Abjecti in lectis sine metu
reliquam exegimus noctem.
Pétrone
Et la nuit est venue,
juste après le théâtre,
une nuit de concorde
et de rêves croisés.
Sans un mot entre nous,
nous partagions l’étreinte
du couple de la scène,
partageant son destin.
J’avais mis mon scaphandre,
respirant lentement.
Tu étais la beauté
dormant paisiblement.
Le reste de la nuit
prolongea cette paix,
comme aurait dit Pétrone
dans son Satyricon.
Mais ce fut au matin,
dans la pénombre froide,
que revint l’impression
qui nous avait liés.
Ce théâtre total,
à l’heure du goûter,
une heure de la vie
d’un couple qui s’aimait.
com la llavor d’un vers
Francesc Pasqual i Moster
Oui je serai ta voix,
ou l’une de tes voix,
ta voix de Tramontane
et de raisin pressés.
Si j’ai changé de langue
pour dire mes pensées,
c’est que la voix transcende
les frontière des mots.
Des mots et des accents,
du timbre des voyelles
du timbre des consonnes
et des blancs du silence.
Je est un autre
Rimbaud
La face et le profil,
la face est le profil
et les traits se confondent
à la gauche des yeux.
J’aime l’eau du regard
qui coule depuis l’autre.
L’amant est une amante
et la menthe les lie.
Délaisse la couleur
et choisis les contrastes.
En optant pour le cri,
tu fais taire les autres.
Efface le profil
en dessinant la face.
Et laisse-toi aller,
derrière l’objectif.
© Marie-Pierre Dieterlé
Je cherche des visages.
Pas n’importe lesquels.
Visages inconnus
qui parlent à mon âme.
Un regard qui traverse
mes frêles certitudes,
sans attendre de moi
une observance aveugle.
L’impression est fugace,
la réflexion profonde,
et ma gratitude chemine,
sans cesser d’y penser.
© Marie-Pierre Dieterlé
El sol ixent del mar
és un coltell de foc
que talla entre les ones
unes llesques de pa.
El pa de cada dia,
pa de nostro senyor,
o pa dels infeliços
mirant a l’altre banda.
No mireu al ponent,
al final de la vida,
i deixeu-vos tallar
pel bell coltell de foc.
© Joan Verger
Mais que la source est belle,
au milieu du parcours,
une source de mots
gravés sur son annonce.
Les lettres capitales,
noires et empesées,
président à tant de mots
tracés furtivement.
Paroles d’un instant
et que le temps efface
avant qu’une passante
vienne s’y ressourcer.
photo : Maite Barcons
Ces mots sont pour Christian,
mon ami du café.
Ces mots sont un sourire
pour rassurer ses yeux.
Il n’avait pas aimé
mon visage fermé
et mon col remonté
dans un poème lu.
Des mots de gratitude
pour nos propos croisés
derrière les Albères
un matin de novembre.
