Une photo ancienne

 À G. et L. V, en mémoire

 de leur père et grand-père.

 
C'est la photo du père,
posée sur le buffet,
qui donne à cette pièce
l'onction du temps passé.

Devant le vieux cliché
le petit-fils converse
avec son père à lui,
dont je suis un témoin.

Un respect infini
réunit les deux hommes.
Leur dialogue est paisible
que guident les regards.

Il règne sur la table
un désordre apparent
qui dissimule en fait
l'ordre des gens de bien.

Còdol del camí

Un record del passeig.

Un còdol del camí.

Un tresor amagat

al fons de la butxaca.

I més tard a la nit,

la dolça protecció

dels déus de la natura

i dels infants inquiets.

Petita arquitectura 

d'un món en devenir.

La pedra del camí

és ciment de futur.

Plaer

El plaer és ben teu.
No depén de l'altre.
Qui guia ta mà,
ets tu, ningú més.

Mes l'altre és tendresa,
costat suculent,
un préssec madur,
olorós i cec.

El plaer és fugaç.
El préssec s'empassa.
El somriure etern,
això sí que és teu.

Ballmanetes

Està decidit:
faré ballmanetes,
amb cinc sil⋅labetes
com uns dits de mà.

Tornant a la infància,
ja pico de mans
i faig la rondalla
pel pati quadrat.

Cantussejo fluix
i tanco els ulls.
Si pico de mans,
és per vos complaure.

https://rodamots.cat/fer-ballmanetes/

Gran tràfec

De la terra llunyana

al cor del teu bressol, 

hi ha més de cent vilatges

que es mouen a les fosques.

Gran tràfec de persones,

de carrers i de pous,

redescobrint la vida

a l'alna de l'espelma.

S'apaguen les pantalles,

es treuen les llibretes

del calaix ancestral 

on guardem el millor.

I mil plomes de coure

cosiran a l'instant

un milió de relats

per animar els homes.

Un llibre petit

És un llibre petit,
una flor de tardor.
L'ofrena d'una dona
a les dones del món.

No és un poemari,
és una col⋅lecció
de crits i d'alenades

que desperten passió.

És un llibre petit,
una flor de color.
El regal d'una autora
als inventors del món.

Choix

J'ai choisi de t'écrire
en oubliant ma plume
et mon cahier rayé.

J'ai choisi de t'écrire
en oubliant ma voix
et son timbre d'argent.

J'ai choisi de t'écrire
en pensant à ton cœur
qui m'est inspiration.

Plors de rosada

Carícia de rosella,

moguda pel vent fred.

Besada de rojor

amb uns plors de rosada.

La bicicleta avança

pels camins de Palau.

El llac de Sant Martí

és mirall platejat.

Les muntanyes tan altes 

estimen la rosella.

Per això li han confiat

rosada dels seus plors.

Massa tard... ma non troppo...

A la Cristina i en Pere

He vingut massa tard.
Massa tard he vingut.
A l'amistat fecunda
que no coneix l'enuig.

He deixat pel camí
el vinyataire lliure
amb la seva companya
per d'altres cançonetes.

Mes el temps m'ha donat.
El bon temps m'ha donat
la sort inesperada
de llegir-los plegats.

Vaixell de cossos

La nit és un vaixell
que ens espera a tots dos.
Amb veles amainades
i timó inservible.

Hi sentirem la veu
de sirenes llunyanes
i el so de la pell
que busca sa germana.

La nit és un vaixell
sense buc ni motor.
El formem amb els cossos
que dolçament s'uneixen.

Llindar plujós

Barrera de foscor
coronada de llum.
L'Albera ja rondina
a l'hora del dinar.

El triangle és perfecte
que domina el Neulós,
mirant a cada banda
del Pirineu cansat.

És un Janus Bifrons,
el llindar de ma casa
que neix al Rosselló
i dorm al Moianès.

Ocells filials

El meu fill ha omplert

la casa amb uns ocells.

Són ocells de paper

vinguts del moll d'un bloc.

Sens ulls, pates ni cor,

descansen pel sòl nu,

com les notes unides

d'un pentagrama mut.

Aviat me'ls colliré

per escriure poemes,

amarant el seu bec

amb el riure del fill.

Certamen

Certamen és combat,
combat del gladiador
que trepitja l'arena.

És un combat a mort,
la lluita de les mans
i de la sang desfeta.

Mes en l'actualitat
és trobada exigent
d'uns quants lletraferits.

El jurat decideix,
en un acte solemne,
qui va guanyar la prova.

Sense sang ni ferida
car qui ha perdut un dia
ja és llenguaferit.

Janus

És el rei dels llindars,
les portes i les cases.
Dos fronts té al seu cap
per guardar-ne els secrets.

És déu de pedra marbre
mes el seu cor batega
amb humana passió
i dubtes infinits.

I si la porta es tanca,
sempre en guarda la clau
per dir al pobre humà
que res no és per sempre.

https://ca.wikipedia.org/wiki/Janus_(mitologia)

Célébration

C'est une grande salle,
en marge du village.
On y donne des fêtes
et les enfants y jouent.

On m'y a invité
un samedi d'avril
pour célébrer la plume
d'écrivains amateurs.

Deux heures de partage,
visages animés,
et dans le cœur des êtres
beaucoup de leurs pensées.

Prospecció

Gravar en el paper
les emocions del dia,
impressions fugisseres
que busquen una pausa.

El temps és un tresor
mes balla la memòria
en torn del quotidià
que l'atreu i la deixa.

D'una lletra gravada
neixen els sentiments
presents i per conviure
de cara a l'avenir.

D'una llibreta blava

A la llibreta blava,
esperava un poema.
Uns versos sense nota
ni cap veu per cantar-los.

En la llibreta blava,
ploraven els gargots,
esperant de l'atzar
la volada inspirada.

De la llibreta blava,
un cantant s'inspirà,
transformant els gargots
en un disc de platí.

Pobre Mi

Eis aqui este sambinha

Feito numa nota só

Outras notas vão entrar

Mas a base é uma só

        Newton Mendonça

M'han assignat el Mi,
jo que no sé de música
i m'he passat el temps
jugant amb aquest so.

Un so com un maó
sense pla ni ciment,
com un mirall trencat
per mor de l'egoïsme.

Per fi m'he apropat
al grup dels altres sons
i he rigut amb ells
contra el meu egoïsme.

Llum

Una llum de paraules,
la fulgor dels mots vers
que fan néixer la flama
d'entre la tinta negra.

Quatre lletres senzilles.
Les ales del desig,
la vocal del foc lent,
la nasal de l'amor.

Qui surt de la foscor,
ja busca pel camí,
més enllà del sol viu,
les lletres de la llum.

Frijolito

Frijolito és el nom
d'un heroi singular,
tan petit i tan feble
davant dels altres éssers.

Al fil de l'aventura,
el públic veu com creix
i uneix enemics
per salvar el seu món.

Frijolito és l'amic
invisible als dolents,
mes que dona als infants
el coratge de viure.

La Marga

És l'amarga dolçor,

el regal d'un potet

fet de mil tarongers

dels carrers de la vila.

Cent seixanta gramets

de melmelada espessa

com un raig de llum fosca

a la posta del sol.

La venen pels cantons

dels barris estimats:

Sant Andreu, la Sagrera,

Trinitat, Bon Pastor.

Un jour...

Un jour pour voguer sur
des bateaux en papier,
pour contempler
les vagues, écouter les mouettes
et écrire des géométries linguistiques.

Un jour pour changer de paradigme et tisser
des pensées
avec davantage de lenteur et de bonhomie,
pour parler avec les 
amis d'histoires et
de poèmes.

Un jour pour humer les roses,
comprendre la raison des
épines, et vouloir
capturer la magie du moment.

Magda Seoane, traduit du catalan
par Michel Bourret Guasteví

Dia per navegar amb
vaixells de paper,
per contemplar
les ones, escoltar les gavines
i escriure geometries lingüístiques.

Dia per canviar de paradigma i teixir
pensaments amb
més lentitud i bonhomia,
per conversar amb els
amics de les històries i
els poemes.

Dia per olorar les roses,
entendre el perquè de
les espines, i voler
capturar la màgia del moment.

En Mixi

M'han donat un malnom
que per mi és molt bo.
Per ells ja soc En Mixi,
pallasso del Vernet.

Amb un barret vermell
i un nas d'apagallums,
arribo a llur escola
per fer tallers petits.

Vinc amb una maleta
que diuen la Liliana,
de color d'albergínia
amb calaixos secrets.

I torno al meu vilatge,
el cor ple de llurs riures
i l'esquena encorbada
pampallegant de llufes.

Rebull de records

In memoriam Teresa Rebull

Després de Sabadell,
Banyuls de la Marenda.
La dolçor de la mar
i l'ombra de Mallol.

La veu s'ha esquerdat
la passió és intacta.
Tot i la tramuntana,
el sol és un tinter

d'on la cantant recita
els records d'una vida.
La lluita com l'agram
costarà d'arrencar.

https://www.radioarrels.cat/noticia/4937/avui-fa-10-anys-que-ens-va-deixar-teresa-rebull

Caçant ous

Caminant pel jardi,
els nanos busquen ous.
De xocolata amb llet
i joguineta a dintre.

Caminen lentament
per no oblidar-ne cap.
El dilluns és de pasqua
i són vacances llargues.

Me'ls miro agraït
a la vida que corre
pel Rosselló rient
i l'abril deliciós.

Serendipitat

 A l'Estel,
catalitzadora poètica

En boca de la Rosa
com una flor d'abril,
la serendipitat

és un mot que ens regala.

Casualitat forçada
a pesar de distàncies,
de la maldat d'un home
i la bondat d'uns altres.

És una gota tèbia,
un temporal de girs,
quan dues llengües viuen
en grata companyia.

https://editions-paraules.com/produit/les-lloses-del-temps-rosa-miro-pons

Fugida... i retorn

Els joves han fugit
del dinar dels adults
i guien els petits
per descobrir uns ous.

Són ous de xicolata
i llapins ensucrats.
Pels arbres de Baixàs,
la vida és una joia.

Quan tornin a la taula,
portaran als adults,
a més a més dels riures
llur somriure agraït.

Sans penser à demain

C'est l'heure du farniente,
le repas est fini.
On papote et on rit,
sans penser à demain.

Nous sommes à Baixas,
non loin de la chapelle.
On a saucissonné
pour fêter l'amitié.

Les enfants sont partis
cueillir des chocolats,
des fleurs et des lapins,
sans penser à demain.

Abrilejant

Res que no sigui pluja de maig

                             Pere Figueres

Ha marcejat avui,
a la vora del riu.
Sant Jordi de la llengua,
del nostre poble unit.

Els amics castellers
han fet costat als llibres,

desplegant-nos les planes

dels versos per escriure.

La Joana i la Mireia

nos han servit l'honor

de compartir la diada

d'excelsa dignitat.

Nosaltres catalans

del Nord ben ufanós,

hem inventat un mot

quan hem abrilejat.

Hora matinera

A Palau la vidriera
canta el gall pels jardins
sota un cel de lli blanc
com un mantell d'església.

És l'hora matinera
de la Pasqua benaurada.
Verdegen les Alberes
sobre els teulats callats.

Rellotge casteller

Rellotge de castells,
de pilars i d'escales.
Han vingut de Baó
per conjurar la pluja.

Els rostres coneguts
són d'amistat profunda,
les cares per conèixer
són signes de llur força.

Actuació castellera
a la vora del riu.
Sant Jordi vertadera
on la llengua reviu.

Somriure de l'Alí
tot i ses dues crosses.
La mainada ha crescut
i nos empeny a tots.

Un poeta ha deixat
la parada plujosa
amb llibres protegits
per una capa blanca.

I els ha fet costat,
posant faixa vermella
com un full de poemes
que queden per escriure.

https://airenou.cat/ressenyes/1259-un-sant-jordi-aigualit

Refuge

Se taire et puis aimer...

T'adorer en silence 

dans l'ombre nue du soir.

Ton souffle m'est horloge

et les draps un refuge

contre le temps qui file.

Es-tu encore là 

ou la forme légère

qu'inventent mes pensées ?

Corolle et crayons

Rondeur de la corolle

qui dissocie en quatre

les baisers du matin

en autant de pétales. 

Calice de fraîcheur

ouvert à la rosée

d'un jeudi de semaine

où je vais à la ville

acheter des crayons

et un peu de papier

pour donner à ma mie

de l'eau et des biscuits.

La route sera longue

et les dessins nombreux

qu'elle laissera au bord

en autant de pensées 

Un dijous al matí

Colliré les roselles

un dijous al matí.

Les prendré amb els ulls

sense trencar les tiges. 

Roselles de rosada,

besades de passió.

Lleugeresa infinita

esperant el camí.

El camí dels meus ulls,

oberts a la ballada 

de llurs pètals rosats,

un dijous al matí.

Pas à pas

   The mystery of love is greater 

   than the mystery of death.

                        Oscar Wilde

Mes pas sur le gravier

sont empreinte fugace

de mes semelles brunes

sur les gravillons blancs.

Je ralentis la marche

pour sentir mieux encore

le plaisir de marcher

sans but et sans raison.

Je ne veux pas sortir

de ce jardin public.

La porte est loin encore

qui demeure fermée.

Le sentier de blancheur

est image de vie.

Du début à la fin,

l'important est d'aller,

d'avancer pas à pas,

en ouvrant les narines

pour sentir de la terre

le parfum enivrant.

Dia més, dia menys

Un dia més de vida,

un dia menys de son.

L'insomne és la talaia

d'un món desagraït.

Les roselles del camp.

Petjades en el fang.

Petits regals del jorn

a la nit de consciència.

Un dia més de goig,

un dia menys de plors.

L'insomni ve de lluny

per cantar més a prop.

Tebior

Tebior de llavis closos

en el front de mon pare.

La sala és una llum

que em crema les parpelles.

Clínica de Ceret,

maig del dos mil divuit,

la paraula del pare

no tornarà mai més.

Tebior de tinta viva

en capcirons menuts.

Escric a la pantalla

sense esperar resposta.

 

Teatre de gests

Un teatre de gests.
De gests i de paraules.
El dolç embolicar
d'un regal sense nom.

Llapissos de color
amb uns fulls de paper.
Una finestra oberta
per collir momentets.

Uns momentets de goig,
unes estones clares.
La brisa d'un instant
en un llac de blancor. 

Crayons

À une illustratrice

Des crayons par dizaines,
une ombre de couleurs.
Ta main sur le papier
qui danse et se retient.

Et les formes surgissent
des vieilles traditions.
La rose et puis le livre,
l'encens de la Passion.

Des crayons par centaines
et voici des fenêtres
qui s'ouvrent sur le monde
en quittant leur maison.

Rosella blava

Una rosella blava,

la llàgrima d'un pobre,

amarada de tinta

i de pols del camí.

La tija carmesí

és dol de terra bona.

Una agulla de coure

caiguda de l'esfera 

del rellotge dels dies

de patiment feroç,

sense pa per menjar

ni llibre per escriure.

Le café de Germaine

À la mémoire de Germaine Kanova

Le café de Germaine,

nommé Le Canari,

qui faisait cinéma 

à la fin des Cinquante.

Retraite de la ville

et de ses tourbillons.

L'odeur du pastis froid

sur le zinc dépoli. 

Tant de clichés perdus

s'y mirant à l'envi,

sous le chiffon mouillé

par les larmes des autres.

Les soldats libérés,

les blessés du chemin.

Les ruines des cités

sous des graffitis noirs.

Les photos des puissants 

rencontrés tôt à Londres.

Le chapeau de Churchill,

le profil de Gary.

Et puis la mort qui ronge

la vieille photographe,

son agonie rapide,

le whisky à la main.

https://www.lemonde.fr/m-le-mag/article/2025/04/16/germaine-kanova-une-photographe-de-guerre-et-de-stars-au-destin-hors-du-commun_6596603_4500055.html

Clarté du noir

C'est la clarté du noir

qui me tient éveillé.

Pupilles dilatées,

je découvre la chambre.

Les arêtes tranchantes

qui soutiennent le toit,

le souvenir lointain

du chant des tourterelles.

Le souffle de l'aimée

qui dort à mes côtés.

L'empreinte de sa voix

inventant des histoires.

C'est la clarté du noir

qui donne à ces instants

toute l'intensité

de la vie prolongée.

Une table petite

À Camille et Jérôme

Une table petite

dans la clarté du jour.

Un rectangle coquet

pour y manger à quatre.

Les chaises s'en rapprochent.

Les pizzas partagées,

on échange des mots

tournés vers l'avenir.

C'est un repas rapide

pour laisser place au temps 

des passés racontés

et des fleurs à cueillir.

Dehors la pluie dégoutte

sur le parapluie bleu.

Un dimanche d'avril

a pour chiffre le treize.

La flor de gessamí

He deixat a l'amor

la flor de gessamí.

La grogor d'un perfum

que s'escorre entre els dits.

I l'amor m'ha respost

amb un mot matusser,

escrit amb tinta groga

en la barra del bar.

Me n'he acomiadat

i he sortit a córrer

pels carrers de París 

on m'esperava el fred.

La calor de l'amor,

la fredor de l'espera.

La tentació sobtada

d'escriure al teu costat.

Gardiennes du logis

D'entre les feuilles vertes,
j'ai vu de jolies fleurs.
Gardiennes du logis,
elles ont veillé sur nous.

À Chavaniac le haut,
où dansent les Ondines,
les tulipes s'éveillent
sous la conversation.

Si la plupart sont rouges,
rosissant de plaisir,
il en est de violettes
au charme plus secret.

Que belle est la campagne
quand les hôtes sont doux,
prodiguant aux passants
l'offrande de leurs fleurs.

À la bonne franquette

À Camille & Jérôme

À la bonne franquette,
dans la chaleur d'un feu,
nous avons partagé 
les mets de cette terre

qui nous a accueillis
auprès de nos enfants,
par un beau soir d'avril
qui chantait le printemps.

Et puis ce fut la voix
de femmes du pays
qui puisaient dans l'ailleurs
la force de leurs mots.

Et en une heure ou deux,
tout en haut des gradins,
nous fûmes Géorgiens
attendant les troupeaux

et riant aux saillies
des commères du coin
parlant de leurs maris
qui rentraient à la ferme.

C'était un onze avril,
près du cours de l'Allier,
la rivière aux saumons 
et aux rencontres fortes.

À la bonne franquette,

dans la chaleur d'un feu,

nous avons partagé 

les mets de cette terre

qui nous a accueillis

auprès de nos enfants,

par un beau soir d'avril

qui chantait le printemps.

Et puis ce fut la voix

de femmes du pays

qui puisaient dans l'ailleurs

la force de leurs mots.

Et en une heure ou deux,

tout en haut des gradins,

nous fûmes Géorgiens

attendant les troupeaux

et riant aux saillies

des commères du coin

parlant de leurs maris

qui rentraient à la ferme.

C'était un onze avril,

près du cours de l'Allier,

la rivière aux saumons 

et aux rencontres fortes.

Un homme de bien

Il a passé sa vie
sur les routes de France
à porter à chacun
un peu de son sommeil.

Des matelas en mousse
dans son camion tout gris,
jusqu'à l'épuisement
de son dos, de ses mains.

Et il y a tant de gens
qui dorment lourdement
sans savoir qu'un jour Guy
s'est éreinté pour eux.

Grâce sans parole

Ils ont les pieds dans l' eau,

ces arbres du printemps 

qui s'inclinent et saluent 

le soleil qui se couche.

Leurs branches nues se couvrent

de feuilles d'un vert cru,

que la soirée caresse

d'une brise soudaine.

La grâce est sans parole 

qui se prosterne et prie

au bord d'un petit lac

dans la fraîcheur d'avril.

ευχαριστία

Crepuscle vespertí,

en torn de Sant Martí.

S'aturen els amants 

per celebrar el dia,

Alberes al darrere,

Canigó al davant,

el llac és el mirall

de la bondat del cel.

Després vindrà la nit,

sota la lluna plena.

El camí blanquinós

de grava i de passió.

Silenci de les mans

que s'obren a les aigues.

Lustral abnegació

dels amants aturats.

Canvis

És el tall de les hores,

la navalla esmolada

pels canvis d'estació.

El son és diferent.

I l'insomni també.

Per què esperes tant?

Attente

La table attend l'artiste

qui saura nous tirer

vers le monde des rêves.  

Derrière et par côté,

des rideaux de lin noir

pour encadrer la scène.

Le silence des livres,

sur de clairs rayonnages,

encourage l'attente.

Dans moins de cinq minutes,

une voix chantera,

sous un chapeau de feutre.

 

Quand...

     Una caseta amb un jardí.

                  Francesc Macià

Quand dorment les sirènes

et s'éveillent les fauves

qui déchirent à crocs nus

la chair des pauvres gens. 

Quand s'effacent les rêves

d'un avenir paisible,

dans un lopin de terre

à cultiver des pois.

Quand le tanin du verre

disparaît sous le prix

du gros rouge qui tache

au magasin du coin.

Quand la mère sanglotte

sans plus rien à offrir

pour apaiser la faim

de ses enfants hagards.

Quand la migraine tonne

sous un front secoué

par les affronts sans fin

des hommes sans conscience.

Quand tout cela survient,

alors redouble en moi,

la foi dans la bonté

et l'offrande gratuite.

Un funàmbul nat

Tota llengua fa foc.

    Jordi Pere Cerdà

És un funàmbul nat,
enemic de fronteres,
el seu cable és de mots
i de llana blau fosc.

Sa llengua és d'acudits
de rius i de camins.
Tot li fa il·lusió,
dels peus fins al barret.

Una mitja hora llarga,
al bon palau del vidre,
entre guspires blanques
i boles de color.

https://www.tourisme-pyreneesorientales.com/les-petites-scenes-bazaar-contes-du-hasard/palau-del-vidre/fmalar066v52pezg

Comme un vent de folie

La roue de la fortune,
pour unique alphabet...
Il est l'homme des contes
que les enfants choisissent.

Son monde est de magie,
sans dedans ni dehors.
Il fascine les cercles
jusqu'à les enfiler.

Quand il ouvre un grimoire,
il le réduit en cendres
par la magie d'un feu
qu'anime son regard.

Et moi qui suis grand-père,
j'ai souri à son conte
qui faisait de son avi
la source de son art.

Il va de ville en ville
pour porter la parole
de la concorde humaine
malgré les différences.

Il jongle avec trois pommes,
confondant leurs couleurs,
pour vaincre de la peur
l'horrible sortilège.

La roue s'est arrêtée,
les enfants sont partis.
Il flotte sur la scène
comme un vent de folie.

https://www.tourisme-pyreneesorientales.com/les-petites-scenes-bazaar-contes-du-hasard/palau-del-vidre/fmalar066v52pezg

Mille habits

Parures d'oripeaux,
de craies et de tissus,
de manteaux rapiécés
et de bouts de ficelles.

Jolis cache-misères
pour égayer le cœur
des amants de bonheur
qui s'aiment peau à peau.

Au centre de la France,
se tisse le spectacle
d'une couture hâtive
que l'on dit écriture.

https://www.tisseursdemots.org/Mille-habits.html

Rouges coquelicots

Il y avait tant de dons

dans ces fleurs du chemin

attendant l'heure exquise

et le souffle divin.

Rouges coquelicots 

aux pétales subtils

qui tirent leur couleur

du silence du temps.

Il y avait l'harmonie

d'une marche d'avril

sachant se dévoyer

pour cueillir la beauté.

Photo : Laurence Ronsiaux

Vetlla conscient

Silenci de la vetlla,

de la vetlla conscient.

Et faig costat de nit 

amb versos de vellut.

La pell d'una taronja

que neix tancant els ulls,

pel perfum de l'essència 

que cobreix els teus dits.

Silenci d'unes hores

de mutu agraïment 

quan descansen els cossos

i s'uneixen els cors.

Nostalgies nocturnes

J'aime laisser passer

les heures de la nuit

au rythme languissant 

des nostalgies soudaines.

Des cheveux en bataille,

le galbe d'un mollet,

un tapis d'herbe fraîche,

en haut des Pyrénées 

Puis les mots qui s'alignent 

sur mon écran petit,

l'éclat d'une lumière

que je croyais perdue.

Constance

À Roser

J'ai cherché la lumière,

en contrebas du pont,

parmi les hautes herbes

qui la cherchaient aussi.

J'ai cherché la lumière

toute ma vie durant

pour fixer un instant

de l'harmonie des choses.

Des choses et des lieux,

des corps qui se rassemblent

et des cœurs qui s'unissent,

ne fût-ce qu'un instant.

Cheminement

Le pupitre est dressé
contre la paroi blanche
de l'antique caveau
où l'on gardait du vin.

Des cimaises graciles
exhibent les stations
d'un long cheminement
dans l'espace sans homme.

Délicates photos
d'un poète visuel
qui joue de la couleur
en patient géomètre.

© Jacques Fulcara

www.jacques-fulcara.com

Une table zébrée

Quel animal étrange...
Une table à rayures,
toute zébrée de jaune.

Rares sont les clients
qui flatteront sa croupe
en buvant un pastis.

Si ses pattes sont grêles,
c'est pour mieux cavaler
loin de la clientèle

qui s'attable en riant,
sans égards pour sa robe
couleur de colombo.

© Jacques Fulcara

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Desimposició

Per què una finestra
ens imposa els seus marcs?
El vermell regna al quadre
sense cap jerarquia.

Uns raconets rogencs
on batega la sang
dels veïns atrapats
per la fascinació

Darrere les persianes
sento respiracions.
Qui diu que la grisor
és refugi segur?

© Jacques Fulcara

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Terra non grata

C'est un pays sans nom
et sans âme qui vive.
Les hommes en partant
ont ébréché les murs.

Les couleurs des puissants
pâlissent au soleil
et le vent des volcans
ronge la pierre nue.

L'ombre a empli la rue
des rumeurs du passé.
La pierraille est de lave
sans personne à blesser.

© Jacques Fulcara

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