La table est vide et la salle est close.
Du festin, il ne reste plus que les marques
brillantes de l'éponge de la domestique
éreintée, traces vives d'un escargot oublié.
Il y a quelques heures à peine, les enfants
s'ébrouaient entre les tables, un masque
en carton sur le visage et les convives se
frôlaient, immuables silhouettes au col raidi
et au nœud papillon noir. Cheveux gominés et
plaqués ou chignons ramassés. Les portes refermées,
il ne demeure plus de ce qui fut un festin, que ma
voix incertaine et mon masque d'enfant.
