mercredi 11 novembre 2020

Onze novembre

à Paribou

La neige tombe lentement
sur la fine moustache.
Les lèvres se gercent

et le sourire se fige,
avant de disparaître sous 
les obus qui se taisent.

Cent deux ans sont passés
et le brouillard recouvre
Paris, épais, silencieux.

L'eau est grasse et noire,
qui en charrie lentement, à
son fil, la mémoire enneigée.

Une grue tutoie l'uniforme
ciel bleu horizon, comme un
Jésus suppliant l'armistice.

Mon fils aîné est à vélo qui
connaît mon amour pour un poète
qui y laissa son ample front et,

bientôt sa vie, emportée par 
un autre virus, que d'aucuns,
faussement, appelèrent espagnol.

«Une belle minerve est l'enfant de ma tête,
une étoile de sang me couronne à jamais».

Le Pont Mirabeau est loin encore,
avec mon autre fils et sa compagne
qui t'attendent, Vincent. Sous le

pont de vos bras, l'espoir renaîtra
et, au loin, déjà printanière,
une fine moustache frétillera.

















By courtesy of Vincent Bourret