Étrange autoportrait
qui me parle tout bas
et arrête ma course
sur l’antique coursive.
J’y vois comme un Van Gogh
délaissant la Provence
pour le sel et l’anchois
de la Côte Vermeille.
L’infinie lassitude
d’un voyeur d’absolu
dessinant des virgules
au bout de son pinceau.
Et j’aime l’étendard
qui drape sa personne
d’un bleu atemporel
entre le ciel et l’eau.
Que j’aime le jeu tendre
des bleus de cette toile.
L’infini de l’azur,
l’épaisseur du crépi.
J’imagine le peintre,
la lenteur de ses gestes.
Ses interrogations
devant un paysage.
Le temple protestant
de la ville où il vit,
comme le point central
qui ménage les marges.
Comment une impression,
saisie dans l’air du jour,
peut-elle être à la source
de tant d’intemporel ?
Je reviens à la toile,
je pense à mon village
qui l’accueille au printemps
pour deux à trois semaines.
© David Newcomb
Sous la blancheur du masque,
tapie dans l’embrasure,
je sens naître la forme
qui s’appuie au balcon.
Les fréquences sont basses
qui tissent des visages
et ces visages parlent
du fond de leurs yeux creux.
La noirceur ne dérange
que l’étranger à l’art.
Qui aime se surprendre
franchira la distance...
photo : Christian Erre
La costura és de fil,
la ferida és del cor.
Quanta bellesa neix
de tanta dissemblança.
La foscor aparent
és font d’interrogants.
La verticalitat
es fa horitzontal.
Ben prest neix el somriure
entre llavis de pell.
El somriure d’un cor
que surt de la negror.
© Marta Blàzquez
Han deixat la cocció
les cassoles de coure,
la lentitud del temps
amb el gust del guisat.
I s’han pres les vacances
amb plantes i colors,
com per anar gaudint
les presses del desig.
M’han ensenyat a viure,
a dalt del banc de pedra
la fruïció dels dies,
sense por de demà.
foto: Marta Blàzquez
Me som enamorat
del cel blau de Sant Jaume
des del meu Rosselló
on visc la primavera.
Les muntanyes de sal
vorejant els camins
en un petit país
que no coneix fronteres.
Aviat nos anirem
a compartir paraules
i records dels vells temps
que nos uneixen tots.
© Sal del Delta
Mais que j’aime le verre
des fenêtres fermées.
On le croit insensible
aux bruits de la cité.
Aux gens qui s’y promènent
et aux arbres qui offrent
de l’ombre à qui veut bien
s’arrêter un instant.
Mais que j’aime le verre
et ses couleurs qui changent,
du matin qui s’éveille
jusqu’au soleil couchant.
Il est d’autres frontières
que les monts du lointain…
Des fleurs dans un beau vase
en sont l’exemple même.
Un buisson de couleurs
pour faire du réel
l’odorant marchepied
vers le rêve qui vole.
Le désir sans limite
de la beauté pérenne
dans la tiédeur du bois
ou la fraîcheur de l’eau.
Si les fleurs sont fugaces,
elles n’en sont que plus belles,
en fixant longuement
l’absolu de l’instant.
photo : Séverine Kremer-Colmeneiro