Une rue d’aquarelle,
une rue de Collioure.
Un ciel de parapluies
bordant le bleu du ciel.
Si la rue est joyeuse,
elle semble désertée.
L’été est déjà loin,
c’est un octobre rose.
Voûte de parapluies
pour rappeler chacune.
Chacune des bouffées
qui s’y sont promenées.
Au centre de la rue,
quasi imperceptible,
un filigrane gris
nous parle d’une dame.
D’une dame estimable,
marchant dans cette rue,
au bras de son mari,
un samedi d’octobre.
© LOUNA
À la mémoire de T.M
J’ai retrouvé un mot
que tu m’avais donné,
dans la chaleur du soir,
près de la voie ferrée.
C’était un mot tout rond,
comme un abricot rouge,
dans la chaleur du soir,
au terme du dîner.
Un mot de deux syllabes,
bref et délicieux,
dans la chaleur du soir,
juste avant le coucher
Et j’ai revu tes lèvres
qui le mémorisaient,
dans la chaleur du soir,
avant de le donner.
Le donner ou l’offrir
à ceux que tu aimais,
dans la chaleur du soir,
avant la nuit tombée.
Ce mot c’était passion,
le guide de ta vie,
dans la chaleur du soir
...ou le froid du matin.
Sur fond de grand écran,
au bout de la soirée,
on prépare un grand saut
au rythme de l’orchestre.
Passant de main en main
le corps du malheureux,
ou de la malheureuse,
ressemble à un bateau
descendant un rapide
dans les Grandes Rocheuses.
Mais au bout est le rire
des amis réunis.
Les yeux ne mentent pas
qui courent entre les lignes
pour cueillir çà et là
des mots qu’on reconnaît.
Des mots de rien du tout
ou des mots d’une vie.
Le regard d’une amie
qui court vers son travail
et les personnes seules
qui l’attendent en pensant
aux mots qu’elle leur dira
pour apaiser leur vie.
Le rugby à quatorze
est un sport délicieux.
Je l’ai vu qui naissait
au début de l’été.
Des joueurs enthousiastes,
treizistes et quinzistes,
jouant sur l’herbe verte
du stade Georges Vaills.
L’ovale du ballon
et les bas sang et or
faisaient de ces moments
une fête indicible
que l’on a cru unique
mais dont je sais très bien
qu’après deux éditions
elle recommencera,
pour fêter chaque été
le respect des joueurs
pour les mille facettes
de notre cher rugby.
La lune est dans tes mains
et ton corps s'y soumet.
La lune est la lumière
qui naît de l’Autre absent.
Silhouette du ciel
et du sable au coucher.
Nulle étoile là haut.
Pas un grain sur la plage.
Sage hiérogamie
du profil et de la lune.
Les horloges s’arrêtent.
La lune est dans son plein.
Les pleins, les déliés
et la main de Maia
retrouvant une langue.
Sous la photo la plage.
Dansent les majuscules,
coquillages pointus,
parmi les minuscules.
Sous la photo la plage.
La belle signature
qui ignore le mètre
pour embrasser le cœur.
Sous la photo la plage.
© Maia Flore
Parle-moi de ces ombres
qui ont peuplé ta vie
ou qui la peuplent encore
quand la nuit te ravit.
Confie-moi leur sourire
et le grain de leur voix,
les chansons écoutées
et les peintures vues.
Parle-moi de la vie
que les ombres portaient
et qui ont fait un peu
de celle que tu es.
Yo no digo mi canción
sino a quien conmigo va.
Romance del Conde Arnaldos
Demana’m una cosa
que no et pugui donar…
Dona’m d’aquesta lluna
la llum crepuscular.
Jo te la puc cantar
amb el seu brill de plata
mes no la puc tenir
ni te la puc donar.
Et demano l’alè
dels besos impossibles,
quan voreges el mar
pensant en el passat.
Te’l donaré d’un bes
si deixes la rutina
dels deures de la vida
i cantes ma cançó…
J’aime quand la nature,
un brin abandonnée,
perce le pavement
pour regagner sa place.
Et en lieu du coussin
qui attend les convives,
se dresse impunément
une tige vert clair.
J’aime voir la nature
réinventer les champs
et menacer ma place
pour regagner sa vie.
Que cette terre est belle.Maryse Bourret