vendredi 23 octobre 2026

La porta s’ha tancat

La porta s’ha tancat,

la porta de ma mare,

sa porta de mumare.


La porta s’ha tancat.

No es va pas tancar.

Perquè la guardo endins.

A dintre dels meus ulls.


La porta s’ha tancat,

una porta blindada,

una porta de ferro

aliena al vent que passa.


Hi he deixat a dintre

mig segle de la vida.

De vida familiar,

de paraules amades.


La veu un xic trencada

de la mare adorada.

Les converses sense fi

amb el meu germà.


A la dreta la cuina

amb la taula petita,

els fogons sempre plens 

de menjars deliciosos.


Al seu costat el saló

com un museu de terra.

Ceràmiques del conco

amb alguns quadres seus.


L’hule groc de la taula

els mots creuats de la mare.

Un bolígraf blau

i unes pàgines obertes.


Al fons de l’ampla sala

la biblioteca fosca.

Llibres per desenes

esperant ser llegits.


La porta s’ha tancat.

Una porta blindada.

La caixa grossa i forta

on guardo els meus records.




dimanche 18 octobre 2026

Palimpseste souffrant

On me dit palimpseste,

je ne suis que souffrance.

Souffrance de mes frères

dont le regard se vide,


après s’être rempli

du sang des combattants.

Si les lèvres sont rouges

c’est qu’elles sont des témoins.


Des témoins des souffrances

de mes frères là-bas.

Si je suis palimpseste,

c’est pour en témoigner.

















© André Robèr

vendredi 16 octobre 2026

Mon oncle d'Amérique

Mon oncle d’Amérique
n’y est jamais allé.
Il l’a vue dans ses livres
ou se l’est inventée.

Mais j’ai bu à sa source
la vie qui m’intriguait.
Ces choses et Ces lieux
qui me ressemblent un peu.

Mon oncle d’Amérique
ne peut plus me parler.
L’océan l’a happé
pour ne plus le lâcher.

Tant qu'il y aura un banc

Tant qu'il y aura un banc,
un banc vers ma montagne,
tant qu'il y aura du bois
pour me servir d'assise.

Tant que je resterai
des heures à rêvasser
devant cette lumière
qui monte du plan d'eau.

Tant qu'il y aura un banc,
je m'en irai tranquille,
en sachant que demain
d'autres s'y assiéront.




Le bateau de Florence

Le bateau de Florence
vit entre des murs blancs.
Il va de mer en mer
sous forme de boîtiers.

Ses voiles sont des tulles,
ses câbles des cordages.
Il voyage la nuit
sans crainte des tempêtes.

Le bateau de Florence
attend ses passagers,
dont je fus l'un d'entre eux
au début de l'automne.




Une flamme qui brille

Une seule bougie,

la plus belle de toutes.

Et un jour neuf s’éclaire

de la joie de nous tous.


Une année qui se clôt

et tant d’autres qui s’ouvrent.

Augustin souriant

comme un feu d’artifice.


La journée sera belle,

la journée sera neuve

et, en chacun de nous,

une flamme qui brille.


Joyeux anniversaire,

                 Augustin !




mardi 13 octobre 2026

Un dinar als afores

Vam compartir la brasa,

els cargols amb els mots.

Els vins de la frontera

amb el pa de la plana.


Vam oblidar el temps,

el temps i les querelles,

per retenir l’alè

dels mots del nostre poble.


Vam vorejar l’agulla,

sense nos banyar mai.

Vam deixar la masia

plens de records de sons.





Sans nul besoin des mots

Il est cet œil caché
qui regarde et qui lit,
poète des couleurs
sans nul besoin des mots.

Il est cet œil serein
quand la paix se lézarde,
poète des douleurs
sans nul besoin des mots.

Mon cousin est ainsi
qui cueille des bouquets,
poète des valeurs
sans nul besoin des mots.












© Thierry Banel

De la boca al dibuix

De la boca al dibuix
la circularitat
de qui ha deixat el mos
per abraçar la vida.

La color de la pell
i les pells de color,
com per mostra a tots
que el temps és altra cosa

que les agulles fredes
d'un rellotge cansat.
Abraceu doncs les fruites
i deixeu-vos guiar!










© Marta Blàzquez

Texte et tissu

Le texte est un tissu,
un tissu de douceur
ou bien la toile rêche
d’un récit de douleur.

Il sait entrelacer
le silence et les mots.
La noirceur de son encre
et le blanc de sa peau.

Le texte est une attente
de la voix singulière
qui lui fera quitter
l’Olympe pour la plaine. 

Couronnement en rouge

Les dix doigts de la main,

les dix doigts du désir.

Non pas des ongles peints

mais des piments choisis.


Et voici que les plantes

abondent l’aquarelle

en accents vermillon

du corps à la racine.


De la cultivatrice

ou de l’aquarelliste

qui est le créateur

de ce couronnement ?

















© Patrick Bieuvelet

samedi 10 octobre 2026

Ambosta

Ambosta d’aigua tèbia.

Ambosta de besades,

quan m’has obert les mans

per compartir tendresa.


Una ambosta de grans,

de llavors de futur.

El blat xeix de l’amic

tret del seu diccionari.


Quan vaig deixar Menorca,

ho vaig fer amb mans plenes.

Una ambosta d’arena,

de llavors de futur...

jeudi 8 octobre 2026

Una bossa velera

Una bossa penjada

esperant l’endemà.

Una bossa de lli

o, potser, de cotó.


Una bossa mig buida,

esperant ser omplerta

amb somnis d’infinit

o quincalla barata.


Una segona pell

esperant una barca,

un bergantí goleta

de què serà la vela.













© Marta Blàzquez

mercredi 7 octobre 2026

Llavis de mots

Són uns llavis de mots,

de ploma i tinta blava,

de sucoses vocals

i de consonants ronques.


No coneixen la carn,

la dibuixen però,

amb lletra de Joan Pau

i frecs de sa guitarra.


Són uns llavis de mots

que m’ofereixen un bes

quan els cullo amb els ulls

i me’ls guardo secrets.





Une clé bien spéciale

J’ai gardé un trésor

depuis bientôt trois ans.

Je l’ai gardé à clé

dans mon cœur de papi.


Et voici que bientôt,

dans moins d’une journée,

une jolie fillette

m’en donnera la clé,


car la clé de Clémence

sait ouvrir chaque cœur

de sa grande famille

qui vivra ses trois ans.

Flor de l'instant

He trobat una flor

al jardí del costat.

Una rosa desclosa

per la pluja d’octubre.


Una flor de l’instant,

despullada pels vents

que secaven els plors

dels pètals separats.


Li he donat un bes

amb mos llavis de sang

car mon cor bategava

per la flor de l’instant.