La pista abandonada
de l’antic aérodrom
sobreviu acollint
els somnis del passat.
Lleugeresa plaent
dels amants forasters
que venien a l’illa
per gaudir de l’amor.
El seu gris porta el dol
d’un drama de fa anys.
La tragèdia oblidada
d’un pare i de sa filla.
Carxofes de Menorca,
escarxofes amades.
Anemones de mar,
violeta en el seu cor,
com si volguessin viure
una vida plaent,
ben lluny del plat calent
dels cruels sibarites
que les miren tostemps,
sense cap mirament,
pensant en els entrants
que faran per sopar.
À Benoît, ambassadeur des Nin’s
Il s’est levé matin,
bien avant le soleil,
et cet homme des trains
a emprunté le sien.
À l’heure où on dormait
après notre soirée,
il avait préparé
son samedi à treize.
Un jour exceptionnel
pour vivre en capitales
la PASSION du rugby
au stade Jean Bouin.
Il l’a fait sans un bruit,
sans en tirer fierté,
faisant de sa journée
une belle ambassade.
Si je parlais au vent
ou bien s’il me parlait,
nous vivrions ensemble
le passé de nos vies.
Les chemins traversés,
les orages d’été.
Les bourrasques d’hiver
et les fleurs du printemps.
Nous croiserions enfin
les êtres estimés
et que le vent d’automne
un jour a emportés.
Selvàtica Roser,
la dona de ma vida,
escriptora de dia,
somiadora de nit.
L’imagino cap cot,
esbrinant aventures
d’entre la selva verge
on no m’endinsaré.
Selvàtica Roser
davant de la pantalla,
una finestra oberta
per deixar-m’hi entrar.
Tu as tiré d’un tiroir
un livre d’autrefois
que tu adapteras
aux lecteurs d’aujourd’hui.
La tâche est exaltante
et tu t’y donnes à plein,
découvrant des trésors
dans ce livre jauni.
J’ouvrirai ton tiroir
dans une ou deux semaines.
J’y trouverai par toi
ce livre réécrit.
La promesse de mots
que le printemps réserve
sous forme de billets
glissés dès le matin.
Des mots sans y penser,
des mots de presque rien.
Des lèvres qui s’entrouvrent
sur le temps suspendu.
La promesse de mots,
ou peut-être de vers,
sagement alignés
en attendant l’été.
Anirem a Sant Jaume
un dia de setembre
per regraciar l’arròs
que acaben de segar.
Portarem unes copes
de cristall palauenc
amb vi bo de les caves
que tenim al vilatge.
Retrobarem la flama
que nos agermanava
des del delta de l’Ebre
fins al peu de l’Albera.
Batega amb força el cor
de les teves paraules,
cada lletra de sang
que llegesc amb passió.
I veig néixer un triangle
de puntes catalanes.
Triangle de l’istiu
amb la blavor al centre.
La blavor del teu mar
i de la teva lletra
amarada de tinta
que llegesc amb passió.
Una rosa de maig,
de les últimes hores,
la mare de l’amic
que tinc al meu costat.
Al costat del meu cor,
tan orfe de sa mare
com en soc de la meva
al final d’aquest mes.
No fa pas gaire estona
xerraven totes dues
en el poble tan blanc
que diuen dels francesos.
I ara totes dues
rallen al paradís
del seus fills tan sensibles
que les ploren plegats.
C’est la fête des mères,
un beau jour de fin mai.
Moi, j’ai perdu la mienne
un dix du mois d’août.
Et je pense à l’amour
que portent les enfants,
les enfants de tout âge
à leur mère adorée.
Qu’elle soit avec eux
recevant un bouquet
ou bien au fond des yeux
de ceux qui la regrettent.
C’est la fête des mères,
de toutes les mamans,
un souffle de bonté
sur le chemin de vie.
Avui és trenta-u,
el trenta-u de maig.
El dia de la mare,
un dia sense tu.
Sense flors del germà,
sense presència meva.
Dia d’agraïment
per l’amor que donaves.
Un amor sense límits,
tot i sent raonable.
La passió pels detalls
que ens omplien de goig.
Et tenim dins del cor,
el cor, el cos i l’ànima.
Absent ets la presència
que ens guia pel camí.
