La pause dans l’effort,
non pas le réconfort
qui succède à l’épreuve.
Non. Cet instant volé
au temps des chronomètres
et au public avide
de succès hors du temps.
La parole est ailleurs,
doublement retenue.
Par le coton serré
et la main qui le tient
pour que rien ne s’échappe.
Seul le regard nous parle,
faisant naître son ombre
pour taire le débat.
Car on ne saura rien
des secrètes pensées.
Et c’est tant mieux ainsi.
L’artiste qui la voit
est le témoin discret
d’un instant éternel.
© Denis Plane
A la Roser, amb amor
Han passat sis anyets
des de la partició
del nostre segle en dos.
Sis anys d’aniversaris.
Molt més de dos mil dies,
i tantes nits d’entesa.
El meu cel s’ha teixit
amb els teus fils d’argent
com entramat d’estrelles.
A Calafell, casa-museu de Carlos Barral
creix la llum del sud-oest
Iris Hinojosa Pérez
No es pondrà mai el sol
en el teu cos de mare.
Creix la llum del sud-oest
amb l’olor de la llet.
Somriure del nadó
que me mostra la via:
el camí de saviesa
que neix de l’occident.
i se’n torna a l’orient
tot bressolat de goig.
Ensenya’m prest petit
a regraciar el món.
Pourquoi te caches-tu
derrière ton smartphone
austère et facétieux ?
Tu me montres ta main
noble et veinée de bleu
par des ans de labeur.
Ton pull est gris souris
et ton col d’expérience,
négligemment jeté.
N’était ton œil si vif
qui regarde les autres,
je te croirais ailleurs.
Mais tu es bien au centre
de votre carnaval…
…que tu vis en cachette.
© Denis Planes
Mais que la mer est bleue
et que l’ombre tremblote…
Les couleurs sont coupées
au rasoir par le peintre.
Que d’amour dans ce geste
qui sait dire le vrai
en en tirant l’essence
et l’impression prégnante.
Le ciel est éthéré
et l’eau est si épaisse.
Les pilotis sont le pont
entre l’eau et le ciel.
La poesia?
És la simpatia.
David Castillo
Un viatge de colors,
un viatge de cobertes,
i de pàgines blanques,
esperant els meus ulls.
Els fullejo tots quatre.
En cadascú m’endinso.
Bec de la poesia
i de la llet materna.
Un eco de paret
m’ha picat a la porta.
La porta de muntanya
ben lluny del meu palau.
El meu palau de vidre
s’alimenta del temps
que he llegit a les cinc.
A les cinc d’aquest dia.
col·lecció Grèvol
J’attendrai les oiseaux
au bord de la falaise.
Ces oiseaux messagers
qu’un jour tu m’envoyas.
Des colombes très pâles,
non des pigeons ramiers.
Oiseaux désorientés
que le hasard conduit.
Et pourtant j’attendrai.
Au bord de la falaise.
Ces oiseaux sans pitié
qu’un jour tu délaissas.
J’ai besoin de t’écrire
ces mots que j’ignorais.
Tout ces mots que j’apprends
en feuilletant des livres.
Les mots les plus étranges
sont les mots quotidiens.
Je cueille l’épuisette
au détour d’un rayon.
Et, de fil en aiguille,
je remplis ma besace.
Pour toi je veux l’humide
qui glisse entre les doigts.
L’écrevisse dodue,
cachée entre les pierres
et le loukoum visqueux
tout au fond de la boîte.
J’ai besoin de t’écrire
et pour toi je sautille,
prenant garde au tombeau
où finiront mes mots.
Des cheveux dans la main.
Libres cheveux d’été,
glissant entre les doigts
sans crainte de la coupe.
Et pourtant elle viendra,
sans jamais les restreindre,
endiguant leur parcours,
par touches délicates.
Écriture duelle :
les ciseaux d’un côté
et les cheveux de l’autre,
…pour retarder l’automne.