Nul ne la contraint. Elle lit
quand ça lui sied ou que ça lui chante.
L'heure est toute violette quand elle
se penche sur la page et le monde,
alentour s'abolit. Simplicité de
l'alcôve sombre et du drap clair.
Les heures défileront, au gré du
va et vient des signes. Un doute subit
et le boustrophédon s'ébranle, qui
la saisit, Pénélope neuve défaisant
son ouvrage pour le reprendre sur un
point découvert ou malicieusement inventé.
La lectrice ne compte pas ses heures et, si,
sur son ouvrage, elle s'endort, c'est de songer
aux livres espiègles qu'il lui reste à corner.
