Saltejat de bolets,
de bolets deliciosos,
per esmorzar plegats
a l’hora dels amics.
Una ampolla de vi
i una barra de pa
vingut de l’altra vora
del carrer principal.
En comptes de pregar
el déu de les misèries,
ens estimem millor
combregar amb les viandes.
Les viandes preparades
pel mestre de la llar,
del vi i la ventresca
que ens apleguen a tots.
Reservaré uns grans,
que jo pensava moldre,
per fer-ne pans rodons
després de la farina.
Reservaré uns grans
per tasques més humils,
dins de la nostra terra,
quan passin estacions.
Llavors de l’avenir
per mantenir l’espècie
i donar pans rodons
als infants dels meus nets.
La défaite est amère,
ai-je lu dans les yeux
des joueurs harassés
par un match âpre et dur
sur un terrain hostile,
à l’occitan partial.
Mais j’ai vu dans les yeux
des inconditionnels
de la reconnaissance
et de l’admiration
pour nos joueurs luttant
tenu après tenu.
Le stade s’est vidé
et la pluie a cessé.
Nous sommes revenus
dans notre beau village,
au stade Georges Vaills,
fiers de nos chers Broncos.
Photo : Mélanie Garrigue
Un ram de flors del camp
per celebrar dissabte
i regalar detalls
d’amor inconfessat.
És al cor del vilatge,
prop del nostre cafè
que Laura el proposa
a les deu del matí.
No tardeu pas amics
que les flors són un bes
que s’enlaira molt alt
quan no les compreu pas.
A la meitat del mes,
d’aquest mes de les roses,
ha nascut un nadó,
la flor de Barcelona.
Li han donat un nom
d’home fort i amable,
coratjós i sensible,
armat de mil espases.
Espases de somriures,
de goig i d’atencions.
Benvingut a l’Armand,
felicitats als pares!
La Senyera retroba
el tast que li faltava:
una coca de crema
del nostre bon forner.
Dijous del mes de maig,
cor de la primavera,
retrobem el sabor
del pà i de les pastes.
Són cosetes senzilles,
simples mes essencials.
La relació humana
més enllà del profit.
Al moll del Rosselló,
al peu de les Alberes,
oneja una altra flama,
de sang, d’or...
… i de crema.
À mon frère adoré
L’ascension de Jésus,
l’Ascension du Seigneur.
Et l’enfance revient,
d’un coup, sans crier garde.
Ces journées de chaleur,
le pont tant attendu.
Le rugby au Moulin,
les repas en famille.
La vie avec mon frère,
1 rue de Saint-André.
Les projets d’avenir,
les livres à écrire.
Car, dépourvus d’écrans,
de claviers et de bics,
nous écrivions sans trêve
des contes volatils.
L’ascension de nous deux
et de tous nos amis.
Et bientôt de nos fils
et de nos jolies filles.
M’he trobat al matí
amb el nostre forner
per fer l’esmorzaret
dins del nostre cafè.
És home de paraule
mes nos parla molt poc.
Sap escoltar els altres
sempre amb benevolència.
Sense cap vanitat
és un prohom del poble.
Més enllà del seu forn
regala pa de vida.
À E.S. avec respect et admiration
Qui est ce fils qui est,
qui est de ne plus être ?
Quel est ce carton brut
qui ne sert plus à rien.
Qui est ce père inquiet
qui façonne la pâte
de ce papier épais,
la plie et la déplie.
Qui est ce fils qui est
sur chacune des faces
et au cœur de la boîte
qui lui sert de maison ?
