Neuf poèmes. Pas un de plus. Rien.
Neuf poèmes en un mois. Ah le vilain
étiage. Il sut ou crut savoir que les
temps étaient venus où l'étain ternit
et les taons s'abandonnent. Nul éclat,
nulle piqûre assassine. La bedaine de
Monsieur Prudhomme lui courbait déjà
la main désertée avant que la tremblante
ne l'emporte vers le cruel hiver.
Alors il se mit dans l'idée d'en faire
un dixième. Ni un enfant tard venu,
ni un billet de loterie, un dixième
poème qui relancerait, de dizaine en
dizaine, du chapelet l'étrange mélopée.
Un poème neuf, de la roupie de sansonnet.
