Sept lettres d'infini,
deux syllabes où la langue
touche par deux fois le palais
aimé avant de se clore sur la râpe
de la gorge. Tout ce peu et tout ce
qui manque à ma voix et à mes doigts.
Apprends-moi de la douceur la fable,
la flûte incandescente, le flou divin,
ta vie tapie dans tes sommeils rêvés,
vécus, patiemment observés, quand le drap
se fait rêche, au contraire de ta peau et
de ton souffle attendus patiemment depuis
la lointaine aube des marchands, chargés
d'épices et de draperies, sans toi, sans toi.
