Les phoètes sont rares.
Leur anniversaire encore
plus. Entre automne et
hiver,
chaudement disposé au
mitan, j'en connais un qui
sourit, en roulant sa clope
parsimonieusement.
Bouche close, tout juste ourlée
de mousse rousse. Non, Juju,
ne t'inquiète pas, c'est de bière
que je parlais.
La journée commence à peine.
Il en sera le centre recevant les
hommages des amis, de l'aimante.
Moi, dans mon train,
j'attendrai un jour de non-anniversaire
pour avec lui de la ville arpenter le
passé. Lui avec son appareil, moi avec
ma plume, riant tous deux comme
larrons en foire.
