Le papier a jauni qui les entoure.
Trois mots, deux points, un trait
de soulignement.
L'écriture est claire qui sort de la
guerre. Mon père dédie à celle
qu'il aime
un mince volume. Pudeur. Intense.
Nul autre mot qui motive l'offrande.
Terre des hommes intitule le livre.
Il suffit. Se fondre dans les goûts
de l'autre ou bien les précéder.
Le prénom de ma mère
n'est pas l'exact mais l'intime. Celui
de mon père se résume à la rondeur du
G majuscule.
Les années ont passé, ma mère dort enfin
et mon père traîne son insomnie à bout de
bras. Silence.
Qu'elle est loin cette Terre des Hommes
qui devait leur sembler bien exotique.
Ils sont et je les aime.
