L'océan s'apprête à t'avaler,
noir, épais, grave et lent.
Je ris de son inextinguible
faim, tu ne feras que le griffer
d'un trait de plume blanche, quand
l'été, ici, finira. Jamais l'occident
ne s'est préparé à une aussi soudaine
et inéluctable renaissance. À deux.
Le boussole est entre les mains de l'historien
des Hauts de France. Tièdes et chaleureuses,
elles te guideront et, de toi, apprendront une
grammaire neuve dans des regards d'enfants qui,
ici ou là, sauront communier au bleu de ton regard.
