À mon ami Édouard,
poète de la terre
Éteules délaissées
juste après la moisson.
Mes belles à cheveux courts
attendant les soirées.
Les soirées de l’hiver
où vos sœurs en cheveux
donneront leur chaleur
aux bovins qui sommeillent.
Éteules délaissées,
le cœur abandonné,
sur le sol dur et sec
des plateaux auvergnats.
J’ai regardé le ciel
et n’ai pas vu la lune.
J’ai vu d’entre la nuit
des astres par milliers.
Des astres isolés
et de longues voilures
se gonflant à la brise
de mes insomnies vaines.
J’ai regardé le ciel,
amoureux de la lune.
Je la savais cachée
derrière mon regard.
C’est la lune nouvelle
qui remet les compteurs
à zéro -ou à mille-,
en se voilant à nous.
Elle est toute noirceur,
invisible à l’œil nu
et pourtant elle est là
qui veille sur nos âmes.
C’est la nouvelle lune
et je songe à ta main
qui jamais ne s’arrête
sous ses tendres auspices.
És un niu de paraules
un petit niu de mots
S’hi barregen les llengües
que compartim tots dos.
És un niu de vocals
obertes amb accents
o discretes tancades,
de la nit al matí.
Les consonants hi juguen
un rol molt accessori.
Car el niu és de dents,
de llavis i d’alè.
Hi juguem nostra vida
sense por del demà.
És un niu de paraules,
un bonic niu de mots.
© Marion Zibelli
Les couleurs se combinent,
le vortex s’assagit.
Des cailloux, des planètes,
par la magie de l’eau.
Le temps s’est arrêté,
le temps n’a aucun sens
sinon par l’aquarelle
qui boit l’eau de la source.
L’espace est un rectangle
de buvard de papier.
Qui le regardera
vivra dans les étoiles.
© Marion Zibelli
El roig és de passió,
d’una passió nocturna
que ha perdut les busques
del seu rellotge vell.
Reunió de família,
amics, enamorats.
S’han trobat per ballar
al compàs del so bo.
Són hores per gaudir
sens pensar en demà.
Demà serà de plaer
o no serà pas pus.
Un hommage en petit
pour les amis en grand,
Ces hommes et ces femmes
qui nous tiennent la main.
Leur présence est constante,
tout en étant discrète.
Ils savent écouter
mais ne jugent jamais.
De leur conversation,
sans aucune contrainte,
surgit le plus souvent
le remède à nos maux.
Avui és quart de lluna
quart de lluna minvant.
Avui és quart de lluna
i la mirem pas pus.
El cel és de foscor,
de fum i de violència.
Senti pas cap ocell,
els ocells són partits.
Avui és quart de lluna
mes la lluna se’n fot.
Som vist plorar la gent
ben lluny del clar de lluna.
Que seraient les six fleurs,
sans la main qui les tient .
Et que serait la main
sans les fleurs qui l’exaltent ?
Avant d’être coupées
et jointes en bouquet,
les fleurs ont fait l’objet
d’une cueillette lente.
Parmi bien des dizaines,
des centaines peut-être,
aux couleurs délicates
jouant de leur éclat,
pour séduire un instant
les doigts de la cueilleuse
un dimanche matin
en marge du village.
Le verdict est tombé :
six fleurs pour cinq doigts.
Pas une de plus,
ni une de moins.
Ainsi va le hasard
qui choisit les fleurettes.
Ainsi va le hasard
qui choisit les mains libres.
