d'aiguilles,

le drap était tendu

en nappe de Cana.

La chaleur étouffante

et nos voix dans ta langue

pour célébrer juillet.

Impasse et manque

Sans nom et sans maison,

des pavés sur son mur,

la terre pour chaussée

et le ciel pour tonnelle.

Les peaux sont des cahiers

Que la vie est jolie
avec ses mots faciles,
ses fleurs de caniveau
et ses bonheurs d'un jour.

Ainsi d'une piscine
et ses mille regards,
la peau du Sénégal,
l'accent de l'Équateur.

Tant de nageurs paisibles,
à la beauté unique.
Et sur la peau bronzée
des tatouages bleus.

Je peine à les décrire,
ce n'est guère important.
Les peaux sont des cahiers
où s'exprime la vie.

Comme un beau talisman

Que cette barque est belle 

qui échappe à ma vue.

Son clapotis est loin

et je ferme les yeux.

Je la voudrais présente

comme un beau talisman,

précieux vade-mecum 

à l'heure de partir.

Mes valises sont vides

et la barque est emplie

de souvenirs serrés

tels des harengs en caque.

Si la barque m'attend 

et revient à ma vue,

qu'elle ouvre donc sa cale

et me rende au passé.

Conscience de juillet

L'air est déjà moins clair,

les oiseaux chantent moins.

Le coq semble lointain

et la chambre est bien grise.

Je repense au soleil

des jours de la fin juin,

à ce solstice libre

qui est notre seul bien  

Et si je vois l'automne

pointer en plein juillet,

je sais que reviendra

le soleil de fin juin.

Des amants de passage

La coupe était parfaite,
emplie d'un vin léger.
Une apatite blonde
au doigt d'une déesse.

La mer les entourait,
ces amants de passage,
venus pour délasser
leur corps et puis leur âme.

Les heures étaient précieuses,
ils les savaient fugaces.
Mais ils savaient aussi
qu'ensemble ils étaient mieux.

Images

J'enchaînerai la barque
pour mieux la contempler,
avec son pont couvert
et ses courbes marines.

La mer s'irisera
puis viendra le roulis,
l'oscillation légère
qui créera mon image.

L'image de la barque,
celle de mon regard,
enchaîné à la côte
pour ne plus la quitter.

© François Lewandrowski

Poète en banlieue

À Lluís Bosch

Je l'ai vu s'éloigner
en banlieue de Figuères,
le café partagé
et le col relevé.

Il rejoignait sa douce,
ses copies et ses livres,
en marchant lentement,
comme s'il leur écrivait.

Il ne m'a jamais vu,

je quittais l'Ampurdan,
les yeux pleins de ses vers
et le cœur catalan.

Blau desig

Gentil és acceptar l'oceànica mesura

que ens banya de blau desig.

                   Glória Bassols i Compte

Banya'm amb blau desig,
amara'm en basses blaves
de roses i de llavis.

Al cim del Canigò,
he vist néixer unes boires
que buscaven la mar,
com tu busques l'amor.

Banya'm en blau desig,
que l'illa és tan propera
i la mar un miratge.

Hommage à la nuit brune

Pose donc un visage
sur ces voix écoutées
un matin de juillet
sur ton vieux bureau rouge.

Délaisse la couleur
et joue avec les gris.
La salle est un couloir
où se perdent les pas.

Un concert de naguère,
des visages entrevus
et des mains qui recueillent
l'hommage à la nuit brune. 

https://youtu.be/GA9_QJAhr8Q

Odeur de la nuit

C'est l'odeur de la nuit
qui referme mes yeux
sur l'image éclaircie
d'une tête de lit.

Des vidéos en noir
et le son d'une voix.
Des rêves lancinants
qui battent sous les draps.

La nuit s'en est allée
un quatorze juillet,
couvée par les flonflons
d'un orchestre lointain.

Là-bas dans les banlieues,
de jeunes amoureux
ont uni leur destin
sous une pluie de feu.

Le destin d'une vie
ou l'envie d'une nuit
pendant qu'au bord de l'eau,
la lune miroitait.

Catorze de juliol

M'agrada l'aire fresc
que sentim al matí.
La impressió fugaç
de néixer un altre cop.

Els ocells amagats
canten sense membrança,
un dia assolellat
del cor del nostre estiu.

Mes avui és catorze,
la festa nacional,
amb olor de petards
i escarapel·les velles.

Nocturne

La peau était si claire

et la nuit un frisson. 

La nuit était si sombre

et la peau de coton.

Les cheveux se mêlaient

comme autant de fumées

naissant au creux des doigts

qui cherchaient leurs pareils.

Les draps s'étaient tendus

de désirs impossibles,

tournés vers une aurore

qu'ils voulaient repousser.

Au détour du chemin

Et l'amour est venu,
au détour du chemin
par le baiser soudain,
d'une fleur qui s'ouvrait.

Paroles de chansons
de beaucoup oubliées,
dessinant sur sa peau
des ridules glacées.

Des sillons de vinyle,
tournant dès le matin,
pour livrer quatre tubes
qui jamais ne mourraient.

Estel rosat

Del baladre la flor,
la flor amb el desig
del passejant inquiet
que camina al capvespre.

És un estel rosat,
sense fil de cotó,
esperant el fillet
que el sabrà enlairar.

És un estel parat,
caigut del cel d'estiu,
nostàlgic de la pluja
de les estrelles blanques.

Me'n faré tot un món
amb països semblants,
sense cap diferència
a l'hora d'hi conviure.

© Tomeu Pons

Fleur de liberté

C'est la fleur du laurier,
la rose des chemins,
qui s'ouvre sous les yeux
du promeneur curieux.

Et l'on oublie les haies,
le poison de sa sève,
et l'ennui répété
de ses buissons ombreux.

J'en voudrais un bouquet
sans jamais la couper,
un bouquet de pétales,
de lèvres et de peau.

Alors je partirais,
bien loin de cette ville
où je goudron étouffe
les fleurs de liberté.

© Tomeu Pons

No diguis blat...

multa cadunt inter calicem 

supremaque labra.

Una pell de llimona
com un jonc anamita.
El frec de la pell fina
contra la sang espessa.

Serenitat del fons
d'una copa de vidre.
Desig del dramaturg,
deler del bevedor.

© Jordi Odrí

Un refuge sûr

Ets l'eternitat inqüestionable.

           Marc Freixas Morros

C'est le corps de l'amante
qui échappe aux baisers.
L'esprit y a son temple
et le temps s'y suspend.

Le regard est un havre
et la voix un vaisseau.
Si le cœur se lamente
la présence est un baume.

Qu'importe la distance,
les lèvres vous sourient.
L'éternité en rêve
est un refuge sûr.

Un habit de saison

C'est un habit d'été,

un baiser sous le vent.

Une tenue légère

taillée dans la couleur.

Une malle d'osier,

fourmillant de coupons,

a donné à la main

l'inspiration soudaine.

Du wax du Sénégal

sous le vent du Soudan,

pour faire à une enfant

un habit de saison.

Façades ensoleillées

À Martí, qui dort encore

De l'or sur les façades
en ce petit matin.
De l'or venu de l'est
en ces premières heures.

Je ne veux d'autre bien
à l'heure du vélo,
de ce circuit paisible
qui sort de Montescot,

pour joindre le Moulin
et ses bâtiments blancs
où l'or s'étale à souhait
tout en haut des façades. 

De l'or sur ton balcon

De l'or sur ton balcon.
L'orfévrerie du jour.
La lutte du soleil
et de la terre bistre.

Le monde est si petit
et son orgueil si vain,
sous le ciel en fusion
qui prépare la nuit.

De l'or sur ton balcon
et mes yeux sur tes rêves.
Le soir est déjà là
qui m'inspire et m'enlève.

© Roser Blàzquez Gómez

D'enginy i d'esperança

Amb tinta de betum,
han tornat a pintar
les lletres delicades
d'una placa de marbre.

A la façana beix
d'una casa de Gràcia,
hi reviuen els versos
d'un poeta entre terres.

El bon Sindo Gomila,
pintor i ceramista,
nascut en eixa casa
ni baixeta ni alta.

Hi passaré els dits,
la llengua i l'esperit
per beure de mon oncle
l'enginy i l'esperança.

Douceur familiale

Il est une douceur
qui passe inaperçue
mais emplit de saveur
le soir de Picardie.

La famille qui dîne
sur la table de bois.
Le repas partagé
et les rires qui fusent.

Il est une douceur
comme un vade-mecum,
compagne de la vie
sans qui je ne sais vivre.

Trésors méconnus

J'ai délaissé les vers

pour prendre la voiture

et trancher de mon fil

la verdeur de la France.

Les forêts du Berry

et l'ombre de Colette.

La Loire limoneuse,

l'Autoroute des Arbres.

Mon grand fils conduisait,

j'étais son passager,

goûtant de mon pays

les trésors méconnus.

Un chant d'oiseau à l'aube

Les oiseaux sont d'ailleurs

mais leur chant est le même 

Dans la blancheur de l'aube,

ils m'invitent à écrire.

Jour premier des vacances,

la joie de la famille

qui dort paisiblement

apès les retrouvailles.

Un peu plus loin au sud,

au cœur de la cité,

une union se prépare

qui a nom liberté.

Sense dubte

La vida es dansa.

     Raül Benéitez

No dubtis mai amiga
i deixa entrar els mots.

L'alè de la novel⋅la

i la flaire dels versos.

Escriu al matí clar
o a la nit tancada.
L'estil és un somriure
i la llibreta un do.

En faràs un armari
o un vaixell de lli.
Qui t'estima viurà
la teva mà creant.

Offrande

Un panier de poissons

offert au point du jour.

Le gris de l'osier tendre

et l'argent de la mer.

Plus tard, ils grilleront,

mais, pour l'instant, souris.

Un petó de correus

He deixat a la bústia
un sobre sense carta,
ni cola ni segell,
perquè s'enlairi un dia,

quan el carter feixuc,
cansat de traginar
les odioses factures,
obri per fi la porta

i el sobre sense cola,
carta ni segell,
per posar-hi a dintre
un petó de rosella.

Albirant l'Albera

No diràs mai que vinc
d'una terra llunyana
perquè tinc la pell clara
i parlo amb cortesia.

M'obriràs els racons
de ta casa petita,
oferint-me per beure
un got de vermut blanc.

I si fos negre i jove,
amb parla estrafolària,
em deixaries fora
del teu niu alberenc?

Llum de poesia

Tot llegint en Marc Freixas

És una llum petita
que surt d'entre la tinta,
un esclat de somriure
nascut d'entre els meus plors.

La llum de poesia
m'acompanya i em guia
pels camins de la vida
sense deixar-me mai.

Lliure rosella

De la lliure rosella
m'han donat uns mil noms.
Del color de la rosa
i del semblant del gall.

I he passat vilatges,
praderes i muntanyes
per a fer-ne un recull
sense arrencar-ne cap.

Llibertat de la flor
i de la gent que parla,
ben lluny de la foscor
de qui trepitja el sòl.

https://www.elnacional.cat/ca/estil-vida/maneres-dir-rosella-catala_1242486_102.html

Couleurs de demain

Le bleu de méthylène

sur la feuille versé.

Les souvenirs d'enfance 

et le présent qui luit.

Le temps s'est arrêté

dans la douceur bleutée 

de courbes nuageuses 

qui naissent de l'été.

J'aime ces formes tendres

qui fuient le quotidien

et puisent dans le ciel

les couleurs de demain.

© Hélène Peytavi

Mon œillet d'aujourd'hui

Et la terre a donné
des fruits de liberté,
hors des paroles brunes
des tribuns exaltés.

Qui rêve de prison
et d'ailes de retour
ignore la foison
des pétales d'amour.

Ô beau coquelicot,
mon œillet d'aujourd'hui,
délivre-moi un jour
des tyrans du désert.

Étrange étrangeté

Et la paire dissout
les amis appariés
dans la contemplation
de la rive opposée.

De l'eau qui coule et fuit,
oublieuse mémoire,
ils ont pris la blancheur
du suaire amnésique.

L'ailleurs est le relief
des désirs projetés.
L'étrange étrangeté
qui nourrit les baisers.

© François Lewandrowski

Portraiture

À la mémoire de Francis Bacon

Et c'est le cœur qui tient
l'homme dans sa droiture
avec le sang donné
par ceux qui n'avaient rien.

La face est opaline
et les bras illusion.
Sans le sang en rectangles
le corps ne serait pas.

Plus bas sont les miasmes
et l'usure des ans,
des traînées pour rêver
à un nouveau portrait.

© François Lewandrowski

Temps vif

Que la vie est étrange
qui donne à des personnes
un peu plus de temps vif.

Ainsi de ces deux dames
qui conversent matin
tout au nord de la ville.

Elles sont nées toutes deux
au début des ans trente
du long siècle dernier.

Et voici qu'elles papotent,
avant de recevoir
des soins pour leurs yeux vifs.

Cadires

Cadires esperant
alumnes reunits
un dilluns de juliol.

Tantes expectatives
nascudes als afores
de qui vol una feina.

Cadires aguantant
el pes de les esperes
i de les esperances.

Le hasard sans la nécessité

Et juillet est venu

au milieu de la nuit

dans une pluie d'été

délavant la chaussée.

Le premier jour d'un mois

que des imprécateurs

rêvent de voir empli

de bruit et de fureur.

Le début des vacances

où naîtront des amours,

dans l'inouï hasard

de la vie qui s'écoule.

Verlaine

Il y eut tant de laideur

et de mots assassins

que j'ouvris mon Verlaine

pour rêver sous la pluie. 

Beauté

La beauté et rien d'autre.

La beauté en petit

d'un visage sans fard

ou d'une voix qui chante.

La beauté qui se donne

et qui n'exige rien,

se sachant volatile

et promise à l'oubli.

La beauté du moment,

la grâce de l'instant.

Le rire d'un enfant

ou l'odeur de la pluie.

Action de grâce

Et j'ai aimé la vie,

la vie qui s'écoulait

dans le jour finissant.

J'ai dédaigné la haine

et pansé les blessures

de mes amis du soir.

La vie me l'a rendu

dans le sourire franc

d'une enfant de la rue.

Cançó per al món

Qui creu que la cançó
és filla de l'escrit,
de la mètrica justa
d'un ser assalariat?

La cançó és de l'aire,
del desig, de l'atzar,
de tantes coses bones
que ben pocs saben dir.

I qui no pot dir canta,
i fa seva la veu
del cantautor discret
escrivint per al món.

Han donat a la mà

Han donat a la mà
el preu dels coneguts,
la calor d'altres mans
compartint l'amistat.

Han donat a la mà
el tacte de la fusta,
el frec de la pell clara
del carinyo al costat.

Han donat a la mà
una ploma de dies,
amb la tinta segura
de qui se sap de pas.

Resonarán sus versos

Que ya no estoy en el camino.

          José Agustín Goytisolo

Palabras sencillas
de poeta sencillo,
para la hija escrita
en una hoja blanca.

Palabras ajustadas
al filo de los días,
de las noches insomnes
velando por los niños.

Pasarán meses, años,
gran parte de la vida.
El padre morirà,
resonarán sus versos.

Croyances

Qui croit que l'écriture
est fille de l'aurore,
longtemps se lévera
pour prendre son cahier.

Mais l'écrit ne se donne
qu'à qui se laisse aller,
négligeant des horaires
le corset affûté.

Qui croit que la lecture
est mère de la nuit,
longtemps se couchera
sans avoir à veiller.

Écriture

Sa tête écrit souvent
quand sa main s'abandonne
aux châteaux de l'été
que le sable façonne.

Elle rêve d'un cahier
qu'elle ouvrirait tantôt
à l'heure de la sieste
ou des concerts lointains.

Sa tête écrit longtemps
mais la vie la reprend
qui, pour elle, écrira
de lentes mélodies.

Llengua (in)qüestionable

Qüestionaràs la llengua
amb un quadern petit.
Un girs estrafolaris
i les dites de tots.

Com es pot enserrar
l'idioma en poques pàgines
i veure'l bellugar-se
al cor de Barcelona?

Passat l'U de juliol,
tornaràs a la llengua.
Aquella ben nostrada
que no qüestionaràs.

Lona

La lona és una vela,
un regal de l'estiu.
Un quadrat de desig
que beu la llum del sol.

A l'ombra de la tela,
creixen uns maduixers,
de fulles ben espesses
per protegir els fruits.

Sota la vela tendra,
la taula ens acull tots,
amb cafè del matí
o pernil de la nit.

La lona és una pàgina
per escriure-hi novel·les,
de la mà d'una dona
del cim del Canigó.

Un carré de lin clair

J'ai rêvé d'une voile
tendue sur la terrasse.
Un carré de lin clair
pour protéger du chaud.

Et sous ce carré clair,
une humble romancière,
annotant ses écrits
de crayons de couleur.

Je la retrouverais
autour d'un bon café.
Elle toute à sa prose
et moi tout à mes vers.

Saint Pierre et Saint Paul

De Saint Pierre et Saint Paul,
le jour tant attendu.
La moiteur de l'été
et le chant des oiseaux.

On dit les jours plus courts,
on soupe à la lanterne,
l'été est déjà là
mais l'école lambine.

Le matin est paresse
autour du café noir.
On fait des courants d'air
pour retarder le chaud.

Les enfants se délassent
qui délaissent la classe,
pensant au cours suivant
qui les verra grandir.

Un jour, il y a longtemps,
de Saint Pierre et Saint Paul,
naquit mon bon grand-père
qui avait un café.

Merveilles de l'enfance,
nous allions au marché.
Il achetait la terre
pour mieux m'en régaler.

Et me voilà grand-père
d'une jolie Clémence,
avec des yeux tout ronds
pour découvrir le monde.

Dans moins d'une semaine,
je la retrouverai,
au centre de l'Auvergne,
qui est comme un marché.

Le souffle sur ta peau

Sur ta peau le désir,
en ondes langoureuses.
Sur mes doigts le plaisir,
en pigments audacieux.

De la clarté au sombre,
du toucher à l'envie.
Qui dit que la tendresse
est chose volatile ?

Pinceau ondulatoire,
dansant élégamment,
où est donc ta limite
quand le souffle se tait ?

© Odile Marot

Roses teresianes

Tres roses del jardí,
tres roses de família.
De color de la pell
i del cor de la vida.

Una frontera lleu
al llindar sud del poble.
La dolça benvinguda
per als nous habitants.

Tres roses del camí,
tres roses de comarca.
Un punyat de pell rosa
per celebrar l'estiu.

Surface

Sur quelques vers de Colette Planas

Le cosmos reste coi
devant tant de souplesse.
Une brassée de vie
qui recherche son sens.

Volée de feuilles vives,
syllabes hiéroglyphes.
Il est un Champollion
dans chacun des lecteurs.

Les oreilles dressées,
le poème est surface
de ce lac inconnu
qui dort au fond de nous. 

Noces bleues

C'était la route bleue.

Un homme et une femme, 

fuyant la sale guerre

en parcourant les mers.

Un arc de cercle long

vers la Mélanésie.

Une cabine humble

et des gens ordinaires.

Lui, l'homme de la ville,

le dandy cultivé.

Elle, la singulière

qui connaissait les arbres

C'étaient leurs noces bleues

contre vents et marées.

L'amour d'un écrivain

et d'une poétesse.

Un sostre de paper

Ben lluny de l'estucat,

del marbre dels palaus,

el sostre és de paper

amb bombolles de guix.

Baixa fins al carrer

on vetllen els peus nus,

les maletes de cuir

i les ganes d'amor.

Quan em sorprén l'insomni,

me'n faig un pergamí,

una pell de moltó

per escriure els meus dies. 

Amb el foc del delit

Viatjaré a la nit

en un vaixell de lli.

La fusta serà vela

amb proa de desig.

Faré del teu silenci

la pell del mar serè.

M'inventaré un sud

de sorra i cocoters.

Deixaré el taüt

del sostre blanquinós,

sense mots ni cançons

a l'hora del repòs.

M'esperarà la nit

pels caminois illencs,

la lluna de l'estiu

amb el foc del delit.