Cinq-Mars

Cinq poèmes petits

pour célébrer céans

la date d'aujourd'hui

et le vaillant Cinq-Mars.

Le héros de Vigny,

cet ancien favori 

d'un monarque de France

aux mains de son ministre.

Un complot éventé,

la haute trahison,

la décapitation

sur la place publique.

Et, de Paris à Lyon,

le sang d'un supplicié,

un marquis de la cour

qui voulait être aimé.

De père en fils et vice-versa

François-Victor Hugo,

le fils du grand Victor,

traduisant de Shakespeare

la veine intraduisible.

Le désespoir d'un père

perdant son fils Hamnet

puis écrivant Hamlet

pour conjurer sa peine.

Que puissant est l'écrit

du fils vengeant son père,

le grand Victor Hugo

banni par Badinguet.

Codeurs de fils en père

À mon fils Jérôme

Mon fils est grand codeur

qui peint son écran noir

de couleurs chatoyantes.

Assis devant le feu

de ma villégiature,

il recouvre son Mac

d'inscriptions sibyllines.

Il traque les virus

dans les corps en souffrance 

et fait de chaque lettre

l'amorce d'un espoir.

Et moi sur mon mac neuf,

je m'essaie à le suivre

en inventant des vers.

L'alè de la nit

És l'alè de la nit,

El tendre respirar 

de la vida propera

que dorm al meu costat.

És un cant melodiós 

fet d'una sola nota.

La samba passatgera

que creua l'oceà.

És un ritme lleuger,

alenada tranquil·la.

Eurídice silent

sense cap escurçó.

Le chant du rossignol

Le chant du rossignol,

passant de voix en voix

accompagne les vers

des poètes discrets.

Poètes des deux sexes

et écrits des deux genres.

Les langues passent et glissent,

le rossignol demeure.

Le chant du rossignol

bientôt ne sera plus.

Mais je l'ai dans l'oreille

pour veiller chaque nuit. 

Les lletres de la mà

Les lletres de la mà,

inscrites dins la pell.

Un alfabet secret

passant de mà en mà.

Encaixades nombroses

tot al llarg de la vida

i l'escrit s'encomana 

com dolça malaltia.

Les lletres de la mà

són un codi secret.

Única signatura

d'uns individus únics 

Sospir dolç

Un sospirall petit

entre l'ànima i el cos. 

Una escletxa de boira 

per compartir a dos.

Entrarem dins la nit 

sense por de la mort.

La penombra boirosa

ens guiarà tots dos.

Campanades a vida

i batecs a l'uníson.

Un sospir de dolçor

per amainar l'insomni. 

Le rouge et le noir

Le rouge est leur couleur,

le rouge de la vie,

le rouge de la mort.

Ils fixent la mémoire

avant qu’elle ne s’oublie.

Mais ils sont sans regret,

contrairement à Piaf.

Le noir est leur destin,

le noir après la vie...

...et le noir de la mort.

El gran teatre del món

Un teatre en petit,
el teatre del món.
Només sis personatges
que han trobat autor.

L’autor de les petjades
per la platja dels mots
és la vida mateixa
dels bolquers a la mort.

Una sala d’espera,
un cabaret nocturn.
Un piano delicat
i petons per la sala.

Un servidor rient,
vingut del Rosselló,
per combregar amb sis
actors inoblidables.

Fin février dans mon jardin d'hiver

J'aime ce mois petit,
si bref et si maussade,
qu'on oublie trop souvent
entre Noël et Pâques.

C'est le mois du sommeil
des plantes sous la terre
espérant ce printemps
que février prépare.

Et voici qu'il s'achève
ce mois que je chéris
dans l'éclosion des fleurs
qui parlent à mon cœur.

Les camélias bien rouges
et les narcisses jaunes,
la lisière attendrie
de mon jardin d'hiver.

Senyera d'amor

He deixat a la bústia 
uns desitjos silents
amb un sobre de pètals
de narcisos groc viu.

Desig de l'estimada
que somriu al matí
quan li dono poemes
i desig del seus llavis.

El vermell del somriure
jugarà amb el groc
de les flors del jardí
per teixir una tela.

Una senyera viva
del nostre bell país
que no coneix fronteres
quan l'amor hi festeja.

Narcisos de capvespre

Al peu del mur de pedres
del jardí del poeta
esperen la foscor
d'un capvespre proper.

Set narcisos groc viu
preparant-se cap cot
per l'homenatge mut
a la nit venidera.

Tancarem les persianes,
els porticons gruixuts,
amb confiança posada
en aquests soldats vius.

Carnisser savi

Carnisser de la plana,
aporta la frescor
de la carnisseria
dins del nostre cafè.

En Philippe és un savi
que espera el fi del dia
per compartir fragments
de sa vida passada.

La llum de Ribesaltes,
els contes d'en Cayrol,
la llengua catalana
amb la remor dels rius,

dels còdols, de les herbes,
dels cairons i del rall,
dels mots i del cabal
de les agulles nostres.

***

Le boucher de la plaine

apporte la fraîcheur

de la boucherie

dans notre café.

Car Philippe est un sage,

qui attend la fin du jour

pour partager des bouts

de sa vie passée.

La lumière de Rivesaltes,

les contes de Joan Cayrol,

la langue catalane

avec le bruit des rivières,

des galets et des herbes,

des briques, de la tchatche,

des mots et du débit

de nos amples ruisseaux.

Girafe du printemps

Venue de terres sèches,
du côté de Sigean,
la girafe est venue
s'abreuver à Palau.

Sa robe est toute d'or,
couleur de la savane
et des dons incessants
qu'elle fait à ses amis.

Girafe du printemps,
exilée de Sigean
en terre catalane
où l'on sait partager.

Non loin de Can Fafa,
sur l'ombreuse terrasse,
elle devient la mascotte
de notre beau village.

photo: Fafa

M'agrada...

M'agrada la foscor
de la nit de febrer.
El silenci total
i la fredor del terra.

M'agrada la claror
del matí de febrer.
La seva timidesa
mentre em prenc el cafè.

M'agrada la color
del desig de febrer.
Quan miro les camèlies
del meu jardí badant.

Si Musset me voyait...

Si Musset me voyait
relisant patiemment
son chant du mois de mars
en doux octosyllabes...

Il me verrait blanchi
par l'absence de rimes
et mon goût prononcé
pour les vers d'art mineur.

Mais nous partagerions
un même goût discret
pour ce printemps qui vient
sous le vent du midi.

Comme lui en son temps,
j'attends le rossignol
et les fruits du pêcher
dont les bourgeons éclosent.

Caprices de Marianne,
douceur de mes lectures.
Quand mon printemps n'est plus,
voilà qu'il ressurgit.

Questions

L'attention est extrême,

les questions vont bon train.

Soirée de découvertes

dans un observatoire.

Les enfants sont conquis 

qui lèvent des planchettes

pour répondre à un quizz 

dans une salle comble.

Des quatre possibilités,

l'une seule triomphe

mais chacune des autres

enseigne tout autant. 

Les enfants rentreront,

le cœur empli d'étoiles

et d'infinies questions

sur notre immensité.

Soirée d'observation

Une fine lumière

en haut de la coupole :

l'observatoire veille

dans la nuit qui s'avance.

Plus haut : la galaxie,

la laiteuse pénombre,

qui semble si lointaine

mais dont on fait partie.

Silence des murs blancs

de cette institution

qui transmet le savoir

avec l'observation.

Des hommes au dos noir

frappé de lettres claires

dont la luminescence

fait mouche dans la nuit.

Ils guident les enfants

par de sages questions,

les conduisant dehors

retrouver les planètes,

les amas nébuleux

et l'univers glacé,

un soir de février

en marge du Soler.

Devant la chapelle

La porte est trop petite
pour tous les accueillir,
les amis de Fafa,
venus des quatre coins.

On les croyait à Quinze
mais ils sont presque vingt,
ces combattants vaillants
à la fourchette allègre.

Un repas de six heures,
de midi jusqu'aux vêpres
dans la fière chapelle
qui n'admet qu'un seul Dieu.

Le Bon Père égrillard
de tous les bon-vivants
qui ont fait de la gonfle
un vrai Saint-Sacrement.

Magie du troisième être

Un drapeau de pirate
et une orchidée noire.
La stature imposante
et la délicatesse.

Que de similitudes
entre ces deux personnes.
Le sourire est le même,
généreux et gratuit.

Magie du troisième être
qui les a rapprochés,
le vaillant Tuilagi
et l'adorable Jade.

Semaine de la poésie

Un poème par jour

le temps d'une semaine.

Un poème parcours

dans tout ce que l'on aime.

Les amandiers fleuris,

les goûters partagés,

tous nos amis qui rient

sans penser à manger.

Un poème c'est peu

devant le poids du monde

mais ça vous rend joyeux

pour entrer dans la ronde.

Moneda d'or

Al fil de l'horitzó,
com un regal dels deus,
hi brilla una moneda,
una moneda d'or.

És el reflex de l'ull
d'un veï de Menorca,
el nostre amic en Joan,
Joan de la Caixa B.

Al fil de l'horitzó,
cap al septentrió,
hi viatgen els desitjos
d'uns seixantins joiosos.

foto: Joan Verger

L'oncle et parrain

Il a mille sourires
à donner à chacun.
À sa jolie filleule,
à son neveu joli.

Il vient d'Île de France
en terres auvergnates
partager les repas
de la famille unie.

Son grand frère adoré
m'en envoie un cliché,
témoin de la concorde
qui les joint à jamais.

Nommer et recevoir

Nommer le familier
ou nommer l'inconnu.
Lui donner cette grâce
de prononcer son nom.

Le nom de son baptême,
de l'ouverture au monde
de ses yeux de son cœur,
de sa parole enfin.

Recevoir en échange
une salutation
et la prononciation
de notre nom unique.

Poètes en herbe

Le vers est un visage
qui s'ouvre ou se referme.
La page est un prétexte
et l'écriture un masque.

Telle est la poésie,
cet art de l'infini.
De l'infini intime,
de l'intime infini.

Et l'absence s'affirme
dans chacun des poètes.
Des poètes en herbe
qui s'y essaient enfin.

La classe est minuscule,
les élèves nombreux,
mais ses murs se fendillent
pour s'ouvrir à l'ailleurs.

La souffrance et la joie,
les êtres que l'on aime,
et le désir si proche
d'un printemps de bonheur.

Σελήνη / Ἥλιος

Déesse de la lune
qui veille sur la nuit,
précieuse Séléna,
tu es notre compagne.

Et ton sourire franc
écarte les nuages
pour veiller sur nos jours
bien mieux que le soleil.

Car si ton frère Hélios
brille de mille feux,
tu es l'amie discrète
qui jamais ne défaille.

Un vendredi poétique

C'est un long vendredi,

de vent et de poussière.

Les élèves impatients

terminent leur semaine.

Bientôt ils s'en iront

bien loin de leur collège.

Seize jours de vacances 

sans une heure de cours.

Et voici que survient,

venu de nulle part,

un poète empressé

désirant leurs écrits.

Y aura-t-il une note

ou une appréciation ?

Tout juste un grand sourire

Pour dire Bonnes vacances !

Ceràmica final

Ja no brilla el vernís
de l'antiga terrissa.
El càntir ha perdut
els colors de la mar.

Un polsim de blancor
de l'ossamenta fina
dialoga amb la negror
de les terres en dol.

Ceràmica final
d'un poeta de l'illa
vingut al Rosselló
per donar el seu cor. 

col⋅lecció Éric Talavan

Hypoténuse et force

Hypoténuse large 

qui sous-tends les triangles,

donne à tous mes élèves

le goût des beaux efforts.

Des efforts quotidiens 

sans qui chaque figure

s'affaisserait bientôt

comme un château de cartes.

Hypoténuse sage

fais donc de leurs efforts

l'astucieuse recette

afin d'être plus fort.

Crema catalana

Llimona i vainilla

amb la llet de Montbrú

treuen de la farina

el moll de la blancor.

Per concloure el dinar

després del plat de mar,

la crema catalana

és més que necessària. 

Hi voguen els melindros

com barquetes de blat,

donant al piset alt

uns aires de Cucanya.

Sirena de terra

Atzabeja i avellana

al fons dels seus ulls negres

treuen a la sirena

el mar original.

És sirena de terra

sens costa ni coral,

la dama escabellada 

d'un monestir ocult.

M'han dit que al migdia,

en comptes del dinar,

prepara uns llargs capítols

sense heroi ni heroïna.

És senyora dels pobres,

dels bons i dels humils,

la gentil escriptora

de mirada profunda. 

Sous les paupières closes

Étoiles de la nuit,

oh, mes douces étoiles. 

Étoiles inventées,

tout contre le plafond. 

Paillettes argentées

et limaille de fer. 

Brillants imaginés

par mes yeux qui regardent

la noirceur de la nuit

pour y voir apparaître,

sous les paupières closes,

tes lèvres qui sourient. 

Oncle et neveu

Quand l'oncle et le neveu
s'affranchissent du monde
et de sa pesanteur,

ils jouent aux funambules
sur la corde du rire
et de la bonne humeur.

Quand le neveu et l'oncle
dialoguent en riant,
la vie peut continuer.

Laissé...

Et j'ai laissé glisser 
mes yeux sur tes mots 
alignés
en autant de colliers
qu'en contient une page.

J'ai ramassé leur encre
et j'ai baisé leurs pointes,
décelant du varech
la senteur entêtante.

Puis j'ai laissé nourrir
mon esprit impatient
de tournures
précises comme un vent
de septembre ou d'avril.

Embolics

Amb el dit a la boca
la nina em mira i riu.
La nina es diu La Tula.

La Nina és sa germana.

Quin embolic de noms.
De noms i de funcions.
Amb la canya a la boca,
la Nina beu orxata.

Anunci florit

A la vora del vidre
amb rosada glaçada
les flors de l'ametller
esperen la bonança.

Una tassa per test,
de porcellana blanca
amb reflexos de rosa
com per enamorar-te'n.

A la vora del vidre,
els pètals plens de vida
anuncien les tardes
de lectures florides.

Le sculpteur inconnu

Et il porte le Christ

sur ses épaules fortes,

ce géant de bois peint

deviné dans la nuit.

Christophe était son nom

mais je ne connais pas

celui de son sculpteur

au biseau délicat,

artisan médiéval,

emportant dans sa couche

des copeaux de blondeur

et des rêves à vivre. 

Imaginació

Imaginant les veus

d'una coral de poble,

he sentit l'entusiasme

del vilatge adormit.

Una força callada

mentre canten els seus

un cant de tavernera

esperant el marit,

en un llenguatge estrany,

en la llengua d'origen 

dels meus passos pel món

venint del mar del Nord.

I he fruït, confesso,

imaginant la veu

d'una contralt del poble

somrient tot cantant. 

Somriure d'ulls closos

He tancat les parpelles

dibuixant un somriure 

de llavis i consciència.

Un somriure invisible

pel mirall de la cambra.

Un segell de fortuna

als llençols rebregats.

He obert les parpelles

i tancat el somriure,

retrobant la calor

del teu son al costat. 

Le cœur et la pensée

Le cœur et la pensée
en amis opposés
me dictent de l'amour
le charme insoupçonné.

Le cœur a ses raisons
mais la pensée raisonne.
Je rêve d'un abîme
sentant le mimosa.

La pensée et le cœur.
Mes insomnies soudaines
et ta peau sur ma peau
pour les unir enfin.

Rayon vert

Ce rayon vert tant attendu,
ce rayon vert tant espéré
et qui jamais n'est parvenu.

Tel est pour moi le crépuscule,
le trait de l'aube qui m'accueille.
Jamais encore je ne l'ai vu.

Jusqu'à tes mots, tes simples mots.
Tes mots du tranchant de l'abîme
qui guident mes mains sur la page. 

Bústia llatina

He deixat a la bústia
els llibres de la lleixa.
Els escriptors llatins
que ens volen seduir.

De paper blanquinós
amb coberta d'ivori,
semblen més seductors
que les revistes noves.

Peró no ve ningú
tret d'un servidor vell
a qui li agraden títols
de la gran Bernat Metge.

He deixat a la bústia
els llibres de la lleixa
amb les vostres adreces
com un detall pillet.

Hoc tempore

                    Dulcius urbe quid est?
                                             Tibulle

Comme autrefois Tibulle,
j'ai aimé les cités
jusqu'à la démesure

et j'ai marché la nuit
dans leurs rues goudronnées
et sur leurs places pleines

d'une foule interlope
au cours désorienté.
Parfois je m'y fondais...

Mais à présent je cherche
la tranquille insouciance
des villes plus petites.

Mon village du nord
et mon gros bourg du sud.
Les propos du café,

la douce bibliothèque...
Je tire des rayons
des élégies anciennes

et je parcours les langues
en funambule las
dont la corde s'affaisse.

Comme autrefois Tibulle.
Comme aujourd'hui Ponç Pons.
...Et demain les nuées.

Per preparar demà

Entre turquesa i blau fosc,
el vaivé de la ploma
prolonga la mà atenta.

Ja comença la nit,
a mitjans de febrer.
Olors de peix fregit
i de birra glaçada.

Entre anyil i negror,
la nit guanya distància
per preparar demà. 

Pour préparer demain

Du miel et du citron,
pour apaiser un rhume
et donner à la pièce
des reflets mordorés.

Le temps s'est arrêté,
la boisson refroidit,
donnant aux mains frileuses
un peu de son esprit.

Du citron et du miel,
l'acidité du jus
la douceur de la pâte
pour préparer demain. 

Zéliseuse

C'est Zélie qui s'applique
sur la table de bois.
Confiante et appliquée,
elle tient son crayon gris.

Magie de son approche.
Elle trace et elle lit.
Elle lit ce qu'elle écrit
et lit ce qu'elle reçoit.

Lettre à lettre, mot à mot,
le monde s'ouvre à elle.
Bientôt viendra l'offrande
de la Fête des Mères.

photo : Rémi

Peau à aimer

La peau est une page
où nul ne peut écrire
s'il ne sait pas aimer.

Amb un pessic d'arena

He deixat a la bústia
un sobre amb un pessic
d'arena blanca i fina.

No he posat cap nom.
Els carters reconeixen
les cartes sens adreça
que volen cap al sud.

Cap a terres incultes
que necessiten sorra
per sembrar esperances
pensant en nostre mar.

He deixat a la bústia
un xic de la meva ànima
amb un pessic d'arena.

Présence de Paul Fort

Pas un souffle... Un ciel rouge

entre les feuilles grises.

                                    Paul Fort

À la mémoire de François Saboret

Le prince des poètes
était un homme simple
qui cueillait des paroles
pour en faire des gerbes.

Des gerbes de syllabes
comme épis de la Marne,
blondis par le soleil
de la fin de juillet.

J'aimais son mauvais temps
et son petit cheval,
servant chacun de nous
jusqu'à l'épuisement.

Et voilà qu'aujourd'hui,
dans la cité ventée,
il a posé ses vers
sur un bois de repos.

Traginers

Traginers de poemes...

Polits contrabandistes

de la ploma dels altres.

Un tabac olorós

en alforges de fil

o en saques de jute.

Doneu a les fronteres

el preu del vostre pas

i de la vostra vida.

El paradís versal

és del caire versàtil

dels traginers versats 

Colporteurs

Je connais des poètes

qui colportent des vers.

Leur plume est un oiseau

au service des autres.

Ils sont infatigables

Pour limer un accent

ou emplir à jamais

les vers inachevés.

Sans eux la poésie

finirait bien souvent

au fond d'un tiroir gris

comme un colifichet.

Merci aux colporteurs

des odes délicates,

des lais, des épopées

et de vos élégies. 

Un bisou

Les lèvres qui adhèrent

à la peau de la joue.

Un instant mais pas plus.

Le sourire qui naît

prend des airs d'absolu.

Puis on tend l'autre joue.

Le bisou est ainsi

qui veut se répeter.

Un écho de rondeur. 

Parfois un chapelet

de ricochets légers

sur l'onde qui s'apaise.

Des peaux, de simples peaux.

L'incarnat qui désire

la pâleur de la joue.

Un retour en enfance,

l'illusion passagère

que les rides s'envolent. 

Gurb

A ma mare, en la llunyania...

Vaig ser tantes vegades
aquell home distret
que mai no la trucava.
M'estimava millor

abraçar-la al seu pis.
I quan, des de la llunyania,
la trucava a vegades,
gentilment em deia:

Que tal, Gurb, com estàs?
recordant el Mendoza
amb el seu llibre prim
i tantes coses nostres...

 

Ta porte

J'ai frappé à ta porte

trois petits coups légers

et j'ai glissé dessous 

un billet, un mot doux.

Paroles griffonnées

à l'encre sympathique. 

Des baisers enfantins

confiés au fil de l'eau.

Tu m'as ouvert ta porte

avec la clé des songes.

Je m'y suis engouffré 

puis je l'ai refermée. 

Syndrome de Stendhal

Au terme du voyage,

ou bien en son milieu,

l'abondance des œuvres

saisit le voyageur. 

Et son cœur en écharpe

lui vient au bord des lèvres,

pareil au bon Stendhal

tombant sur un prie-Dieu.

Ainsi est la beauté

et sa force sublime

qui frappent le guetteur

de l'absolu des mots.

https://fr.wikipedia.org/wiki/Le_Syndrome_de_Stendhal?wprov=sfla1

Un bateau de papier

C'est un petit bateau

pour un petit bonhomme.

Un chapeau de gendarme

plié dans un journal.

Et vogue la galère,

la galère des mots.

Des mots de la marine

qui vogue sur les eaux.

Un bateau de papier

ancré de par son encre.

L'encre du jour le jour

pour guider le marin.

Notre petit bonhomme,

notre bel Augustin.

Le fillot de Brassens

et des copains d'abord.

Rivières

Sous ta peau des rivières,
capillaires onctueux
m'étourdissant de senteurs.

Et je ferme les yeux
afin que mes paupières
unissent leur peau tendre

à ta peau irriguée.
Silence de l'attente
et peur du devenir.

Y a-t-il des embouchures
pour toutes ces rivières
et leurs désirs secrets ?

Brots

És un salt temps enrere
compartit amb els nens.
La lletra tan bonica
amb la tinta violeta.

Han creat un quadern
penjat a la pissarra
on cadascun escriu
els versos del seu cor.

Avui, sota la pluja,
s'han repartit la feina,
a recer de la classe
on cultiven somriures.

I han brotat castanyes,
pomes, ninots de neu,
banyadors, tovalloles
amb ulleres de sol.

Dix

Dis-moi dix, dis-moi dix.
Dis-moi dix, dis-moi dix.
puis joue à la marelle,
de la pluie jusqu'au ciel.

Matin de février
dans ma cité si blanche
que grisent les nuages
qui me regardent écrire.

Dix pièces de vermeil
dans ma bourse petite,
pour régaler dix dieux
qui dîneront... sans toi.

Preparant un taller

Que inventaran els nens,
els alumnes d'en Jean,
sota aquest lleu plugim
d'un matí de febrer?

Me parlaran del temps,
de les flors, de les herbes?
O bé s'inventaran
uns monstres de paper?

M'agrada preparar
el taller de primària.
Els poetes són ells
i jo llur secretari.