Tu cueilleras ton ombre,
je cueillerai la mienne.
L’eau est si bienveillante
qu’elle préserve leur vie.
Des ombres en couleurs.
Pas des linceuls de gris.
Des ombres qui tremblotent
au hasard de nos ondes.
Tu cueilleras mon ombre,
je cueillerai la tienne.
Nous voilà appariés
par l’œil du photographe.
© Jordi Moltó
J’aime ce verre d’eau
où flotte la lumière
qui donne à la tulipe
une élégance née.
La fleur n’est pas gracile
mais le verre l’affine.
J’y vois toute la force
des pétales fermés.
Les feuilles entrouvertes
jalousent le Bordeaux
de la fleur délicate
qui attend ton baiser.
© Toni Veres
Un décor de théâtre :
des maisons suspendues
aux fils du téléphone
comme des étendards.
L’eau de l’île a rempli
la toile qui s’étend.
Jamais une aquarelle
n’a semblé plus légère.
Et c’est une sardane
que dansent les demeures,
nostalgiques soudain
de Collioure leur sœur.
© Patrick Bieuvelet
És un mar de verdor
que toca el cel dels àngels
i li dona color
per passar-hi mig segle.
Al peu del Monte Toro,
les parcel·les naveguen
com llaguts extraviats
cercant rumb a la vida.
Hi colliré tres arbres
de fullatge verdós
per recordar tostemps
l’illa que tinc al cor.
© Pere Pons Pons
La pluja cau sobre Elna
No pas de la tempesta
amb trons i tremolor.
Una pluja d’oblit.
Una pluja de pols
que ho silencia tot.
Als museus de la vila,
hi passen cares lentes
sense poder fer res.
Sento les seves passes
pels passadissos buits
carregats de passat.
Cinema sense nom.
Catedral per beats.
Maternitat plorant.
La pluja cau sobre Elna.
Ho farem tot però
perquè s’escampi prest.
Et octobre a rosi
en son commencement.
Du jardin il a pris
les couleurs de l’aurore
et le regard de celles
qui se tiennent la main
pour porter la parole
de l’espoir qu’elles essaiment.
J’aime l’octobre rose
et les pâtisseries
que mes amis d’ici
dessinent sur vos lèvres.
© Boulangerie Thellier
Il est l’homme tranquille,
serein et apaisé,
qui porte dans ses yeux
la vie de sa famille.
Les couleurs de la terre
et les mots de l’esprit.
Le vent des paysages
et le feu des émaux.
Il sait les rassembler
pour les offrir au nord
du berceau minorquin
où naissent les poètes.
Il ne demande rien
mais il nous offre tout.
Le temps s’est arrêté
pour mieux le savourer.
He saludat la lluna
en sortir de la casa.
Li he besat la cara
amb mos ulls afamats.
L’he deixat a l’esquena
per anar cap al sol.
Mes sentia a la pell
sa carícia lleugera.
I he donat la volta
al poble dels meus dies
per retrobar la llum
de la lluna rodona.
J’ai pensé à l’amour.
À l’amour des poètes
qui est amour du monde.
La plume est gratitude
de qui peut la manier
pour parler à plusieurs.
À plusieurs des poètes
qui rêvent sans écrire
et aiment sans voler.
Voler en haut des cieux
ou bien voler le feu
des dieux qui nous regardent.
J’ai pensé à l’amour.
À l’amour des poètes
puis je t’ai regardée.
