Les livres me regardent.
graves et silencieux.
graves et silencieux.
Parfois leurs couleurs vives
attirent mon regard,
et semblent me confier
leur ennui et la joie
de partir avec moi.
Mais c'est une illusion.
Dressés sur les rayons,
les ouvrages me jugent :
- Que fait donc ce quidam
à écrire des vers ?
N'a-t-il pas mieux à faire
que d'augmenter le fonds,
alors que nos rayons
ploient sous notre présence ?
Las, je reste et poursuis,
hors de toute impression,
ma tâche aventureuse.
