à Paribou
La neige tombe lentement
sur la fine moustache.
Les lèvres se gercent
et le sourire se fige,
avant de disparaître sous
les obus qui se taisent.
Cent deux ans sont passés
et le brouillard recouvre
Paris, épais, silencieux.
L'eau est grasse et noire,
qui en charrie lentement, à
son fil, la mémoire enneigée.
Une grue tutoie l'uniforme
ciel bleu horizon, comme un
Jésus suppliant l'armistice.
Mon fils aîné est à vélo qui
connaît mon amour pour un poète
qui y laissa son ample front et,
bientôt sa vie, emportée par
un autre virus, que d'aucuns,
faussement, appelèrent espagnol.
«Une belle minerve est l'enfant de ma tête,
une étoile de sang me couronne à jamais».
Le Pont Mirabeau est loin encore,
avec mon autre fils et sa compagne
qui t'attendent, Vincent. Sous le
qui t'attendent, Vincent. Sous le
pont de vos bras, l'espoir renaîtra
et, au loin, déjà printanière,
une fine moustache frétillera.
