Del Delta les salines.
Gelosia del cel…
Dels núvols la buidor,
gelosa de la sal.
Lentitud de l’espera
per fer nèixer els cristalls.
Els diamants de la mar
esposada amb la terra.
És una enveja sana
aquesta del cel blau,
bufant de Catalunya
fins al mar salabrós.
© Sal del Delta
Que sont les siècles pour la mer ?Max Gallo
Sur la table son ombre…
L’ombre du grand Philippe,
l’homme des cochonnailles.
De la charcuterie,
bien sûr, mais un peu plus :
l’âme de notre terre.
La générosité
au service des autres
saucissonnant ensemble.
Que seraient nos matins
sans cette profusion
arrosée de vin rouge ?
Grâces leur soient rendues
à notre bon Philippe
et à ses créations.
M’agraden els trencalls,
els senyals de l’atzar,
que trenquen els camins
per crear-ne de nous.
Són branques del meu arbre,
un arbre de passió,
on cada nova passa
em fa feliç de nou.
M’agraden els trencalls,
defujo de les rectes.
Soc amic de viaranys
i de caminois nous.
Le printemps sur des feuilles.
Des feuilles du printemps.
Et la carte s’effeuille
en délices nouveaux.
Des rouleaux de printemps
pour parfaire le cercle.
Ou quand l’indémodable
rejoint la nouveauté.
Le printemps sur des feuilles
et un jardin en fond.
Ouvrons donc les cahiers
de cette Ancienne École.
Les ramasseurs de balle,
funambules sans fil,
courant le long des lignes
pour chiper des ballons
et les rendre aussitôt
aux joueurs admirés.
J’ai saisi leur regard
interrogeant leurs pères.
Xavi et puis Justin.
Leur mine était sérieuse.
Le vent soufflait très fort.
Ils n’en faisaient pas cas.
J’ai attendu ta page,
ta page du matin.
Ton émerveillement
devant tant de lumière.
Le souci du détail,
de l’ordre qui se fait,
dans ce chaos splendide
que donne la nature.
J’ai attendu ta page,
puis tu me l’as livrée
dans le regard serein
d’un ami judoka.
Des milliers de fenêtres
suivent le doux acier
de ces lignes de fuite
que guette l’horizon.
Et le pont riveté
et bariolé de frais
se repaît de la fuite
des rails vers la marquise.
C’est un jour bien quelconque,
c’est un jour d’exception.
L’espace se prépare
à avaler le monde.
photo : Lionel Itié
On la croit évadée
du monde d’ici-bas.
On la croit insensible
au monde qui l’entoure.
Mais elle demeure ancrée
sur la dernière marche
de l’escalator gris
qui enfin se repose.
Ses souliers sont de plomb,
ses chaussettes de fil.
Est-elle Nikita
ou Lolita en herbe ?
photo: Lionel Itié
Le wagon s’est vidé
et l’objectif vacille.
Il n’est plus de visage
où poser son regard.
Les rayures des sièges
pleurent les pulls partis
et la douce chaleur
des corps qui s’y serraient.
Bientôt viendra la halte
qui remplira le lieu,
confondant en son tout
le couloir et les sièges.
photo: Lionel Itié