et le surnom mais, du bois,
je tiens l'essence au creux
de la main. Crème blanche qui,
lisse, la comble, close du sceau
sombre de l'île adorée. Là-bas,
on la déguste dans des restaurants
d'or, chamarrés de voix et tintements,
ici, elle ferme les chinoiseries
d'un trait de douceur avant la nuit
glacée. Disparue, la coque de bois
sur le trottoir abandonnée, ensachée,
elle laisse, interminable, le goût
doux et prégnant des bonheurs de naguère et
le sourire silencieux d'un géant de papier
