Funambulisme

La langue de l'amour
ou l'amour de la langue...
Je suis un funambule
marchant sur les Albères...

Et ce que je ressens
dans une langue amie,
ne peut plus s'exprimer
que dans sa sœur jumelle.

L'estime est ainsi faite
qui naît dans le désir
de t'avoir près de moi
sans m'imposer jamais.

Comme si l'on changeait
de fréquence radio,
passant du catalan
au français silencieux.

Realitat de la ficció

Fullejaré les pàgines
d'un recull oblidat.
Un faix de fulls impresos
deixat en una taula.

Un cafè del passat,
el vell Continental,
a tocar del jutjat
de columnes solemnes.

Són versos de l'Antoni,
personatge fictici,
nascut de la lectura
d'en Salvat-Papasseit.

Fullejaré les pàgines
d'un recull inventat.
Un faix de fulles mortes
deixat en una taula.

Promesa

M'has parlat a la nit
i m'has donat tres flors.
Tres flors de remembrança
en un llibre petit.

El llibre és de vent lleu,
una alenada viva,
promesa d'un recull
que ben prest naixerà.

Pàgines de carícies
amb frecs de capcirons.
El desig en una obra
que ben prest naixerà.

D'Argelers a Gaza

La sorra té moments de llum salvatge

                                 Gumersind Gomila

Si la sorra és de mots,
de què sera la mar?
Del silenci dels morts
o dels sanglots dels vius?

Camino per la platja
d'Argelers al capvespre.
Hi sento les mans fredes
dels germans exiliats,

les paraules gebrades
que ara són grans de sorra.
Una arena gruixuda
amb rojor de llur sang.

El riure d'unes noies
corrent cap al mar blau
em recorda el meu oncle
celebrant-i l'amor.

Homenatge a la vida
quan Europa moria
sota l'odi i les bombes
com avui dia a Gaza.

Caminen per llur terra,
gazauins sense rumb.
I sento les petjades
dels germans exiliats.

El poble dels amics

El poble dels amics,
les barques esperant
el vermut de la nit,
les converses sinceres.

És el Port de la Selva,
la selva dels bons mots,
l'espera amb gust de sal,
a l'hora de la posta.

La nit serà violeta
amb sorollets de mar.
El crit d'una gavina,
la vela d'un llaüt.

foto: Roser Blàzquez

Lectura de juliol

M'han llegit a la tarda
en un vidre rodó,
al costat d'un bon llibre
i d'un antimosquits.

M'han llegit a la tarda
en un faix de fulls blancs,
tancats per una goma
i una agulla blava.

Un mirall de verdor
en la taula rodona.
El cel clar de juliol
per fer secar la roba.

Uns poemes estesos,
un got de llimonada,
el mòbil carregant
i les sabates tretes.

foto: Íngrid Obiol

Arythmie passagère

Jamais si peu de vers.
Un juillet de la vie.
La syntaxe s'envole
il reste les silences.

Un livre qui s'imprime
après l'enfièvrement
à retenir des odes
qui rythmaient les journées.

Je sens venir l'envie
de revenir aux vers,
dans chacune des langues
qui rythment mes journées.

Ode à Frédérique

L'impudeur c'est décrire
et la pudeur d'écrire
des vers pour Frédérique,
luttant dans la blancheur,

des mots et des sourires,
la chaleur d'un ami,
ce voyageur patient
des soirées de juillet.

Je ne suis que sa plume
à cet ami fidèle
qui connaît de Paris
la profondeur amère.

Arena vs Sorra

La blancor de la mà
ve de l'arena seca.
Del tacte de la costa
esperant l'aigua immensa.

Costa sense marea.
El mar enmig de terres,
deixant la sal entrar
al cor de cadascú.

La sorra és de vaixells,
l'arena és de sequera.
La mà que la pateix
és d'ensorrada vana. 

La source humble et discrète

La source humble et discrète
de la vie simple et belle.

La verdeur de la nappe
et les saint-honoré.

La joie de la famille
et mes vers qui oublient

les verbes du récit
pour rendre l'émotion

d'une fête gardoise
autour d'une moustache,

un sourire enfantin
qui jamais n'a quitté

notre Guy Zibelli
fêtant quatre-vingts ans.

Jeanne

Je ne la connais pas
mais on me dit qu'elle joue
du matin jusqu'au soir
avec ses grands-parents.

Son prénom est douceur
comme un tissu de soie
glissant entre les doigts
de sa mère qui l'aime.

J'ai appris voici peu
que Jeanne s'unirait
à maman Caroline
une semaine... et plus.

El pastiller del pastisser

Ai, pobre pastisser!
El metge li va dir:
malfia't de la dolçor
de les llaminadures.

Ha deixat els pastissos
per un nou pastiller
de coloraines tendres
tan agres com el guix.

I quan prepara postres
es tanca els dos narius,
tot somiant en un món
sense cap pastiller.

Noire tristesse

Comprenne qui voudra

Moi mon remords ce fut

La malheureuse qui resta

Sur le pavé

                        Paul Éluard

Que la loi est injuste
qui met tout un chacun
dans un casier commode
avant de s'en aller.

Elle dit qui est coupable
et qui ne peut pas l'être,
non par ce qu'il a fait
mais par l'âge qu'il a.

Et la victime saigne,
et la victime crie,
elle est laissée pour compte
sur un coin du parquet.

La justice est si lente,
elle est si mécanique,
qu'elle oublie la personne
pour s'en laver les mains.

Et dans leur robe noire,
les procureurs promènent
sur les pauvres victimes
un regard vide et fat.

Hommage mérité

C'est une union parfaite,
mêlant le cru au cuit.
Le pâle du magret,
la couleur des tomates.

C'est une allégorie
rassemblée dans un plat.
Dix ans d'amour intense
chez un couple discret.

Salade de Sarah
et magret de Victor.
Un moment d'absolu
quand le soleil décroît.

J'ai mangé lentement
leurs deux saveurs mêlées,
rendant à leur amour
l'hommage mérité.

Amours croisées

Je t'aime le matin
et je t'aime le soir.
Dans le feu du jardin
ou la fraîcheur de l'onde.

Je t'aime sans le dire.
Ou bien en le disant
par mes yeux qui scintillent
en regardant le Sud.

Tu m'aimes le matin
et tu m'aimes le soir.
Dans le feu de ta voix
ou la fraîcheur des songes.

Bouillonnements

À mon cousin Thierry

J'ai appris ce matin
que l'on disparaîtra
quand bouilliront les mers
sous un feu ancestral.

Et je pense à Louise
en proie à son malheur
et à sa joie mêlée
quand le désir l'étreint.

Un sonnet de contraste
sans nul autre bouillon
que celui des syllabes
qui signent son Amour.

Guixons al matí

Als amics del sindicat

He fet bullir guixons,
les mongetes petites
amb un ull negre al mig.

Dotze hores de remull
dins del silenci fosc
abans de la ballada.

I ja ballen tots junts
amb els ulls ben oberts
i bona cantarella.

Venen del sindicat,
del cor del Moianès
on venen el millor

per donar-me nostàlgia
de mon illa adorada
on tots els aprecien.

Els menjaré tebiets
en senzilla amanida
amb ma mare al Molí,

barri de Perpinyà
tan blanc com les casetes
de mon illa adorada.

Devant le piano noir

C'est la langue des mains
qui guide père et fille,
en quatre ailes volant
sur un même tempo.

Devant le piano noir
et son miroir de laque,
la petite s'invente
un futur à sa guise.

Tandis que dans son dos
son père la prépare
au long cheminement
des maîtres de chapelle.

Sonet corxerà

A dins de l'auditori, un diumenge al fosquet,
vaig tenir el plaer de reviure cançons,
amb el poble gaudint del passat els ressons
i els coristes traient-ne el deliciós suquet.

De l'Europa del Nord i de la nostra casa,
van fer volar els anys, a ritme de les veus,
regalant a la gent joies i camafeus
i tot creant un món d'aquesta taula rasa.

Una carta en dos temps, de paràgrafs encesos.
Bogeria de mans, de cares i de llengua.
Camises de blancor, pantalons de negror.

Suor de la coral, cartipassos malmesos.
Una hora de concert, fugint de la calor,
que reviurem més tard, enmig de la frescor.

Le clandestin des notes envolées

J'aime l'espace-temps
qui module les lieux
et j'aime m'y trouver
avant qu'il s'institue.

Une salle fermée
avant un beau concert.
Les choristes vibrant
dans la répétition.

Ce lieu n'est pas le mien
mais leur temps le devient
et je suis clandestin
des notes envolées.

Esperant el concert

Esperant el concert,
a l'ombra de la sala.
Dels murs pintats de blanc
i de l'assaig llunyà.

M'imagino les cares,
la roba en blanc i negre,
l'onctuositat del piano,
la batuta d'en Pere.

Esperant el concert,
veig néixer un pentagrama
amb orenetes blaves
assaborint l'estiu.

Dolçor

Qui diu que la dolçor
és mare de silenci?
En conec els batecs
i les paraules vives.

Paraules dibuixades
en llavis esperant
del dia l'hora fosca
i de la nit la llum.

Qui diu que la dolçor
és mare de buidor.
En conec un cor ple
que raja de melada.

Artísticos zaguanes

   Siempre fue la lengua

   compañera del imperio. 

             Isabel la Católica

Se combinan las lenguas

en arte callejero,

de portal en portal 

sin miedo ni concierto.

Las palabras vencidas

son las de vencedores 

que creyeron un día 

amordazar la gente,

sin pensar que más tarde

los nietos de vencidos

llenarían las casas 

con arte vengativo. 

Futbol de franc

Han jugat a futbol

damunt de les trinxeres

on tant d'avantpassats

van morir oblidats.

Han jugat amb el cap

de l'antic dictador

que segueix dominant

un país sense estat.

Han inventat un ball

d'esforç i de bellesa 

per retre un homenatge 

de passades i xuts. 

Ex abrupto

Ils ont ouvert leur porte 

à l'art qui se faisait.

Ils ont ouvert leur cœur

aux nombres insensés,

à la combinatoire 

des sons et des couleurs

dans d'humbles entrepôts

et de riches demeures.

Des panneaux instructifs

à la langue adaptée

ont guidé les passants

avides de comprendre

le pourquoi d'un passé

ayant soumis la ville

avant de la saisir

par un silence froid.

Ex abrupto

Ils ont ouvert leur porte 

à l'art qui se faisait.

Ils ont ouvert leur cœur

aux nombres insensés,

à la combinatoire 

des sons et des couleurs

dans d'humbles entrepôts

et de riches demeures.

Des panneaux instructifs

à la langue adaptée

ont guidé les passants

avides de comprendre

le pourquoi d'un passé

ayant soumis la ville

avant de la saisir

par un silence froid.

Géométries notariales

Le fauteuil de coton
attend qu'on y repose
l'attention minutieuse
que requiert cet endroit.

Si les angles sont durs,
et le contraste vif
entre les matériaux
et les surfaces pleines,

c'est que la nudité
et le parfait silence
recèlent les paroles
de tant d'individus

qui ont confié ici
leurs biens et leurs espoirs,
l'éclat d'une lignée
qui jamais ne s'éteint.

Le fauteuil vermillon
susurre une passion
qui sait tirer du droit
la chaleur des échanges.

Plage blanche

À Fatiah, avec reconnaissance

C'est une plage blanche
dont on nous fit l'offrande.
Une plage de grains
odorants et beurrés.

La semoule essentielle,

apprise en Algérie,
le pays du soleil
regardant vers la mer.

Et c'est le grain des plages
qui bordent son rivage
que je vois s'étaler
au fond de nos assiettes.

Bientôt viendra le feu
rougeoyant du bouillon
rappelant la fierté
des peuples algériens.

C'est une plage blanche
que je garde en mon cœur.
Une offrande essentielle
qui signe l'amitié.