J'aime la vie en creux
qui saisit deux personnes,
qui saisit deux personnes,
quand la tempête bat
aux vitres de leur chambre.
Leurs deux corps se modèlent,
cherchant à se blottir.
Et chacun d'eux invente,
pour l'autre, un creux nouveau.
L'insomnie, parfois, rompt
ce pain d'un dieu absent,
puis revient l'inconscience
qui reforme leurs creux.