Le chemin était long et étroit,
empierré et poudreux, l'homme
marchait lentement, ne sentant
rien de la chaleur qui brûlait
ses épaules. À un moment, sans
qu'il n'y prît garde, une épine
entra sous son pied gauche, le pied
du cœur, sec et déchaussé. La marche
s'entrava, peu lui importait, il allait,
faisant son chemin à sa guise comme
Antonio Machado le lui avait enseigné.
À un moment, un autre, sans qu'importât
la durée qui le séparait du premier,
l'aiguille chut et la blessure, aussitôt,
se referma. Un sourire apparut, sa tête
dodelina, avec un grand A et il reprit
sa route, son ombre tiède à ses côtés.
