Avui és quart de lluna
quart de lluna minvant.
Avui és quart de lluna
i la mirem pas pus.
El cel és de foscor,
de fum i de violència.
Senti pas cap ocell,
els ocells són partits.
Avui és quart de lluna
mes la lluna se’n fot.
Som vist plorar la gent
ben lluny del clar de lluna.
Que seraient les six fleurs,
sans la main qui les tient .
Et que serait la main
sans les fleurs qui l’exaltent ?
Avant d’être coupées
et jointes en bouquet,
les fleurs ont fait l’objet
d’une cueillette lente.
Parmi bien des dizaines,
des centaines peut-être,
aux couleurs délicates
jouant de leur éclat,
pour séduire un instant
les doigts de la cueilleuse
un dimanche matin
en marge du village.
Le verdict est tombé :
six fleurs pour cinq doigts.
Pas une de plus,
ni une de moins.
Ainsi va le hasard
qui choisit les fleurettes.
Ainsi va le hasard
qui choisit les mains libres.
Sérénité du cadre
qui donne à l’aquarelle
un brin d’austérité.
L’austérité qui sied
aux tableaux reconnus
présidant aux repas.
Mais le cadre est si clair
et le papier si blanc
que l’austère s’envole.
Ne reste plus dès lors
que la mer et le ciel
en jeux d’eau qui s’unissent.
Heureux sont les rameurs
appariés dans l’effort
pour répondre au clocher.
Si le geste est fugace,
le clocher éternel,
l’aquarelle apaisante
confond tout ce beau monde
en un instant unique
qui devient absolu.
Et je reviens au cadre
qui n’a plus rien d’austère
en transcendant l’instant.
© Patrick Bieuvelet
Ocells de bon auguri
viatjant cap al ponent.
Un viatge ben curtet
venint de la Salanca.
Són ocells de metall,
vellets mes amb constància.
La posta és un miratge
de flames, pas de sol.
Quan fosquegi aviat
hauran deixat abaix
l’aigua de la Salanca
per curar el Conflent.
Lectors de tota mena,
amics de poesia,
penseu en tres ocells
que lluiten per nosaltres.
Aviat oblidarem
la tragèdia viscuda,
cadascú tornarà
al pis o a la casa.
Cansats i exhaurits,
vestint la roba fosca,
els ocells canadencs
no ens oblidaran pas.
© Laurent Malet
Elle est l’âme qui passe
et qui ne dort jamais.
La générosité
des nuitées sans sommeil.
De la cave au jardin,
elle voit naître des fleurs,
au gré de sa démarche
qui jamais ne s’arrête.
Elle est l’âme qui passe
mais qui soutient toujours,
les petits et les grands
dans leurs difficultés.
La chaleur de chez toi,
la chaleur de tes murs
et de l’escalier clair.
La chaleur t’accompagne
qui parfois te réveille
en insomnies filées.
La chaleur fait silence,
elle épouse tes lèvres
qui s’ouvrent à la nuit.
Un dissabte a la tarda,
per celebrar el rugbi,
en David ha guanyat
un cambajó de festa.
I vet aquí que el rep
a la capella nova
de Fafa el bon mestre
tot rodejat d’amics.
Embolicat en blanc,
el cambajó festiu
s’assembla a un nadó
a l’hora que el bategen.
Ja penso en la festassa
que faran tots plegats
en torn del cambajó
i de l’amistat tota.
