On me dit palimpseste,
je ne suis que souffrance.
Souffrance de mes frères
dont le regard se vide,
après s’être rempli
du sang des combattants.
Si les lèvres sont rouges
c’est qu’elles sont des témoins.
Des témoins des souffrances
de mes frères là-bas.
Si je suis palimpseste,
c’est pour en témoigner.
© André Robèr
Une seule bougie,
la plus belle de toutes.
Et un jour neuf s’éclaire
de la joie de nous tous.
Une année qui se clôt
et tant d’autres qui s’ouvrent.
Augustin souriant
comme un feu d’artifice.
La journée sera belle,
la journée sera neuve
et, en chacun de nous,
une flamme qui brille.
Joyeux anniversaire,
Augustin !
Vam compartir la brasa,
els cargols amb els mots.
Els vins de la frontera
amb el pa de la plana.
Vam oblidar el temps,
el temps i les querelles,
per retenir l’alè
dels mots del nostre poble.
Vam vorejar l’agulla,
sense nos banyar mai.
Vam deixar la masia
plens de records de sons.
Les dix doigts de la main,
les dix doigts du désir.
Non pas des ongles peints
mais des piments choisis.
Et voici que les plantes
abondent l’aquarelle
en accents vermillon
du corps à la racine.
De la cultivatrice
ou de l’aquarelliste
qui est le créateur
de ce couronnement ?
© Patrick Bieuvelet
Ambosta d’aigua tèbia.
Ambosta de besades,
quan m’has obert les mans
per compartir tendresa.
Una ambosta de grans,
de llavors de futur.
El blat xeix de l’amic
tret del seu diccionari.
Quan vaig deixar Menorca,
ho vaig fer amb mans plenes.
Una ambosta d’arena,
de llavors de futur...
Una bossa penjada
esperant l’endemà.
Una bossa de lli
o, potser, de cotó.
Una bossa mig buida,
esperant ser omplerta
amb somnis d’infinit
o quincalla barata.
Una segona pell
esperant una barca,
un bergantí goleta
de què serà la vela.
© Marta Blàzquez
Són uns llavis de mots,
de ploma i tinta blava,
de sucoses vocals
i de consonants ronques.
No coneixen la carn,
la dibuixen però,
amb lletra de Joan Pau
i frecs de sa guitarra.
Són uns llavis de mots
que m’ofereixen un bes
quan els cullo amb els ulls
i me’ls guardo secrets.
J’ai gardé un trésor
depuis bientôt trois ans.
Je l’ai gardé à clé
dans mon cœur de papi.
Et voici que bientôt,
dans moins d’une journée,
une jolie fillette
m’en donnera la clé,
car la clé de Clémence
sait ouvrir chaque cœur
de sa grande famille
qui vivra ses trois ans.
He trobat una flor
al jardí del costat.
Una rosa desclosa
per la pluja d’octubre.
Una flor de l’instant,
despullada pels vents
que secaven els plors
dels pètals separats.
Li he donat un bes
amb mos llavis de sang
car mon cor bategava
per la flor de l’instant.
Floreta ruderal,
floreta de l’oblit,
nascuda entre la runa
o a peu de carrer.
Han passat sense veure’t.
t’han regat les pixades
dels teus amics els cans
tan oblidats com tu.
Floreta ruderal,
no t’oblidaré mai.
M’has pintat la mirada
amb colors de l’instant.
Tu cueilleras ton ombre,
je cueillerai la mienne.
L’eau est si bienveillante
qu’elle préserve leur vie.
Des ombres en couleurs.
Pas des linceuls de gris.
Des ombres qui tremblotent
au hasard de nos ondes.
Tu cueilleras mon ombre,
je cueillerai la tienne.
Nous voilà appariés
par l’œil du photographe.
© Jordi Moltó