À deux-cent-vingt-huit personnes de bien
Les roses des poètes
n'ont d'épines violentes
que pour ceux qui méprisent
l'humaine destinée.
Alors les vers se font
tranchants comme rasoirs
et la feuille dégoutte
du sang des opprimés.
Les roses des poètes
noircissent en automne
quand à la goutte froide
se joint l'indifférence.
