Caminante no hay camino,
se hace camino al andar.
Antonio Machado
Que le présent est beau
et que la terre est belle,
tant qu’il reste à chacun
un quelque chose à vivre.
Une bouffée d’amour,
un sourire d’enfant,
la longue traversée
d’un passage clouté.
Nos pas ne sont rien d’autre
que la lente recherche
de quelque chose à vivre
avant la nuit des mots.
Le papier se gondole
sur la toile verdâtre.
Il en fuit le sérieux
jusqu’à perdre ses eaux.
C’est la fête à Collioure
et l’aquarelle danse,
la mer prend les couleurs
du drapeau catalan.
Le ciel est pointilliste
sous l’éclat des pétards.
Le quatorze juillet
s’invente des flonflons.
© Patrick Bieuvelet
Merveille des couleurs
qui disjoignent le monde.
Bâtiments et clocher
nous montrent leurs figures.
Que l’aquarelle est belle
qui mêle les couleurs
et rappelle l’Ensor
des carnavals flamands.
Revenez au village
et regardez la baie
en pensant simplement
qu’elle fut transfigurée.
© Patrick Bieuvelet
À T. B.
Voldria un bon cafè,
un bon cafè de bar,
d’aquests que deixen rastre
dins de la tassa blanca.
Un bon cafè de màquina
i no pas un de sobre.
Una tassa amb història
per compartir amb tu.
No pas ara mateix
mes en una altra vida
que els cafès són els vincles
entre els seus molts amants.
Un théâtre en petit.
Un jardin, une cour,
une courette à l’ombre,
un matin de juillet.
Un chat vient à passer.
Diagonale du fou.
Les ombres évoluent
et le noir s’illumine.
Ainsi est le théâtre :
un cadre et un acteur.
Les mots viennent après,
les mots de la passion.
Il suffit d’une cour
ou d’un chapiteau triste
qui s’ancre dans la terre
juste après le lever.
Un bassal d’aigua verda
al mig del teu jardí.
Un mirall de Narcís
sense cap presumpció.
Formigueig de mil vides
dessota el teu esguard.
Uns insectes petits
que somnien com tu.
Uns minúsculs acròbates
pugnant pel seu futur,
terrible i atzarós.
com en velles naumàquies.
Un bosquet d’hortensias,
au cœur de la Bretagne.
Les pétales déclinent
les couleurs de leur ombre.
Le vert des prés non loin
et le bleu de la mer
ou du ciel dégagé
qui domine Crozon.
Je revis mes séjours
dans ce noble bosquet
et je songe à ces fleurs
qui bleuissent tout bas.
photo : Olivier Goaoc
Mon jardin des délices
n’est pas miroir nuptial,
il jouxte ma maison
sans trop s’y attarder.
Si ses herbes sont folles
et son cumquat chargé,
mes pieds aiment y rêver
aux tiens qui batifolent.
Mon jardin des délices
ignore les cimaises.
Son musée est partout
et son temps infini.
© Jérôme Bosch