Plage blanche

À Fatiah, avec reconnaissance

C'est une plage blanche
dont on nous fit l'offrande.
Une plage de grains
odorants et beurrés.

La semoule essentielle,

apprise en Algérie,
le pays du soleil
regardant vers la mer.

Et c'est le grain des plages
qui bordent son rivage
que je vois s'étaler
au fond de nos assiettes.

Bientôt viendra le feu
rougeoyant du bouillon
rappelant la fierté
des peuples algériens.

C'est une plage blanche
que je garde en mon cœur.
Une offrande essentielle
qui signe l'amitié.

Ventall esperant

Ventall esperant.

Esperant la ventura

de ventar-te fosquet.

La carícia dels dits,

La cara tan a prop

dels colors de la nit.

El llençol n'és gelós.

Amb tant de colorets

...mes sense moviment.

La nostra lluna

És una coma xata,

una vírgula blanca,

esperant les paraules

que inspirarà la nit.

És la posta del sol,

el triomf de la lluna.

La nostra lluna blanca

teixint llençols de lli.

A poc a poc fosqueja,

la terra beu l'or fos.

La blavor del cel mut

exigeix versos nous.

Rose

Elle était une rose,
une rose jolie.
Elle tirait son prénom
du choix de ses parents.

Et ses joues étaient roses,
tout comme sa layette,
qui embaumait la rose,
au sortir du tiroir.

Sa mère l'aimait fort,
sa mère l'aimait bien,
car sa fille incarnait
ce qu'elle avait souhaité.

Son père l'aimait fort,
son père l'aimait mal.
Il a meurtri la rose
qui grandissait si vite.

Et Rose est devenue
une mère à son tour, 
veillant sur deux enfants,
autrement prénommés.

Les pétales ont fané.
Le souvenir du père.
De la mère impuissante
devant son fruit blessé.

Notre Rose n'est plus
et ses enfants sont seuls.
Tout au fond d'un tiroir,
une rose embaumait...

Un soir à Centelles

Le poète est mort...
il manque un pied au vers
Le poète a aimé,
et le vers est complet.

Orphée sans Eurydice
et un chœur sans Delibes.
Sous-sol de la Violeta,
un soir de la fin juin.

Je suis dans le public,
les yeux sur mon aimée.
Je sens mon cœur qui vibre
aux voix qui se rassemblent

et tirent des enfers
la cantate oubliée,
en faisant scintiller
ses notes à Centelles.

Une heure en deux coupée,
un moment d'absolu.
Les langues se mélangent
et le public exulte.

Atzavara florida

És una planta exhausta

vorejant la sequera.

Ha tret del seu fullatge

tota la saba bona

per fer néixer al seu cor

una flor de verdor,

com un senyal immens

que la mort no pot res

contra la fe dels homes

ni contra l'esperança.

Atzavara florida.

De la A a la A.

foto: Xavi Vinuesa

Aquestes no-paraules

Aquestes no-paraules

m'omplen el cor i viuen.

Són vocals d'un poema

respirant al calaix.

No tenen consistència

però ja tenen ritme.

Bateguen sota els dits

en sis moments sonors.

Aquestes no-paraules

són el fruit de l'espera

en una nit d'estiu

on no-dormim tots dos.

Présent défloré

Il était un bouquet 
fait de trois fleurs semblables.
Rouges coquelicots
disparus à jamais.

De ces fleurs des chemins,
est resté un dessin
de la main d'une femme
bannie de son pays,

par ceux-là mêmes qui,
au mépris de la langue
et de la tradition
ont ravi le symbole

de son peuple blessé,
de son peuple violé,
à présent défloré
par les envahisseurs.

Za'atar

Són herbes del camí
collides a l'atzar
per un poble que fuig
la seva terra eterna.

Són herbes trossejades
per qui s'ha refugiat
en una casa aliena
sepultada en silenci.

El silenci dels cors
que ploren i esperen
un dia de tardor
per compartir el pa,

sucat en oli tebi,
amb herbes del camí
com corona d'espines
pregant per Palestina.

D'un lieu imaginaire

Tout reposait dans Ur et dans Jérimadeth...
Que le vers est limpide, qui invente la rime
et porte sur l'espace un regard magnanime,
en inventant un lieu, au sein de la Judée.

La Légende des Siècles se suspend sur un somme
et sur l'amour qui naît d'une pauvre glaneuse.
Le patriarche est bon qui la rendra heureuse,
en oubliant en elle sa solitude d'homme.

Mais les alexandrins filent dans le désert,
oubliant au passage, la sagesse de Booz
et la douceur de Ruth sortant de la misère.

Les héros fatigués, il n'y a qu'Hugo qui ose
changer le fil du temps pour mieux les encenser,
en honorant leur couple, par des vers cadencés. 

https://fr.wikipedia.org/wiki/Booz_endormi

L'impératif passé

J'ai toujours admiré
l'impératif futur
des Latins nos ancêtres.

J'y voyais un sursis
au présent rabougri,
ouvrant une fenêtre

sur un futur possible
que l'ordre instituerait
en certitude claire.

Mais les ans ont passé
et le futur s'étiole
au gré de mes pensées.

Alors me vient l'idée
d'un nouveau temps verbal
tourné vers l'autrefois.

L'impératif passé,
pour nuancer un brin
bien des désagréments,

d'étranges frustrations
ou des déconvenues
devant le cours des jours.

Aies été heureux,
Ayons goûté la vie,
Ayez souri aux autres.

Mais ce n'est qu'une idée,
un tour de passe-passe,
pour jouir du passé.

La por de la por

Jo tinc por de la por,
la paor de l'absència,
del silenci sobtat
dels éssers estimats.

Jo tinc por de son ombra,
com companya callada,
dels meus passos estrets
a la vora del riu.

Jo tinc por del demà,
de les noves paraules
que vindran per venir
a fer-me companyia.

I mentrestant jo visc,
collint la farigola
dels afores del poble
en dolça remembrança.

Record dels estimats
que xiuxiuegen tots
al cau de mon orella
per treure-me la por.

Love Boat vs Troll Bot

Il est parole libre
qui se joue des fâcheux,
jetant sur leur faiblesse
un regard amusé.

On raille son discours,
à la langue précise,
comme s'il était le fruit
d'algorithmes oiseux.

Et voilà que surgissent,
d'entre leurs pauvres lignes
d'étranges mots d'oiseaux
venus d'une autre langue.

Il serait un Troll Bot
une machine haineuse,
alors qu'il ne veut qu'être
un honnête homme actuel.

Faristoleta

Per llegir partitures,
tot tocant pel carrer,
et cal un faristol
que es pugui desplaçar.

I es quan ve l'Anaïs,
amb samarreta blanca,
per portar partitura
a l'esquena enganxada.

Faristoleta viva,
la nena és eixerida,
amb pentagrames molts
per guiar guitarristes. 

Maduixeta nana

La maduixeta nana,
la flor de la terrassa.
Un somriure vermell
cap al sol que s'adorm.

Més petita que l'ungla,
de color de la sang,
sembla un tinter de vidre
esperant tinta roja,

per corregir les faltes
d'un Déu oblidadís
que es descuida dels homes
per adorar el sol.

El català de nit

El català de nit

és llengua d'invenció.

Ja no parlo amb ningú

i m'invento converses.

Dos amants d'absolut

caminant de bracet

i collint per la llengua

signes d'admiració.

Roselles del camí,

traços de tinta negra.

Exclamacions d'amor

esperant el matí 

Cinc de la matinada

Quietud del matí fresc

i de les hores lentes.

Cant lleuger dels ocells

després de la calor.

Del forn sota teulada,

de les golfes en foc,

només queda el batec

d'un cor amant etern.

Cinc de la matinada,

Ja s'abreugen els dies.

Per la finestra angosta,

oloro l'avenir.

καιρός

M'han enviat a la nit
una foto bonica.
El nostre Castillet
de sang i d'or mesclat.

La vella fortalesa,
la porta de Maria,
com un símbol pagà
del País Català.

Revetlla de Sant Joan,
les traques de petards
amb el foc de la nit
per prolongar les hores.

foto: Jean Di-Méglio

Matí de Sant Joan

El sol de la Sant Joan
és font de gran riquesa.
En aixecar-se d'hora,
dona a tothom son or.

Al cel límpid i pur,
una corona verge,
i al mar arrissat
un mantell de lli fi.

foto: Joan Verger

Revetlla de Sant Joan

Revetlla de Sant Joan,
la nit no vol venir.
Els ocells resisteixen.
No paren de cantar.

El cel és com de dia,
damunt la platja vella.
L'horitzó és de sal
i l'aigua dormisqueja.

Revetlla de Sant Joan.
Durada del solstici.
D'aquí ben poc veuré
com s'abreugen els dies.

Biòlegs pastissers

Fluctuat nec mergitur

           Divisa de París

Trontolla el pastís rosa.
Trontolla mes no cau.
És obra gegantina
d'uns profes llaminers.

Per celebrar llur filla
i deu anys de somriures,
s'han fet mestres del sucre
i del gust de maduixa.

Biòlegs llaminers
o pastissers d'un dia,
la parella de xoc
és un regal de més.

Dues amigues

Vesprada del solstici,

abans de la foscor.

Dues amigues xerren

a prop de la piscina.

Sirenetes d'un dia,

el més llarg de tot l'any.

No paren de xerrar

com si no tingués fi

la revetlla esperada

des de moltes setmanes,

amb una poesia...

... que no aprendran pas.

Une soirée de fête

Ils ont fêté l'été,

en célébrant la vie,

autour de maître Jean

et des mets d'une nuit.

Des heures délicieuses,

de la complicité,

pour terminer l'année,

sans penser à demain.

Et demain est venu,

au terme de la nuit,

tout empreint de leurs rires

et de leur bonne humeur.

No he anat al mar

No he anat al mar.
El mar, no l'he provat.
No l'he tastat tampoc,
amb la sal renovada.

El mar blau del Racó
amb la sorra tan fina
que crema sota els peus
quan ens volem banyar.

No he anat al mar.
El mar, el tinc a dintre.
És el mar de mon illa,
al sud de Sant Lluís.

Un amor de poncella

Un amor de rosella.

Un amor de passió.

Una passió petita

de mil pètals units.

El ventolí de juny,

les gotes de rosada.

L'ombra de la masia 

i la grogor del blat.

Un amor de poncella,

un avenir continu.

L'efímera passió

convertida en futur.

Canvi de color

Avui faré de Mixu.
Canviaré el meu nas
per un de color verd.

El Mixi dormirà
i roncarà a casa
mentre actuï el Mixu.

Sorprendré els mainatges,
fent jugar el bessó
amb boles de color.

Punaises

À Thierry

Contagieuses punaises,
dans les mots du cousin,
retrouvé à Paris.

Une dame souffrante
et son hébergement,
confié comme un secret.

Les chaussures transportent
les punaises de lit,
ménageant des rencontres.

Ou bien des retrouvailles,
parmi les réfugiés,
fraîchement infestés.

Fuite

Je fuis le prime abord
qui condamne les gens
à une image fade.

Je cherche la personne
et son unicité,
au travers d'une phrase.

Les mots importent peu,
les mots importent tant
et la voix s'en éraille.

Je fuis du prime abord
qui me rappelle trop
que je suis une image.

Séduction

Il y a cette peinture 
que vos yeux ne voient pas
et qui pourtant s'attache
au regard des passants.

La chronique défile.
Un personnage neuf
qui balbutie des mots
pour cacher son émoi.

L'émoi de la peinture
dans les mains alanguies,
le luxe des dentelles
et la tête inclinée.

Et vous le personnage,
sans vous douter un brin,
vous entrez dans la toile
et nous y séduisez.

https://fr.wikipedia.org/wiki/Chronique_d%27une_liaison_passag%C3%A8re

El llapí de la Lluna

La Lluna té llapí.
Un llapí de peluix.
Un animal per riure,
dormir i ballar.

El llapí té la Lluna,
una nina aixurida
que li parla tostemps
sens adormir-se gaire.

El llapí i la Lluna
són amics des de sempre.
Quan es fan pessigolles,
tots dos riuen plegats.

Una capsa de somnis

   On ne voit bien qu'avec le coeur, 
   l'essentiel est invisible pour les yeux.
                                           Saint-Exupéry

Una capsa de somnis.
La blancor dels seus plecs.
Uns estels disposats
per concentrar desitjos.

L'obrirem al capvespre
i tancarem els ulls.
Nos hi endinsarem tots
amb la força del cor.

Una capsa de somnis.
El regal d'uns infants
que aprenen jugant
amb uns fulls de cartró.

Ous de mar

Han substituït l'oval
dels ous de dues lloques
per petxines petites
de tellines de mar.

Fantasia polida
dels mainatges del curs.
Han volgut ser poetes
sens escriure un poema

En tornar a la platja,
a la posta del sol,
s'inventaran gallines
per pescar els seus ous.

L'osset papagai

És l'osset papagai,

un ocell de colors.

Uns focs artificials

per celebrar l'estiu.

Un dibuix que preserva

l'essencial del dudú.

La tendresa gentil

amb la força del vincle.

Geometria pura.

De  traços rogencs

i taques blavoses.

Amb un toc de llimona.

Profondeur légère

J'aime la profondeur
qui naît de peu de choses.
Une salutation
ou quelques mots d'excuse.

L'important est ailleurs.
Le timbre de la voix,
des regards échangés
puis un pas qui s'en va.

La profondeur légère
est comme l'éphémère.
Une bulle infinie
dans un grain de salive.

Correspondències

Efímer i continu,

cada cant dels ocells

és un gra de la sorra

tan blanca de mon illa

Un granet de color 

a la posta del sol,

recordant dels ocells

el refilar antic.

Els ocells són la clau

de les correspondències

entre un jardí d'aquí 

i una costa d'allà.

Goûteurs d'infini

J'ai senti la beauté

de l'amour éphémère,

en regardant un film 

conseillé par Paco.

Mon ami de toujours,

mon ami de si peu.

Mon conseiller en œuvres

jouant entre les langues.

Des scènes de rencontres

filant au gré des jours,

comme un éphéméride

aux feuilles de papier.

La beauté de deux êtres

qui semblent si distincts

et que le temps transforme

en goûteur d'infini.

Un dudú col⋅lectiu

De dudús n'hi ha molts.
N'hi ha de grans i petits.
Unicorns i coales,
ossets tendres i gats.

Un lleó eixerit,
una guineu taronja.
Un músic lleopard
i fins un cavall blanc.

L'enorme orangutan
es fa amic de tots.
I vet aquí que neix
el dudú de la classe.

Un animal estrany,
tan simpàtic com fort.
És l'amic dels mainatges,
de la mestra i del mixi.

De part de tots els alumnes:

Valentin, Kaïs, Tristan, Maëlon, 

Ismaël M., Ismaël S , Eden, Louis, 

Nahel, Jayden, Sofian, Diego, 

Matéo, Roman, Daline, Louise, 

Dyana, Ky-Many, Elena, Aylan.

Confiança suspesa

Vas voler ser abat,

a dalt d'una muntanya. 

Vas voler ser recer

de mil desemparats.

Pensa en els tres camins 

que abans us van portar

refugiats de la llengua

d'un país menystingut.

Si són mil anys d'història

de la muntanya sacra,

són milions de batecs

que confien en tu.

Pou de l'Essonne

És un pou sense fons,

tancat per una pedra,

amb corriola aillada,

com penell sense vent.

És un racó ressec

d'un jardí de l'Essonne

on descansen amics

de la calor del sud.

És un pou de misteris,

d'ombres i d'olors.

S'hi conserven les pors

amb el goig del passat.

foto: Coleta Planas

Mans

S'han quedat a les fosques,

tan blanques al matí,

les mans de l'estimada

que somnien i esperen.

El tracte dels objectes,

l'escriptura sobtada,

la lectura tan lenta

sota el pes del volum.

S'han quedat a les fosques,

obertes al meu cant,

les obreres del dia

descansant a la nit.

La sortida a Canet

A la vora del mar
hi ha un mar molt petit.
És un rectangle d'aigua
on juguen els mainatges.

S'han oblidat de l'escola
i del menjador ronyós,
afartant-se de patates
i d'entrepans de xoriç.

A Canet de la Marenda
hi ha un mar on juguen tots.
A recer del sol de juny
i dels deures de l'estudi.

QUI SOC, QUI SOC?

No tinc ulls ni sé parlar...
Qui soc, qui soc?

Tinc una pell de pruna vella...
Qui soc, qui soc?

No m'agraden les pessigolles...
Qui soc, qui soc?

No sé pas parlar i no dic res...
Qui soc, qui soc?

Quan vull dir bon dia, faig llengotes...
Qui soc, qui soc?

Ets... la Liliana, l'amiga del Mixi
i dins de la teva panxa ens portes...
...sorpreses i colors!

Juste par l'odorat

De la revue qu'on lit,
je ne sens que l'odeur.
L'odeur du papier blanc
et de l'encre glacée.

C'est comme un autre sens
qui s'y ajouterait
qui le supplanterait
pour qui ne la lit pas.

Peut-on saisir des livres
ou bien des magazines,
sans aucune lecture,
juste par l'odorat ?

Feuilles grège

Ce sont des feuilles grège
dont le grain est épais.
Une encre noire y court
dont j'ignore le sens.

Les mots du dictionnaire
ne vivent que du geste
qui les fait exister
au fil du livre d'heures

qu'est un petit cahier,
un carnet, un livret,
où les pages s'assemblent
pour ne pas s'oublier.

Ode aux femmes libres

À Sophie et Camille

Ode à ces femmes libres
qui ont choisi mes fils
et qui me font l'honneur
de manger à leur table.

Mes mots sont peu de choses
mais il fallait qu'ils sortent
pour dire tout l'honneur
que je ressens depuis.

J'ai vu les deux visages
de mes enfants chéris
prendre, non pas des rides,
mais un nouveau relief.

De la sérénité,
une confiance neuve,
dans les jours qui défilent
et leurs vies qui avancent.

Mon ode est singulière,
je ne l'écrirai pas 
sur les murs de la ville
mais sur leurs traits à elles.

Insaisissable état

Il y a ce que l'on sent
et il y a ce qui est.

L'alternance légère
entre le ressenti

et les pas sur la terre.

Et c'est dans cet écart
que se situe l'amour,
insaisissable état
qui nous guide et qui dit

qui dit ce que nous sommes,
au-delà de chacun,
l'union inespérée
de la chose et du rêve.

Ode au Général Beuret

C'est le bar des héros
dont les diapositives
se décollent du mur

et les couleurs criardes
pâlissent sous le jour
que l'on croit en attente.

En attente du soir
et de la vie nocturne
qui oublie les horloges.

Mais au matin de juin,
c'est un café timide
où on lit le journal,

en buvant un café,
ou bien un allongé
dans sa faïence claire.

Il s'y fait des affaires,
on règle des factures,
on écrit des poèmes.

Les fenêtres sans vitre
laissent passer le froid
qui vient de la placette.

Les serveuses circulent
en oubliant le poids
du corps sur le carreau.

Elles ont l'accent d'ici
et le sourire franc,
en préparant les tables,

car midi n'est pas loin 
qui recevra bientôt
des convives pressés,

des amants d'absolu,
des clients de passage
...et des superhéros.

Llibres al rebuig

Han llençat al rebuig

una capsa de llibres,

una capsa esventrada

per un xàfec sobtat.

I veig com ens imploren

aquests llibres oberts,

ensenyant el color

de les hores plaents.

Les hores de lectures

en una casa serena.

A la vora del foc

o dins d'un llit calent.

Mes ningú s'hi atura,

mes ningú els voldrà

aquests llibres cansats

d'obrir-se cada dia.

Capvespre de juny

     Que cet amour est près de la divinité !
                                      Agrippa d'Aubigné
                         
He tornat a la llengua
dels tendres sentiments.
Una llengua senzilla
per caminar plegats.

A la vora del riu
o de la mar salada.
Sobre la sorra blanca
o pels senders estrets.

L'amor gaudeix del temps
com si no tingués fi.
És divina presència
al cor d'humanitat.

Les paraules creuades,
les besades sobtades.
Un tastet de fonoll,
un capvespre de juny. 

Le quai des amoureux

Tandis que sous

Le pont de nos bras passe

Des éternels regards l’onde si lasse

                                            Apollinaire

Le quai des amoureux
attend ses piétons lents
pour passer sous la voûte
du vieux Pont Mirabeau.

La Seine est ce long fil
d'un courant limoneux
qui guidera leurs jours
dans de fécondes voies.

Le quai des amoureux
est un miroir du ciel
dont le sol empierré
salue l'immensité.

Pâtes au pistou

Ce ne sont que des pâtes,
des chenilles de blé,
dont la torsade fine
emprisonne la sauce.

Une sauce maison,
un pistou concassé,
qui transmet à chacun
l'amour du cuisinier.

La patience infinie
qui nourrira les hôtes
de Sophie et Xavier,
un dimanche de juin.

Instantané fraternel

C'est un instantané,
un cliché hasardeux.
Les visages sont flous
mais les âmes pétillent.

Les deux frères conversent
dans une après-midi
où ils ont cheminé
en compagnie du père.

Il reste de la place,
sur l'ample table claire.
Pour les frères et sœur
qu'ils portent dans leur cœur.

Liberté chérie

La Liberté, c'est ça.

Paris dans le couchant.
Des passants désœuvrés

qui flânent en parlant,
pour traverser la Seine
sans même regarder

la statue à leur gauche
qui n'est pas vaniteuse
mais veille sur le fleuve

et, par-delà les mers,
sur notre humanité
qu'il faudra détromper.

Escaliers de Seine

À Sophie & Xavier

Il est des escaliers
qui mènent à la joie,
à la tombée du jour,
entre deux bras du fleuve.

Et l'arc qui les surmonte
ne dit pas le triomphe
mais la passion sereine
des flâneurs d'absolu.

Il est des escaliers
qu'on grimpe sans effort
quand on les monte à deux,
sans crainte de demain.

Aube parisienne

C'est l'aube d'un jour neuf

que signale la flèche

du métal silencieux

qui m'invite à écrire.

Son faisceau a cessé

qui balayait la nuit

d'une blancheur livide

invitant à dormir.

Le soleil à sa gauche,

elle est ce porte-plume

qui cherche dans la Seine

une encre sans noirceur,

faite pour célébrer

la beauté des semaines,

sans oublier les peines

de ceux qu'elle accompagne.

Un présent dans la ville

Je ne suis que présent

qui marche dans la ville,

construisant mon passé

à chaque carrefour.

Si mon pas est léger,

mes semelles sont lourdes

qui gravent dans la terre

l'empreinte des années.

Le hasard merveilleux

des rencontres soudaines

qui bravent mon présent

pour en faire un passé,

aux saveurs d'avenir,

à la confiance sûre

dans ce pas partagé

qui marche dans la ville.

Cireres a la fresca

Cireres a la fresca,
cireres esperant
els dits dels vianants
passant dessota l'arbre.

Parells de cireretes
per a dits de parelles.
Cireres a la fresca
somniant d'un món millor.

La frescor del rebost,
la calor de la taula.
La mirada d'uns ulls
afamats de tendresa.

Marie Félix

Elle est ce beau regard

dans la nuit qui se fait,

chargé de la passion

venue d'Extrémadoure 

L'élégance sereine

de qui sait que la terre

est là où l'on réside

avec les gens qu'on aime.

Elle la pointe brune

d'un triangle de vie

qu'on appelle famille.

Je ne l'ai pas connue.

L'obole des flâneurs

   Il n'est bon bec que de Paris.

                           François Villon

Et l'on perd son accent

dans les rues qui serpentent

depuis la Butte aux Cailles

jusqu'au métro Glacière.

L'important est d'aller,

en perdant sa boussole,

dans les quartiers serrés

accablés de chaleur.

Paris est une danse,

un gousset qui se vide,

mendiant au coin des rues

l'obole des flâneurs.

La vieille demoiselle veille

Elle est celle qui veille

sur mes nuits parisiennes,

la vieille demoiselle

à la voix éraillée.

De ma chambre petite,

et par dessus les toits,

je vois son cou de reine

balayer l'auditoire

d'un faisceau de blancheur 

dans la nuit qui se fait

pour fermer les paupières

des habitants lassés.

Vrouz

En attendant Rouzeau

La légataire universelle,

le bel octosyllabe

qui ajoute à mon vers

le sel de l'inconnu.

Et ce Roseau hUrlant 

éveille ma lecture.

Je cherche au fil des pages

les vers de Valérie.

Elle est Indochinoise

qui vrombit et qui ose.

La poésie descend

sur la carte de France.

Alors laissons le doigt

courir sur ses écrits

et traduire du cœur

les accents interdits.

Une table franche

À Sophie & Xavier

C'est une table franche,
un dîner sans façon
et chacun y apporte
ses mots et sa pensée.

Il y a des mets exquis
et des vins gouleyants,
des cocktails singuliers
et des sujets sans fin.

La vie de la famille
et de tous ses amis
y brille de clarté
dans le son des échanges.

C'est une table claire
où l'on dîne à foison,
sans autre impératif
que de s'y sentir bien.

Ciel de Paris

C'est le ciel du matin

qui surmonte les toits

d'un camaïeu de gris

dont la pluie est absente.

Et sous sa voûte grise,

les fenêtres ouvertes

embaument le café

et la viennoiserie.

Un samedi de juin 

chapeauté d'une pointe.

La vieille dame grise

veille sur ses amis.

Le lent ballet des brosses

balayant les trottoirs,

cependant que du fleuve

montent des désirs neufs.