Anagonia

A en Jordi, in memoriam

Un home ha mort. Avui.
Sense basca ni res.
S'ha deixat emportar
per la corrent dels dies.

A l'habitació blanca,
el fred hi ha entrat,
preparant el comiat
d'aquest ciutadà bo.

L'han visitat amics
i companys de labor.
No ha obert els ulls,
amarat de paraules.

Un home ha mort. Avui.
Deixant als qui es queden
la seva cara amable
que no volgué lluitar.

Rifle en Salanque

C'est une salle blanche

où l'on joue au loto.

Au loto de la vie 

de Benoît et Véro.

Autour de la semoule

d'un festin préparé,

les amis se souviennent 

de quarante ans passés.

La jeunesse au Vernet,

le rugby salanquais.

La générosité,

les enfants qui grandissent.

Bien plus qu'un souvenir,

c'est un hymne à la vie

qui sème des jetons

où l'on gagne toujours.

 

Empreintes échangées

À Jonathan et Mélanie

Se donner l'un à l'autre

un dessin pour la vie.

Une empreinte d'un doigt

posé sur le papier.

La mine de crayon

respecte le tracé 

que l'encre a prolongé

jusqu'à l'éternité.

C'est là le plus visible

d'un amour du Vernet

qui sait briller ensemble

au soleil andalou.

El petit llimoner

És un arbre de vida,

un petit llimoner,

plantat per l'estimada

dins el jardí de casa.

Va creuar la frontera

somiant en les llimones

que un dia portarà

sota les seves branques.

Amor de melmelada

que trenca les fronteres,

en tancar dins del vidre

tot el sol d'un palau.

Le saucisson Bourret

À Axel

Le saucisson Bourret

sur un mur qui s'oublie.

Réclame du passé

sous les yeux du neveu.

Et son humour pétille

en passant dans les rues.

Son goût de la famille 

au cœur des cousinets.

Le saucisson Bourret

en précieux palimpseste

des liens que chaque jour

sa pensée sait tisser 

Quan s'aixeca la mare

Quan s'aixeca la mare,

encén l'ordinador

per mirar les notícies

d'un món vell que pateix.

I obre la finestra

d'un atzavara en flor,

on canta el seu fill gran

les belleses del món.

Car el món és complexe

i la vida valuosa.

Un quadre delicat

en un rebost ocult.

Quan s'aixeca la mare,

ja pensa en la família.

Els fills amb tots els nets.

I les nores boniques. 

Un dix-sept de novembre

Pour Lionel 

Un dix-sept de novembre,

dans l'antique Narbonne.

Un dix-sept de novembre,

sur plus d'un demi-siècle.

Le gamin qui sourit,

le lycéen curieux,

le médecin des dents

puis un phoète hors-pair.

Et, plus encore, un père

et un chef de tribu.

Un leader bienveillant

à la barbe chenue.

C'est tout cela et plus

que je voudrais chanter,

un seize de novembre, 

dans mon palais de verre.

Un, deux, trois

Un, deux, trois, en marchant.
Un, deux, trois, en courant.
Un deux trois... Pour Adam.

Avec le A de Papa,
avec le A de Maman,
des frères et des sœurs.

Un, deux, trois, en soufflant.
Un deux, trois, en riant.
Un deux trois, en mangeant.
Joyeux anniversaire, Adam !

Com un cel de sang fred

Com un cel de sang fred,
l'aire ha begut del mar
l'espessor de les ones
i nos mira a l'aguait,

amb una tos profunda,
per recordar-nos fort
la feblesa del cos.

De moment no plourà,
mes nos invita a seure
rere el vidre entelat
per celebrar la vida.

© Joan Verger de la Caixa B

Pessigolles de tardor

La tardor sense fulles
és temps de pessigolles.
Sota la manta espessa,
contra el fred, pessigolles!

Mes apolit mainatges!
Quan aneu a l'escola,
guardeu les pessigolles
per a la nit calenta.

I si els pares rondinen,
feu horribles ganyotes.
Esclataran de riure...
I us faran... pessigolles.

El noi de l'estelada

Diuen que té mil anys
el noi de l'estelada
qui escriu sense parlar.

Es seu caminar lent
és un solc de sa vila
cap a sa residència.

Diuen que té mil anys,
mes diuen tantes coses,
jo el seguesc mirant.

Campanades a vida

Pensant en el Jordi

Campanades a vida
a la vida que ve
i a la vida que va.

Sota els llençols la flama
de l'eternal somriure
del noviet de tostemps.

Campanades a vida
per celebrar el dia
d'un casament etern.

Retour à l'écrit

Je retourne à l'écrit
en plein mois de novembre.
L'été n'était qu'un leurre,
ce bel été indien.

J'ai besoin des frimas
et d'ajuster la porte,
fermer les lourds volets
qui me coupent du monde.

Déplier mon écran,
caresser le clavier
et taper lentement
avec parcimonie.

J'attends un mot. Un seul.
Qui me fera écrire
dans une langue ou l'autre,
puis je me laisse aller.

Ma table est silencieuse,
tendue de fleurs des champs.
J'écris toujours au bout
pour mieux m'en évader.

Mes mots ne sont rien d'autres
qu'un herbier de syllabes,
confiées par d'autres lèvres
qui se sont en allées.

Et si par aventure
on me lit en disant :
Là, vraiment, c'est tout toi.
Je penserai aux autres

dont je revêts la voix
l'instant de trois quatrains
pour leur glisser tout bas
qu'ils sont ce que je suis.

Ready Made

Et si les mots n'étaient
qu'un leurre dans le vent.
La signature habile
d'un artiste aux abois.

La volonté fugace,
qu'on croira éternelle,
de signer la faïence
d'un nom qui n'est pas sien.

Marcel Duchamp n'est plus
mais l'urinoir demeure.
La porcelaine froide
d'un livre replié.

Fontaine, 1917, attribué à M. Duchamp

Estiuet de Sant Martí

L'Aina fa disset anys.
La ditxa de l'edat,
la set de descobertes.

Sa terra és a Terrassa
mes son món és arreu
on floreixen somriures.

L'Aina fa disset anys
i la tardor s'atura...
Estiuet de Sant Martí.

De la mà del lutier

A Jaume i Txell

És la veu del silenci,
el tacte de l'amor.

La fusta de l'alzina
amb la mà del lutier.

La gama dels forats
té secrets infinits.
La foscor, la claror,
la jornada i la nit.

Diuen que per Nadal
anirà cap al Nord.
Martí serà graller
de la mà del lutier.

Xo(u)colata

Per a la Chloé

No em facis tot un xou
que els xous són massa amargs.
El que vull és la dolçor
d'un bocí de xocolata.

Tan fosca com la mel
dels avets de la serra
i tan ensucradeta
com un bombó glaçat.

I quan vinguis a ma casa,
desfarem la xocolata
que beurem a glopets llargs
sense pensar en res més. 

Ma terre se noie / La meva terra s'ofega

Ma terre est endeuillée.

Son cœur se noie sous le ciel vomissant
Tragédie humaine
Tragédie annoncée
Apocalypse dévastatrice

Ma terre s'est remplie
D'ombre
Des centaines de morts
Où s'en sont allés les disparus
Mères d'amies sans maison
Sans denrées
Sans eau
Sur le sentier de boue
De la capitale jusqu'à Alfafar
De Xiva à Picanya
Paiporta, Aldaia, Torrent, Massanassa, Sedaví

Noire comme une rose turque d'Halfeti
L'âme crie impuissante et déchirée
Ma terre se noie
Et mon cœur ne sait où s'agripper 

Rosa Miró, traduit du catalan

par Michel Bourret Guasteví

La meua terra està de dol
El cor s'ofega amb els vòmits del cel
Tragèdia humana
Tragèdia anunciada
Apocalípticament i devastadora

La meua terra s'ha omplert
D'ombra
Centenars de morts
On  han anat els desapareguts
Mares d'amigues sense casa
Sense queviures
Sense aigua
Per la sendera de fang 
Des de la capital fins Alfafar
Des de Xiva a Picanya
Paiporta, Aldaia, Torrent, Massanassa, Sedaví

Negra com una rosa turca de Halfeti
L'ànima crida impotentment desgarrada
La meua terra s'ofega
I el meu cor no sap on arrapar-se

Un mois sans vers

J'ai délaissé les vers
pour changer de village,
transporter tous mes livres,
mes meubles, mon bureau.

J'ai traversé le fleuve
et j'ai gagné le sud.
Un écrin de verdure,
le verre d'un palais.

J'ai emporté des fruits
de mon bel oranger,
pour en faire douceur
de la main de ma mie.

Ils seront le drapeau
de ces trois ans passés,
au cœur du Roussillon
et des abricotiers.

Chaise vide

C'est une chaise vide.
De silence et d'absence.
Le rire de Clémence,
ses tours de passe-passe.

Un bavoir de Mickey
et un gant tout froissé,
le tic-tac de l'horloge,
l'attente d'un grand-père.

Bientôt, elle reviendra
pour jouer avec nous
et rire de ses yeux
jusqu'à la nuit tombée.

Oliveres de Palau

Oliveres de Palau,
amb les herbes al peu moll.
Oliveres del riu Tech,
entre gual i campanar.

A la punta dels dits verds,
teniu les ungles pintades.
Com per sortir a la festa
on vos espera el promès.

Oliveres de tardor,
seu la dolça remembrança
del meu amor de fronteres
somiant entre mar i cel. 

Ciel et lac

Mais que serait le ciel,
sans le lac de Palau ?
Un mouchoir s'ennuyant
dans le coton des jours.

Le lac est le miroir
de ses désirs secrets.
Le bronze et la verdeur
des mousses ancestrales.

Le clapotis soudain
des pierres y tombant
et l'appel des Albères
s'y abreuvant le soir.

Le verre du palais

À la mémoire de J.-C et J. T.

Les souvenirs d'enfance 

et la voix des parents.

La poussière des ans

ne peut les emporter.

Et c'est devant la porte

de nouveaux locataires

que le passé revit

dans un reflet tout neuf.

Passant de main en main,

les clés sont un témoin

dont nouveaux et anciens

partagent le regain.

Si les murs ont une âme,

nous saurons leur parler,

tirant de chaque chose

le verre du palais.

Vent soudain

Et le vent a soufflé
quand la nuit se taisait,
rappelant au dormeur
les baisers de l'aimée.

L'odeur de sa peau tiède,
son rire sous les draps.
Les murs blancs qui rêvaient
de ses mains y courant.

Et le vent a soufflé,
comme soufflent les braises,
dans le cœur apaisé
des poètes des nuits.

Le marbre des chemins

Le marbre des chemins
qui veinent la montagne
est l'œuvre de marcheurs
qui ignoraient la peur.

Patience des marchands
et des mules chargées
portant en chaque lieu
du sel pour l'âtre nu.

Les villages vidés,
le marbré est la marque
des siècles écoulés
à croire en l'avenir.

© Lionel Itié

Une placette vide

Le carreau est usé
par les roues des vélos
qui y ont laissé leur gomme
en rêvant de succès.

Sur le pavé gris clair,
est une tache sombre.
Un rapiéçage vain
qui déjà se fendille.

C'est l'heure sans personne
qui pense à ces enfants
qui dans une heure ou deux
peupleront la placette.

Un segell argentat

És un bon maridatge,
discret i sens arrugues.
La plata del cel clar
amb l'argent del mar quiet.

Les ombres són la tinta
del relat per escriure,
un diumenge d'octubre
a l'hora del cafè.

És el ver maridatge
entre ahir i demà.
El segell argentat
de la bondat del temps. 

© Joan Verger de la Caixa B

Une petite Opel

C'est une boule rouge
dans les mains du destin.
Une petite Opel
qui roule sur les routes.

Lumière du bitume
que le brouillard éteint,
elle est la main de Dieu
déchirant les frontières.

On dit qu'elle convoiera
vers un palais de verre
les livres d'un poète
et d'une romancière.

La mie des mots

La mie des mots.
Non pas leur chair
dessous la peau.

La mie légère,
un brin spongieuse
et qui embaume.

Timbre de l'encre
sur le papier,
pourquoi mens-tu?

Tu les resserres,
entre tes griffes,
tel un vautour.

Les mots sont libres
je les mâchonne,
dessous la croûte.

Amidon cuit
que la salive
transforme en miel.

Le miel des mots.
Non pas le fiel
dessous le sceau.

Te extraño

Cuando el sol brilla
por las azoteas
o quan plou pel jardí
del nostre amor serè.

Fullaraca molla
del vell taronger.
Per les rames
llueixen fruites.

Entre verd i groc,
promesa tardana

de confitures fetes

al cor de Catalunya.

Te extraño, Rosita linda

i només et puc oferir,

com un ram de roses

les branques del jardí.

https://youtu.be/DY901vV_QCo

Douceur d'un soir

Sur le mur du palais,
le feu rougeoyant
de la nuit qui scintille.

Des lettres de douceur
pour dire en quelques mots
tout le prix de l'accueil.

Il n'y a nulle barrière
pour tenir à l'écart
les amis qui s'attablent.

La lune virevolte
pour faire une pizza
comme on souffle une bulle.

Et sur les tables sombres,
tout un marché s'étale,
de goûts et de couleurs.

L'espace de deux heures,
on oublie qui on est
pour communier au monde.

Amistat corresposta

A dues amigues

Sobrassada allargada,
de pell de seda fina
i cor ataronjat.

Un regal delicat
a l'amiga de sempre
per una mallorquina
que ha rodat mil mons.

Sobrassada esperant
al rebost de la casa.
Amistat corresposta.

Miralls

Un mirall de tendresa,

un recull de dolçor.

Les pàgines groguenques

es miren al present.

Fullejaré les planes 

en busca de passió.

Retrobaré la font

dels sentiments passats.

Un mirall de tendresa

un recull de tebior.

La coberta és violeta

i d'argent és mon cor.

Du froid à la chaleur

J'aime la pierre froide

où tu t'assieds soudain,

pour briser de la course

le rythme déchaîné.

Tu t'en fais un banc clair,

pour lire de la vie,

ce grand livre secret

que tu tiens en ton cœur.

J'aime la pierre froide 

et la chaleur aussi,

dont tes yeux apaisés

m'inondent aussitôt.

Cargols

Com un cargol de sorra

voltegem la ciutat.

Del matí a la tarda,

sense aturar-nos mai.

Les nostres passes són

el compàs de les hores,

entre bus i passeig,

cafès i signatures.

A la caseta dotze,

nos esperen amigues

amb un somriure franc

i uns llibres per vendre.

Venim del nord senzill,

on es mengen cargols,

que no són pas de sorra

ni voltegen ciutats.

Le roi du monde

Je suis le roi du monde.
Ma maison est petite
qui domine la plaine
d'une contrée centrale.

Je dors dessous les toits
sur une couche étroite.
Avec, à mes côtés,
un rêve de pinsons.

Une écrivaine rare,
qui donne aux délaissés
le goût de pouvoir lire
sans en être enchaîné.

Sense grans

El plaer i la sorra.
La platja i el llit.
Las ganes de tendresa,
la frescor del matí.

El llençol sense grans.
La blancor és senyera
d'un país de dos éssers
reunits al matí.

No buscaré petxines
si ja les tinc als ulls,
obertes al cel blanc
d'un sostre sense grans.

Somni

He somniat una flor
de rojor i de molsa.
Una flor de desig
desclosa sota el sostre.

M'he despertat amb set.
De molsa i de rojor.
I m'he quedat mirant
la blancor del teu rostre.

Els teus llavis tancats,
empresonant els somnis
d'un amant passatger
dormint al teu costat.

Com el vent

No vull ser un estrany,
ni vull ser la teva ombra.
Jo vull ser com el vent
que porta farigola.

Pels camps nus de l'entorn,
anirem tu i jo
a buscar cargolines
i tres flors de passió.

No vols ser una estranya,
no vols ser la meva ombra
i ja m'ets com el vent
que porta farigola. 

le cendrier blanc

C'est un cendrier blanc
sur le bord d'une table,
un cendrier tout seul 
sans cendre ni mégot.

Son émail se fendille
de mille cicatrices.
La fumée des clients,
le linge du patron.

C'est comme un lac de lait
qui tiédirait au soleil,
dans l'attente impossible
de matous assoiffés.

Marelle des amours

À C. et J.

Paris à la marelle,
sans mouiller ses chaussettes
ni buter sur ses ponts.

De la rue du Commerce
à la butte Chaumont,
un semis de gravier.

Des toitures en ardoise
et des chéneaux en zinc
pour pimenter la course.

C'est de la terre au ciel,
ou du ciel à la terre,
que le palet sillonne.

Un palet rond et doux
comme une friandise
qu'on mangerait le soir.

Marelle des amours
qui unit les quartiers
et les amis sereins.

Un animal estrany

Quin animal estrany!
Té cara de girafa
i potes d'elefant.

Viu al costat de l'aigua,
però no hi beu mai
ni menja fulles d'arbre.

I no té cap paraigua
quan sobre el cap li plou,
de la nit al matí.

Quin animal deu ser?
Un monstre rovellat
o una vella estàtua?

És l'alta Torre Eiffel,
la reina de París
que mira cap a França.

Paraules al vent

A la memòria d'en Sergi Beser

Són paraules al vent,

amb compàs de cançó,

els versos del poeta

que estimava l'humà.

Al teus llavis la rosa

que ell mateix dibuixà.

Abans de l'Estellés

escrigué pels humils.

I un dia dels Seixanta,

un morellenc parlà

del foc de la paraula

en Salvat Papasseit.

https://traces.uab.cat/record/68306?ln=ca

Un camp groc

Tantes flors per la mare,
tantes gotes de sol.
L'amor dels fills i nets
amb els amics d'arreu.

La taula és un camp groc
on creixen rams en vasos.
Els pètals són els fulls
d'uns poemes callats.

Entre estiu i tardor,
la mare ha decidit
de caminar alegre
fins a cent anys o més.

Un jour d'anniversaire

À ma mère, avec amour

À la fin de l'été,
comme un présent ultime,
ma mère nous sourit
pour souffler ses bougies.

Dans un parfum de vignes
et de sable mouillé,
elle nous parle des ans
qu'elle vit à nos côtés.

Et je pense à sa mère
et à son père aussi,
à mes deux-grands-parents
sans qui elle ne serait.

Fille du Café Rouge,
petite Mamisou,
devenue en un siècle
notre boussole à tous.

Sa parole apaisante,
sa générosité,
savent donner aux jours
un peu de merveilleux.

Un doigt de miel des prés,
un sourire qui marque
et qui fait compagnie
pendant les mauvais jours.

Elle est notre Bottin,
notre encyclopédie.
Nourrie de mille noms,
elle dit notre univers.

Je me revois enfant,
marchant à ses côtés,
sous la pluie de Dunkerque
pour aller au café.

J'étais son chevalier,
elle pensait nostalgique
au vieux Continental
que tenaient ses parents.

Sans elle je n'aurais
pas ce goût des cafés,
PMUs ou bistrots
où je puise mes vers

dont je sais chaque jour
que, devant son écran,
ma mère appréciera
au seuil de sa journée. 

Couleur indigo

Mourir dans un sourire,
ah, la jolie bluette
qui fait de l'élégance
le trait du geste ultime.

C'est un hymne à la vie
de l'écouter le soir,
en pensant à la chance
de vivre dans la joie.

Car, malgré la tristesse
d'événements fâcheux,
il y a cette étincelle
qui toujours nous devance.

Faisons des yeux un prisme
pour mieux la diffracter
et, dans un arc-en-ciel,
savourons notre joie.

Cette joie si sereine
que traduit l'indigo,
alors qu'on ne retient
que les couleurs du feu.

L'indigo de l'amour
qui jamais ne possède
et si je tiens à toi,
jamais ne te tiendrai.

https://www.youtube.com/watch?v=kPa7bsKwL-c

Et l'amour est venu

Et l'amour est venu,
dans la cour au soleil.

Parmi les feuilles mortes 

et la poussière vive.

Il venait du ciel bleu,

passant entre les feuilles, 

caressant les fruits verts,

qui bientôt mûriraient.

C'était un amour lourd,

gonflé de cent désirs

et de sourires mille

qui bientôt s'étendraient

sur la surface lisse

d'un beau caillebotis,

la peau d'un dos serein

se bronzant au soleil.

À cloche-pied

C'est un délice rare

que d'écrire en deux langues.

Mais c'est une torture 

que de les transposer.

Je connais une amie

qui le fait à merveille,

mais moi j'y suis bien gauche

qui y entrave mes pas.

C'est un délice rare

que de faire marelle 

des mots de deux idiomes

poussés à cloche-pied.

Setembre del Quaranta

Tornarem a la llengua
un matí de setembre,
setembre del Quaranta
si déu ens deixa vida.

Tornarem a la llengua
amb els mots del present
que seran aigua viva
per al poble futur.

I si ja no hi som,
deixarem llibres nostres,
amb paraules salades
com vespilles de sol.

Vespilles

Vespilla de la vida,
guspira de la sal.
La llum del foc intens
que neix de l'alta mar.

No veus l'horitzó tendre
d'una illa mitjancera?
Allí conreen versos
entre parets de pedres.

La llengua no mor mai
quan aprenem paraules.
Les esquitxem arreu
com vespilles de sol.

Riuada lenta

Cap a les terres baixes,
la canyada és un riu,
un riu de pedres seques
i pastures somiades.

Cap cot camina el guia,
un bastó per gaiata.
Ja no veu la muntanya
però ja sap on va.

Camí de transhumància,
de cabres la riuada.
Una riuada lenta
per celebrar el temps.

© Lionel Itié

Un transhumant

La montagne est entrave
Et pourtant il chemine,
les oreilles percées
de deux anneaux en cuivre,
pour guider ses Murciennes.

Sa veste de coutil,
le béret de guingois
et le col relevé
en font un homme unique
et pourtant l'un d'entre eux.

Il est des transhumants
qui vivent entre les langues,
préférant aux accents
le grelot des sonnailles
et la marche alourdie.

Il a quitté le nord
et se rend dans le sud,
les poches pleines d'or
que l'on ne peut changer
quand même on le voudrait.

Si sa fortune tinte
dans le noir du coutil,
c'est qu'elle est d'expérience,
de ruisseaux, de genêts,
et non de vil argent.

Vous le verrez bientôt,
au cœur de ce pays,
qui n'a pas de frontières,
s'il a bien des sommets :
la fière Catalogne.

© Lionel Itié

Parcours remisé

Sous mes yeux le parcours
de la sortie rêvée
et que le temps chafouin
a soudain repoussée.

La précision des points,
le détail du vignoble,
la chaleur des murets
attendant les passants.

J'ai remisé l'idée,
je la tiens dans ma poche,
rêvant à un dimanche
qui nous y conviera.

Grains de pluie

Entre tes doigts la pluie,
ces grains indéchiffrables
qui font verdir les feuilles.

La source des rivières

et la soif de la mer.

qui se tourne vers elle.

Entre tes doigts l'automne,

l'odeur des feuilles mortes

et le temps qui s'enfuit.

Posta de sol

La terra és a les fosques 

i no s'hi veu ningú.

Les persianes tancades

brunzeixen de converses.

És l'hora del foc fred,

dels vermells i dels grocs.

Si fosquegen els núvols,

és per tancar el quadre.

La vila mira a l'oest,

amb esperança vana.

Aviat vindrà la nit

de passions retingudes.

© Roser Blàzquez Gómez

Au creux de ton oreille

C'est comme une galène,
une roche en silence
qui brille de son poids,
tout au fond de l'écrin.

Mais elle est si petite
qu'on doit la dédoubler
en haricots magiques
qui entourent l'oreille.

Et les détails reviennent
que l'on croyait perdus.
Les trilles des oiseaux,
le chuchotis de l'eau.

Ma mère s'y complaît,
retrouvant le relief
de nos conversations
autour d'un bon café.

Marins du passé

La voyelle s'allonge
en disant le pluriel
dans un doux ricochet
que s'inventent mes yeux.

J'aime ces pierres sèches
du musée lapidaire
où le poinçon déchire
la masse du calcaire.

Ici un négociant
exhibant sa puissance
dans le ventre gonflé
de sa corbita lourde.

Et là un enfant seul
de n'être pas aimé,
dans un coin du jardin
réservé aux défunts.

La pierre est une page
où mes doigts impatients
retracent la vie simple
des marins du passé.

Versūs amatorēs

Arte regendus Amor.

                       Ovide

 

L'Amour est un mystère
qui s'amuse des lignes

que lisent les amants

attablés face à face.

Les yeux ne se regardent,

attirés par les lettres

qui se mêlent aux cils,

pénétrant la pensée.

Tu lis un livre ancien

qu'on te prêta naguère.

J'étreins mon cher Ovide

qui me parle de toi.

Pendant qu'on dîne en France,

je savoure tes doigts

qui écrivent en vert

sur un mince cahier.

De tes lettres de menthe

à mes vers incertains,

il y a cette passion

que nul ne peut prédire.

Salle des pas perdus

où glissent des fantômes,

la bibliothèque luit

dans le soir qui se fait.

Et je te sais si proche

qui pourtant es si loin,

passant de page en page,

sans un regard pour moi.

Sol ixent

Miraràs cap a l'est,
des del bon port d'Addaia,

com puja el sol ixent

cap a la nuvolada.

L'escuma dels teus somnis,

blanca de tants desitjos,

amb la blavor del cel

emmirallada en l'aigua.

I deixaràs les ones,

cansades de la nit,

portar als teus amics,

l'esperança de l'illa.

© Joan Verger de la Caixa B

Sense nom la placeta

Sense nom la placeta
amb passat i present.
El cel del Guinardó
reflectit en el terra.

Fa molts anys hi tocaren,
per la festa major,
unes quantes sardanes
d'uns músics guinardencs.

D'entre les quatre o cinc,
en recordo una bella,
de compàs delicat,
dedicada a l'amor.

A l'amor de ma vida,
que encara era petita.
Belluguet era el nom
de la sardana viva.

Ara el belluguet es mou,
entre records del pare,
cap al pis de la mare
que ben prest llogaran.

© Roser Blàzquez Gómez

Séculaire

Chaque année est un siècle,
disais-tu en riant,
quand ta voix se cassait
dans l'été finissant.

Et je voyais soudain,
dans le silence blanc,
des milliers de visages
naissant à tes pensées.

Chaque année est un siècle
et ce siècle a un an
qui rit de te revoir
avant de s'envoler.

Farcits d'aniversari

Del jardí fins al forn,
uns carbassons farcits
per celebrar el dia
d'un gran aniversari.

La plata és de foscor
per donar més color
al dinar del migdia
i a la taula buida.

Ens ho passarem pipa
a la banda del Nord,
dinant a la francesa
i somniant en ses Illes.

Dans la vallée du galbe

Ricochet de galets 
dans la vallée du Galbe.
Le torrent assagi
et l'argent de l'eau claire.

Les reflets du mica
contre les pierres noires.
La vigueur de l'instant
qui agit comme un Dieu.

De la ligne des crêtes,
entre les deux villages,
les nappes de brouillard
font naître des mirages.

Des moutons dans les prés,
une chapelle blanche,
la longue procession
des chevriers d'un soir.

Souvenirs inventés
dans la vallée du Galbe.
Le torrent nostalgique
des amis de toujours.

Vie gagnée

Et la main a glissé
sur le dos des vieux livres,
s'accrochant par deux fois
au plus ancien d'entre eux.

C'est un volume épais
d'un penseur sandiniste,
le lien fort de la langue
entre parents aimants.

Si les pages ont jauni
au fil des ans passés,
la langue virevolte
qui jamais ne vieillit.

L'honneur d'un vers sensé

Qui compte sur ses doigts
sautait à la marelle
sans se soucier jamais
du nombre de ses pas.

Alors oublie les chiffres
et laisse aller ta main
sur le dos de l'amante
qui vit à tes côtés.

Le nombre est une danse
et les sons se bousculent
pour gagner à tes yeux
l'honneur d'un vers sensé.

D'un prix littéraire

Lire d'autres poètes.
Sur l'écran. Lentement.
Se départir de tout,
n'avoir d'yeux que pour eux.

Ainsi est cette tâche
qui me tient aujourd'hui,
dans le silence blanc
d'un jeudi du mois d'août.

Laisser entrer en moi
les sons et puis le rythme.
L'étrangeté sublime
qui signe l'autre voix.

Lectures partagées

De main en main les livres
passent s'en rechigner,
ouvrant leurs pages brunes
aux lecteurs de l'été.

Et sous mes yeux avides
de tant de vies passées,
je sens la main légère
de mon amie cachée.

De cœur en cœur les livres
apprennent à penser,
en nous donnant un peu
de leur félicité.

Crayon de vie

Mon crayon est usé 
et son bois a jauni.
En le taillant d'un tour
je lui redonne vie.

Une vie de griffures
sur mon calendrier
avant qu'il ne s'émousse
me forçant à tailler.

Ainsi filent les jours,
au rythme du crayon.
Sous le vernis, le bois
qui guide mes journées.

Menorca al cor

I tinc Menorca al cor,
al moll dels pensaments
i del magí salobre.

L'illa de la família
i de l'amor fresquet,
de farigola verda
amb un pessic de pebre.

Entres les parets seques,
endevino la vida
dels meus avantpassats.

Minorque au cœur

À Roser, rhapsode en île

C'est une terre vive
qui meurt s'être foulée.
Une île tout au Nord
qui a forme de pas.

La flaque était immense,
le continent si beau,
mais le pied suspendu
est resté dans les eaux.

Pendant de nombreux siècles
elle a fait le dos rond,
violentée dans sa chair
ou pillée dans ses champs.

Et voilà qu'elle succombe
sous le faix étranger.
Touristes sans scrupules
et galeristes vains.

Si le sable recule
sous le poids des tempêtes,
sa frange perd son sang
en mille banderilles.

Tournesols bariolés,
bedaines orgueilleuses.
Les têtes dodelinent
sous d'amples sombreros.

Alors que reste-t-il
à l'amoureux de l'île ?
Les vers de ses poètes
et le sel de sa langue.

Ses pierres ancestrales
qui montrent la vraie voie,
entre des murs de pierre
qui regardent le Sud.

© Roser Blàzquez Gómez

https://pescamots.blogspot.com/2024/08/postals-de-menorca.html?m=1

Pêche ingravide

La pêche est ingravide
qui côtoie les sommets. 

Et Solal est solaire

qui domine le lac

Les roches en suspens

et la verdeur de l'eau.

Tout semble préparé

pour l'action ancestrale.

Un filin transparent,

un hameçon de cuivre.

Les Pyrénées s'invitent

à la table des dieux.

© Lionel Itié

Griffures frontalières

Griffures des sommets,
laissant le ciel de marbre,
avec la bonhomie

de ses nuages lents.

La pierre est aiguisée,

en haut des Pyrénées,

donnant à la frontière

le coupant du rasoir.

Mais le ciel n'en a cure,

il unit les terroirs,

en offrant à chacun

l'ondée qu'il méritait.

© Lionel Itié

Bolero de Santander

Bolero de Santander,
cuando se acaban los días,

el gran Ñito da conciertos

sin escatimar la voz.

Un par de horas placenteras,

mecidas por iodo y sal.

De Menorca las canciones

y de la vida los rumbos.

Quién tuviera tal ventura

con el gran cantante isleño...

Al Oeste se fue El Paco

para brindar havaneras.

© Paco Gomila Pons

Claire et Solange

J'ai aimé la mansarde

parce que sa pauvreté

m'obligeait à de pauvres gestes.

                                Jean Genet

Furtif. Un jeu furtif.
Le miroir des servantes
et la rougeur du lieu.

En attendant Madame,

elles jouent de leurs attraits.
Les mains usées sans âme
et l'odeur de l'évier.

Clarté d'un des prénoms,
solitude de l'autre.
Les fleurs déjà pourrissent
et la pièce s'en va.

Si le lieu est unique,
le temps est ricochet.
C'est la lutte des classes
jouée à l'Athénée.

Rêve de promenade

J'ai aimé te tenir
la main sous les jasmins.
Nous allions tous les deux
par les chemins anciens,

bordés de pierres sèches 
et sans nulle ligne droite.
Des chemins pour marcher
sans craindre d'arriver.

J'ai aimé te glisser
mon amour à l'oreille.
Nous allions tous les deux
et nous étions heureux.

Pour la cinquième fois

Je pense, je pense à la protéine tau amyloïde pour la cinquième fois.

À Rosita, ma mère

Là où se meurt la brise, avec douceur
Là où les crêtes des voiliers
Se rident en émoussant le fil de l'horizon
Là où viennent et vont les diadèmes blancs
Là où le salpêtre conforte les varices du temps
D'une paire de jambes qui s'ouvre encore au plaisir
Et aux assauts de la tendresse
Là où le souvenir d'hier de
La voix humide de ma mère
Qui aujourd'hui me confond avec sa sœur cadette
Là où rien n'est plus de ce qui fut un jour
Quoiqu'elle demeure soumise, docile et bonne
Là, dans le Jardin de la Fin
Avec les secrets qu'elle me cachait
Dans le temps de mes embrassades, elle ne se souvient plus
Et moi je ne saurai jamais ce qu'elle me cachait. 

Rosa Miró Pons, traduit du catalan

par Michel Bourret Guasteví

Pense, pense en la proteïna Tau amiloide per cinquena vegada.

A Rosita, ma mare

On mor la brisa mansament

On les crestes dels velers

S'arruguen esborrant la ratlla de l'horitzó

On tornen i se'n van les diademes blanques

On el salnitre conforta les varius del temps 

D'unes cames que encara s'obren al plaer

I a les envestides de la tendresa

On el record d'ahir de 

La veu humida de ma mare

Que hui em confon amb sa germana menuda

On ja res no és res del que va ser

Tot i que segueix submisa, dòcil i bona

Allà, al Jardí del Final

Amb els seus secrets que m'ocultava

A les estones de les meues abraçades ja no recorda

Jo ja no sabré mai que callava.

https://versamalalba.blogspot.com/2024/08/pense-en-la-proteina-tau-amiloide-per.html