Són uns llavis de mots,
de ploma i tinta blava,
de sucoses vocals
i de consonants ronques.
No coneixen la carn,
la dibuixen però,
amb lletra de Joan Pau
i frecs de sa guitarra.
Són uns llavis de mots
que m’ofereixen un bes
quan els cullo amb els ulls
i me’ls guardo secrets.
J’ai gardé un trésor
depuis bientôt trois ans.
Je l’ai gardé à clé
dans mon cœur de papi.
Et voici que bientôt,
dans moins d’une journée,
une jolie fillette
m’en donnera la clé,
car la clé de Clémence
sait ouvrir chaque cœur
de sa grande famille
qui vivra ses trois ans.
He trobat una flor
al jardí del costat.
Una rosa desclosa
per la pluja d’octubre.
Una flor de l’instant,
despullada pels vents
que secaven els plors
dels pètals separats.
Li he donat un bes
amb mos llavis de sang
car mon cor bategava
per la flor de l’instant.
Floreta ruderal,
floreta de l’oblit,
nascuda entre la runa
o a peu de carrer.
Han passat sense veure’t.
t’han regat les pixades
dels teus amics els cans
tan oblidats com tu.
Floreta ruderal,
no t’oblidaré mai.
M’has pintat la mirada
amb colors de l’instant.
Tu cueilleras ton ombre,
je cueillerai la mienne.
L’eau est si bienveillante
qu’elle préserve leur vie.
Des ombres en couleurs.
Pas des linceuls de gris.
Des ombres qui tremblotent
au hasard de nos ondes.
Tu cueilleras mon ombre,
je cueillerai la tienne.
Nous voilà appariés
par l’œil du photographe.
© Jordi Moltó
J’aime ce verre d’eau
où flotte la lumière
qui donne à la tulipe
une élégance née.
La fleur n’est pas gracile
mais le verre l’affine.
J’y vois toute la force
des pétales fermés.
Les feuilles entrouvertes
jalousent le Bordeaux
de la fleur délicate
qui attend ton baiser.
© Toni Veres
Un décor de théâtre :
des maisons suspendues
aux fils du téléphone
comme des étendards.
L’eau de l’île a rempli
la toile qui s’étend.
Jamais une aquarelle
n’a semblé plus légère.
Et c’est une sardane
que dansent les demeures,
nostalgiques soudain
de Collioure leur sœur.
© Patrick Bieuvelet
És un mar de verdor
que toca el cel dels àngels
i li dona color
per passar-hi mig segle.
Al peu del Monte Toro,
les parcel·les naveguen
com llaguts extraviats
cercant rumb a la vida.
Hi colliré tres arbres
de fullatge verdós
per recordar tostemps
l’illa que tinc al cor.
© Pere Pons Pons
La pluja cau sobre Elna
No pas de la tempesta
amb trons i tremolor.
Una pluja d’oblit.
Una pluja de pols
que ho silencia tot.
Als museus de la vila,
hi passen cares lentes
sense poder fer res.
Sento les seves passes
pels passadissos buits
carregats de passat.
Cinema sense nom.
Catedral per beats.
Maternitat plorant.
La pluja cau sobre Elna.
Ho farem tot però
perquè s’escampi prest.
Et octobre a rosi
en son commencement.
Du jardin il a pris
les couleurs de l’aurore
et le regard de celles
qui se tiennent la main
pour porter la parole
de l’espoir qu’elles essaiment.
J’aime l’octobre rose
et les pâtisseries
que mes amis d’ici
dessinent sur vos lèvres.
© Boulangerie Thellier
