C'est un liquide gras
qui fait un joli lac.
Une pluie d'onde douce
sur la courbe de l'œil.
Ma mère s'en abreuve
avant les mots croisés.
Le monde est bien plus beau
sous cette pluie de larmes.
Le flacon est petit,
sa transparence exquise.
C'est un vade-mecum
à l'épreuve du temps.
