Rose

Elle était une rose,
une rose jolie.
Elle tirait son prénom
du choix de ses parents.

Et ses joues étaient roses,
tout comme sa layette,
qui embaumait la rose,
au sortir du tiroir.

Sa mère l'aimait fort,
sa mère l'aimait bien,
car sa fille incarnait
ce qu'elle avait souhaité.

Son père l'aimait fort,
son père l'aimait mal.
Il a meurtri la rose
qui grandissait si vite.

Et Rose est devenue
une mère à son tour, 
veillant sur deux enfants,
autrement prénommés.

Les pétales ont fané.
Le souvenir du père.
De la mère impuissante
devant son fruit blessé.

Notre Rose n'est plus
et ses enfants sont seuls.
Tout au fond d'un tiroir,
une rose embaumait...