És l’aigua de la font
que em torna el goig de viure,
recordant el passat
dels que no vaig conéixer.
És una aigua fresqueta,
un rierol petit.
L’inici de la vida
que em confiaran aviat.
És l’aigua de la font
que tocarà les hores
dels lllibres per escriure
i dels llibres llegits.
En menjar tres cireres
després de fer un vot,
penso en les seves flors
que m’omplen de plaer.
Promesa de futur,
de fruïció lleugera,
de berenars sobtats
a l’ombra de les branques.
Nostàlgia del passat
i de l’abril proper,
de la bellesa pura
d’unes flors de passió.
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© Andrée Deneuvis
La lune est en son plein,
si pâle, si ronde.
Une crêpe légère
attendant le gourmet.
J’y ressens l’évidence
d’une force cachée,
venant de ses entrailles,
de sa face cachée.
Ainsi est ton esprit
qui sourit et rayonne.
On le croit volatil,
on oublie sa puissance.
Derrière la bâtisse,
parmi les herbes folles,
j’ai vu pousser deux arbres
aux couleurs de l’été.
L’un était tout fleuri
de rouge avec de l’or,
comme pour vaincre la nuit
qui tardait à venir.
C’était un grenadier
promettant pour bientôt
des grappes de rubis
sous une écorce dure.
L’autre était tout chargé
de fruits déjà formés.
Des pamplemousses jaunes
attendant la cueillette.
C’était un soir de juin,
au sud de Rivesaltes,
nous devisions gaiement
sans penser à demain.
Et demain est venu
me rapporter soudain,
avec les herbes folles,
mes deux arbres aimés.
Deux langues ennemies
par la folie des hommes.
Le russe et l’allemand
opposés dans un camp.
La nuit et le brouillard
des corps qui y succombent
ou voient fleurir l’espoir
d’un lendemain possible.
Et entre ces deux langues
une femme écrasée
qui deviendra mutique
au sortir de ce camp.
La pista abandonada
de l’antic aérodrom
sobreviu acollint
els somnis del passat.
Lleugeresa plaent
dels amants forasters
que venien a l’illa
per gaudir de l’amor.
El seu gris porta el dol
d’un drama de fa anys.
La tragèdia oblidada
d’un pare i de sa filla.
Carxofes de Menorca,
escarxofes amades.
Anemones de mar,
violeta en el seu cor,
com si volguessin viure
una vida plaent,
ben lluny del plat calent
dels cruels sibarites
que les miren tostemps,
sense cap mirament,
pensant en els entrants
que faran per sopar.
À Benoît, ambassadeur des Nin’s
Il s’est levé matin,
bien avant le soleil,
et cet homme des trains
a emprunté le sien.
À l’heure où on dormait
après notre soirée,
il avait préparé
son samedi à treize.
Un jour exceptionnel
pour vivre en capitales
la PASSION du rugby
au stade Jean Bouin.
Il l’a fait sans un bruit,
sans en tirer fierté,
faisant de sa journée
une belle ambassade.
Si je parlais au vent
ou bien s’il me parlait,
nous vivrions ensemble
le passé de nos vies.
Les chemins traversés,
les orages d’été.
Les bourrasques d’hiver
et les fleurs du printemps.
Nous croiserions enfin
les êtres estimés
et que le vent d’automne
un jour a emportés.
Selvàtica Roser,
la dona de ma vida,
escriptora de dia,
somiadora de nit.
L’imagino cap cot,
esbrinant aventures
d’entre la selva verge
on no m’endinsaré.
Selvàtica Roser
davant de la pantalla,
una finestra oberta
per deixar-m’hi entrar.
Tu as tiré d’un tiroir
un livre d’autrefois
que tu adapteras
aux lecteurs d’aujourd’hui.
La tâche est exaltante
et tu t’y donnes à plein,
découvrant des trésors
dans ce livre jauni.
J’ouvrirai ton tiroir
dans une ou deux semaines.
J’y trouverai par toi
ce livre réécrit.
La promesse de mots
que le printemps réserve
sous forme de billets
glissés dès le matin.
Des mots sans y penser,
des mots de presque rien.
Des lèvres qui s’entrouvrent
sur le temps suspendu.
La promesse de mots,
ou peut-être de vers,
sagement alignés
en attendant l’été.
Anirem a Sant Jaume
un dia de setembre
per regraciar l’arròs
que acaben de segar.
Portarem unes copes
de cristall palauenc
amb vi bo de les caves
que tenim al vilatge.
Retrobarem la flama
que nos agermanava
des del delta de l’Ebre
fins al peu de l’Albera.