Feuilles d'un vert foncé,
lourdes et desséchées,
lourdes et desséchées,
ployant sous les fruits lourds
et le vent de l'été,
qui dira la souffrance
de votre tâche ingrate,
perdant votre couleur
quand se dore l'orange ?
Quand vous n'en pouvez plus,
vous tombez et jonchez
le parterre oublieux
qui vous balaie sans mot.