Arte regendus Amor.Ovide
L'Amour est un mystère
qui s'amuse des lignes
qui s'amuse des lignes
que lisent les amants
attablés face à face.
Les yeux ne se regardent,
attirés par les lettres
qui se mêlent aux cils,
pénétrant la pensée.
Tu lis un livre ancien
qu'on te prêta naguère.
J'étreins mon cher Ovide
qui me parle de toi.
Pendant qu'on dîne en France,
je savoure tes doigts
qui écrivent en vert
sur un mince cahier.
De tes lettres de menthe
à mes vers incertains,
il y a cette passion
que nul ne peut prédire.
Salle des pas perdus
où glissent des fantômes,
la bibliothèque luit
dans le soir qui se fait.
Et je te sais si proche
qui pourtant es si loin,
passant de page en page,
sans un regard pour moi.
