J'aime cette lucarne
sur ma soupente haute.
Elle extrait de la nuit
la lumière en silence
Et la chambre se peuple
de bienveillantes ombres
m'invitant à écrire
jusqu'à potron-minet.
C'est un vasistas froid
que jamais je ne touche
mais qui veille toujours
sur mes heures de veille.
Étranges insomnies
depuis mes vingt-cinq ans,
sans qui je n'écrirais
jamais plus de vingt vers.
Ma lucarne jolie
est un rectangle blanc,
une page à venir
pour mes lecteurs d'un jour.
