Le temps qu'il reste à vivre
est gâteau du dimanche :
sous la boîte et le nœud,
le goût d'un mille-feuilles.
La nuit est un mystère,
un savant labyrinthe.
Le chemin est unique
mais l'entrelacs est cent.
De précieuses odeurs,
les lèvres de l'aimée
et, au fond du jardin,
une grille entrouverte.
