C’est un civet de l’ombre
qui mijote à feu doux.
Du sanglier en pièces
fondant dans de la bière.
De la Guinness si sombre
qu’on oublie qu’elle existe,
quand les soirées de matchs
finissent dans la nuit.
La viande s’attendrit
au contact de la bière
et le vent du midi
s’inspire de l’Irlande.
Esmorzar de divendres
al costat de la bota.
Dues copes de vi
en mig de porquejades.
Fuet i cansalada
ja ballen de bracet,
esperant la vinguda
d’un paté de bolets.
Un matí qualsevol
amb amics dels millors.
El molt generós Franck
i l’elegant Bernard.
C’est un bouquet de fleurs
qui a longtemps séché
contre les poutres sombres
de notre bon café.
Il a pris les senteurs
des civets qui mijotent
et les éclats de voix
des habitués heureux.
Semaines de silence
en haut du brouhaha...
Et voici que des muses
le tirent ici-bas.
Il connaîtra bientôt
d’autres fleurs de Palau.
Des amours de ruisseau
et le vent de la plaine.
Et inclinato capite, emisit spiritum...
Le Christ est sur la croix,
il ne lui reste plus
qu’un peu de temps à vivre
en haut du Golgotha.
Et partout dans le monde,
des enfants, des vieillards,
des femmes et des hommes
se préparent à le suivre.
Dans la folie d'un homme
qui brûle les églises,
viole les hôpitaux
et arrache les ponts.
Le Christ est parmi nous.
Il est sur notre terre,
dans l’orient d’une mer
que l’on croyait de paix.
Del Delta les salines.
Gelosia del cel…
Dels núvols la buidor,
gelosa de la sal.
Lentitud de l’espera
per fer nèixer els cristalls.
Els diamants de la mar
esposada amb la terra.
És una enveja sana
aquesta del cel blau,
bufant de Catalunya
fins al mar salabrós.
© Sal del Delta
Que sont les siècles pour la mer ?Max Gallo
Sur la table son ombre…
L’ombre du grand Philippe,
l’homme des cochonnailles.
De la charcuterie,
bien sûr, mais un peu plus :
l’âme de notre terre.
La générosité
au service des autres
saucissonnant ensemble.
Que seraient nos matins
sans cette profusion
arrosée de vin rouge ?
Grâces leur soient rendues
à notre bon Philippe
et à ses créations.
M’agraden els trencalls,
els senyals de l’atzar,
que trenquen els camins
per crear-ne de nous.
Són branques del meu arbre,
un arbre de passió,
on cada nova passa
em fa feliç de nou.
M’agraden els trencalls,
defujo de les rectes.
Soc amic de viaranys
i de caminois nous.
Le printemps sur des feuilles.
Des feuilles du printemps.
Et la carte s’effeuille
en délices nouveaux.
Des rouleaux de printemps
pour parfaire le cercle.
Ou quand l’indémodable
rejoint la nouveauté.
Le printemps sur des feuilles
et un jardin en fond.
Ouvrons donc les cahiers
de cette Ancienne École.
Les ramasseurs de balle,
funambules sans fil,
courant le long des lignes
pour chiper des ballons
et les rendre aussitôt
aux joueurs admirés.
J’ai saisi leur regard
interrogeant leurs pères.
Xavi et puis Justin.
Leur mine était sérieuse.
Le vent soufflait très fort.
Ils n’en faisaient pas cas.
J’ai attendu ta page,
ta page du matin.
Ton émerveillement
devant tant de lumière.
Le souci du détail,
de l’ordre qui se fait,
dans ce chaos splendide
que donne la nature.
J’ai attendu ta page,
puis tu me l’as livrée
dans le regard serein
d’un ami judoka.
