Humaine destinée

Déjà je ne vois plus qu'à travers un nuage.

                                    Racine

C'est un amour qui meurt,
c'est un amour qui vit,
dans l'âpre confidence
de l'amante éternelle.

La terre s'ouvrira,
son corps s'y défera.
Quel est ce Dieu caché
qui préside aux enfers ?

Humaine destinée
qui se meurt d'adorer,
mais donnerait cent dieux
pour aimer un instant.

Globus Bar

És un bar dels afores

on hi ha molt poca gent.

La música és de disco

i l'escenari buit.

Contra les parets fosques

s'apleguen els clients

per xerrar en família

o compartir la birra.

Els teus ulls hi brillaven

de foc i de tendresa.

I per un temps pensí

que aquest era el lloc

del casament discret

de dos amants dels mots,

ben lluny del paperam

i de les cerimònies.

Mots i veu

Soc passejant de mots

i de fulls per omplir.

solc escriure a la nit

uns poemes petits.

Ara ha vingut el temps 

de portar les paraules

dels autors admirats

en cinc minuts de veu.

M'han confiat un programa

amb tota llibertat,

des del cor d'El Soler 

d'on difonen cançons,

i més enllà dels mots,

el vigor d'una llengua

que porto dins del cor

com un caliu de brasa.

Una brasa de ceps

i d'arrels conegudes.

La veu de tot un poble

que seguirà xerrant.

Nostàlgic escenari

Sardines a la brasa

i vinet de les vinyes

que miren cap al mar.

En obrir el quadern,

vull descartar les lletres

i fullejar els blancs.

Els marges de nostàlgia

de la vida pesquera

i dels carrers d'abans.

Lluminosa foscor

Fatalment em creuaré

Sòcrates pel carrer.

                     Josep Pla

El fum d'un cigarret,

una boina calada,

sardines al caliu

i en Pla a l'escenari.

Despullaré els versos 

de l'adjectivació

i guardaré sa veu

fins al final de l'obra.

Plena de bat a bat,

la sala del Kursaal,

és com un quadern gris 

on passarien noms.

De Montaigne en francès

a Rusiñol i Prats,

passant pels pescadors

del seu Palafrugell.

Una hora no és res,

una hora ho és tot.

El vermell dels seients,

la foscor de la fusta.

https://www.kursaal.cat/programacio/acte/el-quadern-gris

Com una sang sobtada

A batzegades lentes,

sense ordre ni concert,

raja l'antiga llengua

com una sang sobtada.

Un ball de consonants,

amb vocals a l'aguait.

No importen les faltes

quan batega el teu cor.

A poc a poc vindran,

com un ramat mansuet,

les paraules amenes

del vell paellador.

Tristesse

La tristesse d'un fils

et le monde qui s'ouvre 

irrémédiablement.

Les ombres de la nuit,

le silence des heures

et l'incompréhension.

La tristesse d'un fils

et le cœur d'un parent

qui pleure et la ressent.

Cripta de Sant Miquel

Llumetes a les fosques.
El sol i l'or del dia.
Una capella humil
per celebrar l'arcàngel.

A Terrassa la vella,
la cripta segueix viva
com dos forns de marès
esperant pa dels pobres.

Silenci sepulcral
que transcendeix la mort.
El drac s'ha adormit
i Sant Miquel també.

foto: Marta Blàzquez

Primer d'abril

Les llufes de l'abril,

les llufes del primer,

tendres innocentades

de l'illa balear.

Un diari retallat

amb traça pels fillets.

Complicitat dels pares,

caminant com si res.

Les llufes de l'abril 

equinocci d'un cor

que mira cap al mar

amb els peus a la sorra.

Premier avril

Les poissons de l'enfance

pieusement découpés

dans du papier journal.

Les poissons de l'enfance

pendouillant dans le dos

des parents affairés.

Les poissons de l'enfance 

que je sens à présent

dans mon dos qui attend.

Vinyes velles vora el cel

Vinyes velles vora el cel,
peinades pel vent fred
d'un diumenge inesperat.

Han buscat caragolines
entre les herbes tan verdes
i els vells ceps recargolats.

Vinyes velles occitanes
al fil blau de la frontera
que nos porta a Catalunya. 

Double

C'est Socrate le double,
le miroir dialoguant
d'un Platon qui chemine.

Philosophie des pas,
entre ville et campagne,
au rythme des sandales.

Le maître et son disciple.
Le disciple est le maître
que la langue institue.

Maïeutique légère
qui se joue des ressorts
d'une langue acérée.

Le soir ne viendra pas,
les siècles à venir
prolongeront leur double.

Omelette de mars

À Chris et à Benoît

Une omelette ronde, 
comme un soleil d'été.
Le mariage des œufs
et des asperges fraîches.

La cueillette des hommes
sur le flanc des côteaux,
malgré la tramontane
d'un dimanche de mars.

La belle après-midi
pendant que les enfants
célébraient au village
de Liam l'anniversaire.

Les heures ont passé
mais il demeure en moi
la joie de ces petits
et des grands rassemblés. 

photo : Véronique Puigmal

Un punt i una coma

Je suis une virgule,

un point

     Magda Seoane

Un punt i una coma.

He deixat a la nit

la llibertat total

per tal de m'inspirar.

I la nit m'ha donat

el tema i la durada,

el patró de les cròniques

que diré a la ràdio.

Paraules de la tribu

que un poeta fa seves,

tornant als seus lectors

llur tastet renovat.

La bona ambaixadora

Qui diu que les fronteres
separen els humans?
La terra és una bola
que roda i rebota.

La Clara ho sap molt bé
que des del nord al sud
s'emporta la pilota
en bona ambaixadora

de la terra d'aquí,
del Barça i del fuet,
de l'estelada viva,
del Texas a Judson.

El seu 9 és un nou
repte a cada jugada.
Per nosaltres l'orgull
d'un poble que l'estima.

Métempsycose vive

Métempsycose vive
dans un ouvrage vieux.
Le dessus de la table
s'éclaire d'un jour neuf.

Pythagore féconde
des écrits de nos jours
qui cherchent l'harmonie
dans sa langue éternelle.

La sagesse est ainsi
qui se joue d'une langue
pour apporter à l'autre
son suc et sa vertu.

Nul besoin de savoir
les mots de Pythagore.
Leur signifié puissant
transcende l'alphabet.

Du côté des Albères

Ils sont l'essence vive
de l'amitié soudaine.
La rondeur du soleil,
du côté des Albères.

On les dit pamplemousses,
ils émaillent de jaune
un arbre bien fourni,
du côté des Albères.

Leur jus unit les eaux
et la terre fertile,
entre mer et montagne,
du côté des Albères.

Mar i cel

El teu mar és de cel,
el meu cel és de mar.
Vivim a cada banda
d'una esfera polida.

Els teus ulls són de goig
davant de la bellesa.
El meu goig és d'espera
de fotos matineres.

Es teus mots són de s'illa,
La meva illa és de mots.
Compartim els parlars
de la gent que s'estima.

foto: Joan Verger

Un sol de soca-rel

És el sol del Soler,
un sol de parets blanques
i pantalles de llum.

L'acollida de quatre
periodistes sencers
a uns mainatges vius.

Comença la sessió,
reciten els alumnes,
sense por ni frisança.

L'Albert els va guiant,
la Paula teclejant,
la Cléophée mirant

i l'Enric esmorzant.

Bona gent del Soler,
d'emissora arrelada
i d'inquietuds perennes.

Se n'han anat els nens
cap al bus invisible
que els farà esperar.

Al seu cor la batuta
dels dits dels tècnics nous
que ja saben gravar.

Pas et traces

   Yo no digo mi canción
    sino a quien conmigo va.
                   Anonyme XVIe siècle

J'ai imprimé mes pas
dans les traces d'un autre.
Un poète du cru
qui a su m'attirer.

Ses vers sont mesurés,
sans flamme ni façon,
et semblent si faciles
qu'on les lit en marchant.

Il connaît de la terre
les ressorts mystérieux
et les dévoile à ceux
qui lisent ses chansons.

Désir / Desig

Que mon corps tremble de désir
Ça m'est déjà arrivé au début
Quelle joie de me trouver
À désirer des mains expertes
Rien
Tout est resté dans l'encrier
Digital
Imprimé
Pauvre de moi qui ne me comprends pas

Rosa Miró i Pons, traduit du catalan
par Michel Bourret Guasteví

Que el cos tremole de desig
Ja ha passat a l'inici
Quin goig trobar-me
Desitjant mans expertes
Res
Tot ha quedat en lletra de tinta
Digital
Impresa 
Ai de mi que no m'entenc

https://versamalalba.blogspot.com/2025/03/desig.html

Récompense

C'est une récompense

que de lire ce mot,

qui s'échappe et qui fuit 

avant de se livrer.

Distribution des prix 

ou intronisation :

le fringant apparat

vaut moins que qui sautille,

chipant des flûtes pleines

et des olives vides 

au nez des vieux barbons

friands de récompenses.

Pomme

Le jaune d'une pomme,

son jus tout juste frais,

la blondeur de son suc,

tes lèvres qui se ferment.

La pomme est la rondeur

qui manque au quotidien,

le silence des heures 

au fond du compotier.

La verdeur d'une pomme,

son blanc acidulé,

et ton rire soudain

qui croque et fait la moue.

Piacere

È un piacere antico,
è un piacere nuovo,
l'amore tra due esseri
che tutto ha separato.

Un petit grain tout brun

Un petit grain tout brun
tombé du moulin lent
que tenait Gabriele.

Le souvenir revient,
de l'amour impossible
entre ces écorchés.

La rumba du matin
et les corps qui se pressent
pendant l'après-midi,

le retour triomphant
du père et de ses fils
exigeant leur souper.

Gabriele savoure
le grain de ce café
qui restera stérile.

Antonietta est femme
l'espace d'un instant
dans les bras de celui

qu'on exclut, qu'on exile,
mais qui sut lui donner
de l'extase un grain neuf.

Il restera un livre
patiemment feuilleté
et, au cœur de l'épouse,

si longtemps négligée,
la graine inattendue
de l'amour d'une vie.

Lectura matinera

He llegit una mica,

tot sentint els ocells,

entrant per la finestra 

amb refilet novell.

He llegit uns poemes

del mestre Casagran,

que ens ofereix la vida

des d'objectes petits.

Una motxilla oberta,

el got d'un sense sostre,

un caminar inquiet,

a la vora dels dies.

Attente

Et j'attends ta parole,

en écoutant la pluie

qui caresse le toit

d'un clapotis glacé.

Ta parole viendra,

au terme de la nuit.

D'abord par quelques mots

puis dans les embrassades,

la chaleur du café

et le chant des oiseaux.

Cette simplicité

qui nourrit mon attente.

Ressenti à rebours

J'ai ressenti le poids

de mon corps à l'arrêt.

La pesanteur de bois

de la station debout.

J'étais dans un théâtre

sans scène ni fauteuils,

une atmosphère bleue

de bruits et de fureur.

Le corps me faisait mal.

Il me fait mal encore,

dans cette nuit pluvieuse

où revient le spectacle.

La nudité des corps

sous des voiles légers

ou drapés de plastique 

jusqu'au trait de la bouche.

Mais que ce mal est beau

et la douleur légère

qui me permet de vivre

ce que le soir je vis.

Des pandas en sursis,

des processions de voix,

implorant de la pluie

de fécondes semences.

Et puis sur les écrans,

la colère des eaux

et la stérilité

des terres emportées.

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¿Quién dice que la lluvia..?

¿Quién dice que la lluvia

es cortina ligera?

Ayer la vi pasar

a raudales pesados. 

El drama de la gente

por la ventana fría

de una pantalla gris

juntito a una jaula.

La jaula es azul.

Un blao de alambrada.

Escudo por los años

que nos cuesta vivir.

Fantasmas de blancura,

micrófonos abiertos.

El teatro es de sangre,

el público de pie.

Vengo de romería.

Soy romero de voces.

He pedido a la lluvia

lo imposible y màs.

¿Quién dice que la lluvia

es silencio de voces?

Ayer la vi hablar

juntito a una jaula.

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Una altra estructura

Esllavissada de colors,

de fang i d'edificis,

riuades d'arbres morts.

Una altra estructura.

Gàbies de filferro blau

com escenari ple

de fantasmada fina. 

Una altra estructura.

La música i la veu,

cablejat a l'esquena,

els ulls d'oli brillant.

Una altra estructura.

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Un vent de liberté

—Por Dios te ruego, marinero,

dígasme ora ese cantar.—

                                Anonyme

Il faudra bien qu'un jour
nous allions au jardin
où sont les camélias
dont je sens le parfum.

Mais il ne faudra pas
que tu m'en cueilles un,
précipitant la mort
de sa tige légère.

Tu es la liberté
qui va par les chemins,
donnant à chaque bourg
un peu de ton sourire.

Et qui te veut pour lui,
ne comprend qui tu es.
Tu es muse incertaine
et vent coulis cendré. 

Seuil

L'équinoxe est ainsi,
qui vient sans crier gare,
au milieu d'un matin
que l'on croyait commun.

Une ligne légère,

un partage des eaux,

l'empreinte de la terre

entre deux océans.

C'est le seuil de Naurouze

attendant les curieux,

les chemineaux pressés,

les rêveurs d'absolu.

Nature vivante

Tu écris à la table
où l'on dîna naguère
pour un anniversaire
qui nous unit à trois.

Ta frappe est si légère
que les mots semblent loin.
D'ailleurs d'où je me trouve
je n'en vois pas l'empreinte.

Le soleil nous revient.
La pluie est illusion.
L'après-midi n'a d'heure
que celle de sa fin.

Tu replieras l'écran
sur le tiède clavier
et après un thé vert
nous irons au théâtre,

voir une pièce étrange,
sans fauteuils ni distance
où dit-on les acteurs
se mêlent au public.

Mais pour l'instant tu frappes
des mots sur le clavier.
Des scènes d'un roman
qui clora le printemps.

Il faudra bien

Il faudra bien laisser un jour
avant d'entrer dans nos musées
tous ces poignards, toutes ces lames
tout ce fourbi qui nous encombre

Il faudra bien gagner un jour
avant de se lever matin
toutes ces larmes, tous ces mouchoirs
tous ces ennuis qui nous désarment

Il faudra bien mais tu le sais
laisser dehors les mots d'autrui
et inventer tout bas les nôtres
avant de disparaître un jour 

Fideuà de muntanya

Fideuà de muntanya

amb ultracongelats.

El temps passa volant

amb generositat.

No és res de l'altre món.

Tot d'aquí i molt més.

Tendresa de la cuina,

la parella al costat.

Fideuà senzilleta

amb carxofes de llauna,

tomàquets del rebost 

i all de la padrina.

Que siguin molts els anys

de fideueta humil,

amb les mans a la cuina.

I el cor a la muntanya.

En Marc fa anys avui

Camina pel carrer
amb pas accelerat,
és que avui fa anys
i no es vol perdre el dia.

És home de passions,
de música i d'amics.
Li agraden les illes
que miren cap als States.

És home llaminer,
amant de bons platets
que prepara a la tarda
o a la nit tancada.

Camina pel carrer
amb el cap ple de somnis.
Quan torni al migdia
l'esperarem amb goig.

Tinta del camí

La tinta és grassa i negra,

un líquid que se seca.

Petroli de l'orígen

i quitrà del camí.

El sortidor regala

les seves batzegades

a un cinquanta el litre

per caminar més lluny.

La carretera estreta

passa sota un pont vell

de fusta ja corcada

i d'amor per escriure.

Elino

Il est l'élu du cœur,

ce bébé de la vie

qui se prénomme Elino

et attend notre amour.

Sa peau est une page

où s'écrivent les mots

des parents qui l'admirent,

grands-parents et amis.

Ses lèvres sont de lait,

ses doigts déjà saisissent

le toucher du vieux monde

qui lui fait une place.

Je pense à l'Allemagne

qui sourit en l'aimant

et à une île blanche

d'où l'on m'écrit qu'il naît.

Gargot de cendra i sang

Primera lletra escrita.

Gargot de cendra i sang.

Batec de vida immensa.

Ja s'obren els camins.

A verda d'alenada

o I de benzinera.

El crit és de la ploma,

la pàgina del blanc.

Respir de la lectora

llepant els meus contorns.

Ja soc lletra de vida,

gargot de cendra i sang.

Noix d'amour

À Roser... et à Marc

C'est l'amour d'une mère
qui brise la coquille
des noix de sa cuisine
pour régaler son fils

qui travaille en banlieue
jusque tard dans la nuit
à préparer des viandes
que d'autres mangeront.

Son outil à la main,
penchée sur son ouvrage,
la mère l'accompagne
sans cesser d'y penser.

Équinoxe de printemps

À mon cousin Thierry

Dix heures du matin,
dix heures, une minute.
Le couteau tranchera
notre bon jour en deux.

La noirceur de la nuit,
le soleil dans sa robe.
Des contrastes soudain
que la grisaille mêle.

Le printemps est venu
mais les nuages sont
la traîne que l'hiver
nous lègue en testament.

Hora dels poetes

Poètes, vos papiers !

                Léo Ferré

És hora matinera,
és hora dels poetes,
un bocinet de dia
amarat de salobre.

S'hi troben els amants
dels núvols i del sol
dels mots de cada dia
i de les veus amigues.

És hora matussera
d'un dia qualsevol.
Qui la vol celebrar
que vingui amb sa llibreta.

Modesto

Modesto és el nom
de l'amic d'un poeta,
poeta dels objectes
que va col⋅leccionant.

Modesto és el mar
per on passa somniant
en terres valencianes
amb terrisses de sol.

Modesto és el son
que s'omple de carícies
quan es tanquen els llibres
i s'obren les cançons.

Robatori

Un mar de matí gris,
un mar de matinada.
Arrugues per la pell
dels mariners insomnes.

Són l'espessor de sal
i el gruix de la foscor
els responsables vils
de tanta son perduda?

La mar és de petroli,
la sorra de ciment,
ens han robat el món
que pensàvem cuidar.

foto: Joan Verger

Quintessence

De cidre le vinaigre.
La quintessence acide
de ces petites pommes
qui jouent à cache-cache.

Un soleil délicat,
entre les feuilles vertes
et la frisure tendre
des salades d'hiver.

De cidre le vinaigre.
De douceur l'amitié.
La quintessence vive
des repas à venir.

Hasard fécond

Le hasard est fécond
qui volette en tout sens
quand la jeune épousée
s'enquiert de son chemin.

Délaissant son mari
qui tient les falbalas,
elle frôle le tissu
du passant informé.

Comme une oiselle en fleur,
sa demoiselle piaffe,
tenant entre ses mains
leur voile de futur.

photo : Paco Gomila Pons

M'agradaria

M'agradaria sentir-te fluix,
amb paraules estrangeres,
d'una llengua desconeguda
sens accents ni mètrica.

Per assaborir-te la veu
com qui beu d'una font freda
en tornar de passejar
per les mil capes del sol.

M'agradaria veure't moure
els llavis amb amics,
conversant a tota hora
o bevent d'una font freda.

Réalité

C'est la réalité des mots
qui soutient les octosyllabes
en les tirant des lieux obscurs
pour les dévoiler au grand jour.

Des verbes et des adjectifs,
le vers défait les liens sacrés
pour en tirer la chair nacrée
qui s'écoule et puis disparaît.

C'est la réalité des sons
qui nourrit les octosyllabes
en les frappant du sceau du vrai
pour mieux effaroucher le faux.

Realitat

Veles blanques de la pell
que claregeu a les fosques,
parleu-me de l'estimada
i dels seus somnis reals.

Car la son és una platja
de sorra fina i de gel
on imperen els vaixells
de remota realitat.

Veles blanques de la pell,
tendres carícies de veu,
no dubteu en despertar-me
de l'obscura nit sens ella. 

Plage d'or

C'est une plage d'or

où reposent des verres,

un désert de victuailles 

à l'heure de la sieste.

Des vagues de torpeur,

l'arc en ciel de l'eau claire.

Une attente polie

qui oublie les convives.

Et pourtant voilà peu,

on devisait gaîment

faisant naître les vagues

du feu de la raclette.

© Alain Bourret

El galliner dels mestres

El galliner dels mestres
és ciutat ideal.
En un tres i no res
aixequen parets buides.

La saviesa és d'estirp,
tots dos són gallinaires,
i tenen a ca seva
aquesta societat.

Gallines rondinaires,
gallinetes joioses,
noietes i donasses
mes res d'orgull de gall.

Avenues du savoir

La vie. La simple vie.
Un battement de textes
tirés des rayonnages
et qui prend en s'ouvrant
un sens inattendu.

Ainsi est le trésor
du lieu des collections,
petite bibliothèque
où niche le savoir.

Le printemps des poètes
ou le temps des châtaignes,
tout est prétexte à lire
la lumière du jour.

Des conseils avisés
mais jamais insistants.
Les avenues sont larges
entre les œuvres vives
que vous découvrirez.

Pages retrouvées

Les pages manuscrites,
annotées prestement,
s'oublient dans les tiroirs
de la vie qui s'anime.

Et puis un jour viendra
où elles se déploieront
à la lumière vive
du temps qui est passé.

La main caressera
les pleins et déliées
d'une écriture bleue
qui rêvait à la mer.

Le non-dit reviendra,
l'ennui de l'apprenant
dissertant dans sa classe
et songeant dans son cœur.

Contrapunt

Qui diu que la cultura
és llenya per cremar,
branquetes arrencades
del tronc gros de la vida.

Ahir vaig veure flors
naixent de l'ametller,
clares i delicades
sense por de l'oblit.

Un deure de francès
sobre el gran Rabelais.
Una demostració
de gust i de saviesa.

I com un contrapunt,
música celestial,
els apunts de la profe
acompanyant l'alumna.

Ametller en somni

A la Roser

Un ametller en somni.
El somni d'un poeta
com un agraïment
a qui porta el combat.

Un combat de mots vers
sense llengua de fusta
per fer costat a tots
els que viuen de poc.

Un ametller en somni,
de saba viva i fresca
per plantar-hi la ploma
com arma de present.

Mise en bouche

À Ponç Pons

C'est une mise en bouche,
après le café fort.
la douceur de l'orange
avec son amertume.

Et puis vient l'écriture
devant le café froid.
La cueillette visible
des mots de la nuitée.

La concorde sereine,
le texte d'un ami
qui puise dans l'histoire
la sagesse infinie.

https://www.pressreader.com/spain/menorca-diario-insular-pr/20250310/282046217863721

Monde incertain

Les yeux se sont éteints
qui dévoraient la vie
dans la conversation.

La parole s'est tue
mais la peau est lumière
qui nourrit le respect.

Les yeux se sont ouverts
sur un monde incertain
où la vie bat toujours.

Permanence

Et la fleur a séché,
comme sèchent les feuilles
des livres oubliés.

Mais l'encre en eux demeure,
prolongeant la pensée
de l'auteur qui n'est plus.

Ainsi est cette fleur,
aux couleurs délavées,
mais à la forme entière.

Et, malgré tout, l'amandier....

Tandis que l'Europe, comme jamais, se réarme,
poussée par la peur et un futur incertain...
l'amandier poursuit sa floraison.

Malgré les vidéos de magnats indécents,
rêvant d'hôtels de luxe sur des ruines injustes...
l'amandier poursuit sa floraison.

Et malgré les souffrances de ceux qui ont tout perdu
dans les crues sous le faix de politiciens corrompus...
l'amandier poursuit sa floraison.

Malgré la fonte des glaces polaires,
les inondations et la sécheresse qui tuent...
l'amandier poursuit sa floraison.

Malgré les discours de haine et le racisme
qui font tache d'huile et horreur...
l'amandier poursuit sa floraison.

Malgré tous ces méchants et ces menteurs
qui s'abritent derrière des discours de foi et de moralité...

l'amandier poursuit sa floraison.

Malgré la souffrance des femmes et des enfants du monde entier,
subissant encore abus et mépris...
l'amandier poursuit sa floraison.

Malgré la détresse de nos paysans
dont la fin signifiera notre faim...
l'amandier poursuit sa floraison.

Malgré les menaces sur notre langue
qui nous poussent à lutter pour l'école en catalan...
l'amandier poursuit sa floraison.

Et c'est parce que l'amandier continue de fleurir
que nous, dressés et opiniâtres,
nous devons être un peuple en lutte, résistant et plein d'espoir.

© Roser Blàzquez Gómez, traduit du catalan par Michel Bourret Guasteví

https://pescamots.blogspot.com/2025/03/i-malgrat-tot-lametller.html?m=1

Deixant fructífer

Donner un sens plus pur aux mots de la tribu
                                        Stéphane Mallarmé

El deixant del vaixell
és corona de flors,
escuma de la terra
que heu deixat allà.

Hi sento els sons discrets
de la llengua estimada.
Els versos del rebost
amb sabors de jardí.

Mes penso en el futur
de la barca tan blanca
navegant cap a l'illa
on neixen els relats.

Uns relats per escriure
amb petjades de son,
els mots vells de la tribu
i els somnis per crear.

Escola Ginesta

És la ginesta d'or

amb signatura blava.

Un logo dissenyat

com un somriure franc.

Una escola de barri

nascuda de la gent

en plena dictadura

abans de prendre flor

a principis de segle

amb inquietuds diverses,

per a tots els alumnes.

Tots ells i cadascú.

La branca de ginesta

floreix a cada instant

quan ens ajuntem tots

per celebrar la vida.

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Nou de març

He tardat en escriure
uns versos sobre el nou
el nou de març, vull dir,
que no apareix enlloc.

Un dia qualsevol,
un regal de la vida.
El dia de les dones,
dels infants i dels homes.

Res de celebració,
de cartells de gran preu.
Un miler de mirades,
de joies i de plors.

Admiro cadascú
sense necessitat
d'efemèrides buides
a la televisió.