Et la nuit est venue.
Sans un cri, sans un bruit.
Sans même une parole
pour te dire bonsoir.
Et tu t'es inventé,
sans desceller les lèvres,
un mot en deux syllabes
qui glisse sous la langue.
Un mot ensalivé,
lentement mastiqué,
entre deux ou trois langues :
du sucre en grains petits.
Du sucre croustillant,
à la blancheur amène,
qui sait trouer la nuit
pour voler le sommeil.
Alors, sans crier gare,
sans crainte des regards
jaloux ou impérieux,
tu as parlé d'amour.
Et tu as osé dire
ce que taisait ton cœur
et que l'air au grand jour
avait peur d'avouer.
L'amour de toutes choses
et de toute personne.
Ce sentiment unique
qui fait peur au silence.
Silence de ton lit
où tu es à présent,
après avoir fermé
ta comptabilité,
ta porte à double tour
et ce maudit routeur
qui te retient souvent
en marge du sommeil.
Tu as parlé d'amour
aux murs dans la pénombre,
au plafonnier éteint
et à la place vide.
