Dernier poème

C'est le dernier poème

d'un mois inépuisable,

emplissant son bissac

d'odes énamourées.

Et si ce mois est mort,

que vive le mois neuf,

septembre de Bécaud

où l'automne se fait.

Le sable refroidi,

il viendra d'autres grains

ou des pluies torrentueuses,

couchées sur le papier.

Les valets de la mort

Sur une réflexion de ma fille

Les valets de la mort

ne sont pas immortels.

Mais que deviennent t-ils,

quand la mort les saisit ?

D'autres valets naîtront,

qui les emporteront,

dans un pays tout blanc,

où volent les oiseaux.

La mort est un passage

et ses valets passeurs,

qui volent à la vie

une poignée de terre.

Delirium tremens

Il est une guinguette,

au bord de la rivière,

où dansent les amants,

le dimanche en été.

L'absinthe y coule à flots,

emportant leurs visages

dans un violent tournis

qui déchire leurs cris.

La fée verte sépare

ceux qui se croient unis,

offrant au diable alcool

leur joie et leur beauté.

Intendance féconde

Les strophes vont par trois,

comme les bons apôtres,

encor' tout effrayés

par la tablée de douze.

La Cène derrière eux,

ils vont, de par le monde,

essaimer de leurs vers

l'intendance féconde.

Ô, Sainte Trinité,

qui ne dit pas son nom.

Les vers sont des voleurs

et Jésus un larron.

Cils de mémoire

J'ai rêvé de tes cils

balayant la chaussée,

d'un geste délicat

sans crainte des passants.

Sur le goudron mouillé,

passaient des hirondelles,

avec leurs ailes lourdes

de mes lointains péchés.

Des péchés de jeunesse,

le vol d'un dictionnaire

et, aux yeux des parents,

la confiance brisée.

Rire soudain

Mais que le rire est beau

qui libère l'esprit,

donnant à chaque instant

tout le poids d'une vie.

Le regard étincelle,

la bouche est un volcan

et les passants s'enfuient

devant tant de gaité.

Si les pas se suspendent,

au creux de la chaussée,

c'est que le rire tremble

et ne peut s'arrêter.

Insolence

Qui dira des amants

l'insolence suprême,

taisant au monde entier

le feu de leurs baisers ?

Des loups paisibles

Il est des loups paisibles
négligeant les troupeaux.

Ils gagnent les hauteurs
où le silence règne,

au terme de la course 
qui les remplit d'odeurs.

Ces loups savent attirer,
les âmes qui défilent,

sans jamais s'arrêter,
de crainte de tomber.

En eux est la sagesse
des voyageurs des ports,

qui vont, de col en col,
chercher la vérité.

Gestation

Gestation des ouvrages
qui peu à peu s'assemblent,
dans la pénombre vive
où l'écrit se repose.

La main s'est attardée
et le massicot veille,
tranchant le blanc des pages
où le silence dort.

Un jour viendra peut-être,
derrière les vitrines,
où nos livres sauront
converser à leur tour.

Nuits secondes

Il est des nuits secondes
après les insomnies.
Des nuits de vive lune,
où le désir sourit.

Le réveil arrêté,
le coq déjà picore
et le pain sort tout chaud
de la boulangerie.

Délice de paresse
quand les autres se lèvent,
courant après l'horloge
qui règle leur journée.

Guilledou

J'aime le guilledou
qui court dans la campagne
malgré le franc opprobre
qui chemine avec lui.

Dénonçant l'historique,
je le fragmente en deux,
caressant sa douceur
et son goût des barriques.

Si la ruse m'effraie,
j'aime la liberté,
qui chantonne avec moi
et court dans la campagne.

Le lys dans la vallée

J'aime penser parfois
à la blancheur livide
du lys dans la vallée.

Car, quand fanent les fleurs,
au bord des nationales,
il est d'autres pétales
qui ne tombent jamais.

Ainsi du florilège
des œuvres pleine peau
que conservait mon père
dans ses bruns rayonnages.

La minceur du papier
et l'odeur entêtante
me faisaient rencontrer
un chef d'œuvre oublié.

Félix de Vandenesse,
Henriette de Mortsauf,
à jamais réunis.

Ma maison-labyrinthe

À la mémoire d'Anne Sylvestre

J'ai une maison 
pleine de fenêtres,
pleine de fenêtres,
en large et en long...

Pourquoi songer soudain
à la jolie comptine
pour enfants pas trop sages
la quittant en courant ?

Ma maison-labyrinthe
vibre de cent fenêtres
et de niveaux multiples
où il fait bon écrire,

penser et rêvasser,
à l'ombre des vieux livres,
quand au dehors grossissent
les fruits de l'oranger.

Les nostres nits

Tan distants com properes,
les nostres nits em porten
a deixar els llençols
per la taula de fusta.

Escric versos petits
i somric al silenci.
A recer dels volums
del diccionari roig.

Són unes nits estranyes,
d'ordi, blat i cebada,
amb oloreta bona
de cafetó cremant.

El català de nit

El català de nit
és com una altra llengua.

Un idioma de tocs,

de frecs i de desig.

Sense obrir mai els ulls,

em venen les paraules,

a bots i bons barrals,

tan noves com antigues.

El català de nit

és font inesgotable,

preparant els poemes

per a la llum del dia

Palimpseste intime

Il y a tant de peaux,
de peaux et de sous-peaux
que la carte du tendre
devient un parchemin.

Sa peau en est épaisse,
qui cache tant d'écrits,
pieusement conservés,
à l'ombre des nouveaux.

J'aime ce palimpseste,
qui a guidé mes pas,
depuis la tendre enfance,
jusqu'au creux de tes bras. 

Cervell avorrint-se

Pedra, paper, fang, tela..
La mà busca suports 

per prendre a l'infinit

un gra de sa potència.

Quants poemes perduts

per trossos de paper.

Tovallons, estovalles

i vells tiquets de compra.

Ben tancat dins del cap,

el cervell s'avorreix,

seduint la mirada,

la mà amb els seus dits.

Si, en compte de sang,

li vingués la sang blava,

donaria a la llengua

un alfabet tot nou.

Noblesa

Qui dirà la noblesa
dels peuets de pell fina,
obligats a la vida,
a caminar vestits.

A dins de la caseta,
quan s'apropa la nit,
els frega els llençols nets
i els meus llavis de seda.

En respectuós silenci,
els vaig acaronant,
i reto l'homenatge
que dec al seu coratge.

Tornada

Jo, menorquí, nascut dins una barca.

                        Gumersind Gomila

He tornat a la llengua,
a la llengua segona,
i primera en el cor,
sense cap voluntat.

He tornat a escriure,
amb molta senzillesa, 
la llengua familiar
apresa en una barca.

He retrobat la flaire
del cafè del bon avi,
a la plaça Aragó,
on es troba el meu cor.

En acabar

En acabar un llibre,
se'm renova l'escrit. 

Canvi de perspectiva

i ganes de mots nous.

En publicar un llibre,

se'm tanca la persiana,

i s'obre una finestra

de cristall renovat.

A la platja dels llavis

A la platja dels llavis,
em voldria estirar,
tancant els ulls de cera
amb un bes de rosella.

Platja d'aiguamoll rosa,
amb barquetes d'ivori,
sense port ni amarres,
en total llibertat.

Hi somniaré molt temps,
fins al cor de la nit,
quan el mes de setembre
em torni a l'escriptura.

Alenada brusca

Alenada brusca. I càlida.
Alenada sobtada. Després
de l'esgarrifança matinera.

Un somriure d'ulls, de mans,
de llavis mussitant, escrivint
amb tinta de saliva teva.

Alenada alentida per fruir-ne
més, hora rere hora, mentre
el vent fugisser se m'emporta.

Prudence

Quand l'émotion s'installe,

le vers n'est jamais loin.

Pour peu que l'on s'assure

qu'il restera discret.

Avec très peu d'amis,

des trois ou bien des quatre,

sur un bloc de papier

ou un blog de pixels.

Le vers est une source

qu'il ne faut point tarir,

par trop de suffisance

ou de vains paradis...

Fullejant

Fullejant entre els poemes

per fer-ne un recull,

t'he anat retrobant

a cada cantonada.

Aquesta nit no escriuré

o escriuré ben poc

que tinc els cervell farcit

d'un miler de nous versos.

Un grapat d'odes noves,

amb tercets o quartets

per descriure un estiu

on m'has fet companyia.

Sous la peau de la terre

Sous la peau de la terre,
se cachent mes désirs,
des désirs de mystère,
de joies et de plaisir.

La vie y est tiédeur,

qui glisse entre les doigts,

dans un millier d'odeurs

qui font de moi un roi.

La peau en est si douce

et ma main si pressée

que seules les feuilles rousses

m'en livrent un baiser.

Tempus fugit

J'aime le temps qui court

sur le dos de la main,

pareil à une goutte

tombant d'on ne sait où.

J'aime le temps trop court

qui se presse à la porte,

pareil à une coupe

qu'on remplirait d'essaims.

J'aime le temps des cours

qui succède aux vacances

pareil à une loupe

sur cahier d'écolier.

Per molts somriures

Qui fa anys i qui no els fa?

Entre mare i filla, el somriure

és signatura bona que treu

del temps tota la malevolència.

Si la Roser fa anys avui,

on és la xarranca on juguen

ambdues abans d'enlairar-se?

Per molts somriures,

en compte de molt anys,

senyora novel·lista!

Désir

Déshabiller la chair

pour garder l'essentiel.

La puissance des cuisses

et le souffle fait feu.

Le visage s'efface

au profit du désir.

Deux poumons endiablés

font cendre de tout bois.

La couleur éperdue

pleure sur le passé.

Tout n'est que du présent

dans les œuvres d'Irène.

© Irene Papp

Reconnaissance

À Bernard Laresche

et à la mémoire de

Messieurs Duretz et

Salomon 

Je dois tout à mes maîtres

qui ont quitté ce monde.

Le goût de l'écriture

et du travail bien fait.

Ce doute existentiel

qui guide mon sourire

et me rend perméable

aux avancées des sciences.

Mais, surtout, je leur dois

le respect des anciens,

de ceux qui m'ont offert

le peu que je connais.

Bleus sacrés

Quels sont ces bleus sacrés

qui épargnent le cœur

et enjolivent l'âme ?

La pâte d'un tableau,

la patte d'une artiste.

Un style tourmenté

qui rachète nos fautes

et fait de chaque jour

un outremer serein.

Les amants du rivage

Les amants du rivage
avancent lentement,
étrangers à la fête

qui enivre les gens.

Noblesse des couleurs

et des corps qui s'accordent.

Le drapé rouge sang

s'inscrit en nombre d'or.

Les amants sont passés

et la fête a repris.

Il reste dans le soir

un peu de leur parfum.

© Marie Lopez

Una entesa

A la vora del mar,
com per engelosir el cel
ennuvolat de gris,

vesteixen de blanc,

els homes del Riberal.

Somriures còmplices

sedueixen els turistes

de la platja. Entesa

única. Força i valor.

© Marie Lopez

Cap à l'ouest

J'ai laissé mes deux livres

au chevet de la mer,

puis j'ai gagné le large,

en affalant les voiles.

La lune me poussait

vers l'Occident lugubre

où on m'avait chargé

de porter mon sourire.

Les livres ont germé.

Quand je suis revenu,

la mer s'était couverte

de bateaux en papier.

Sans lune

Que la terre est jolie,

que déserte la lune.

L'humus est le héros

d'un chaos novateur  

Les yeux se font chaussures,

au creux de la noirceur,

et les mains ont la force

des potiers andalous.

Le silence est d'argenr,

sans la face livide

qui régnait sur nos nuits

et pourchassait le jour.

Changements d'août

À Martí et Anaïs

Que j'aime mes enfants

qui célèbrent leurs ans,

au terme de voyages,

en sifflotant heureux.

Sur la terre changeante,

ils affûtent leurs mots,

gagnant en précision,

relâchant leur candeur.

La surprise est totale.

Des perspectives s'ouvrent

sur une année nouvelle

qu'ils croqueront ensemble

Da nuces pueris

Au terme de la route,

est le repos du corps,

le pieux détachement

des contingences vaines.

La route vous dépouille

des gangues superflues,

portant un regard neuf

sur le cours des affaires.

Les convictions y gagnent

le prix de l'essentiel

et les enfants chantonnent,

En grignotant des fruits.

Cap al si d'obres

Tornaràs a la terra,

on neixen els records.

Hi faràs anys allà

o bé els anys t'hi faran.

Creuaràs la muntanya,

de plors negres i durs,

per retrobar la mare

que ens acull a tots.

La llengua et guiarà,

amb paraules altives, 

cap a les obres bones

que apaigaven el cor.

Une jolie maison

Il est dans ce hameau,
une jolie maison,

qui porte à son fronton,

les pampres de la vigne.

Des grains acidulés

pour égayer la bouche

des passants égarés

sur le chemin de Jacques.

Une ample baie vitrée,

faite de carreaux blancs, 

invite à nous asseoir

autour d'un sirop frais.

Les jours y sont féconds

et les nuits inspirantes.

On croit passer un mois

en moins d'une semaine.

Si le cœur vous en dit,

mandez donc son hôtesse,

elle vous accueillera,

en toute discrétion.

© Roser Blàzquez Gómez

Taire le nom

Taire le nom, le taire.

Le faire rouler en bouche,

comme un bonbon au miel.

Le cacher à autrui,

sans dissimulation.

Vivre dans son silence.

Taire le nom, le taire.

Puis cueillir dans l'Eden

la plus jolie des roses.

Un galet de Saint Jacques

C'est un galet usé

par des milliers de pas.

Le long cheminement

des pèlerins d'été. 

Le galet est oblong

qui tiendrait dans la main,

comme un talent d'argent,

aux yeux du Dieu fait homme.

L'océan est si loin

et la terre si sèche

qu'on finit par rêver

de divins ricochets.

Étrange parabole

Les lèvres sont mouillées

par le désir soudain

et les mots se bousculent

dans la bouche qui s'ouvre.

Étrange parabole

que celle de l'envie

qui bâtit dans l'absence

le rêve de l'union.

Alors, faute de mieux,

pour éteindre ce feu,

on compose des vers

puis on ferme les yeux.

Cène

Une poignée de vers,

comme les douze apôtres,

assis de quatre en quatre,

un jeudi de printemps.

La Cène se déroule,

en offrande à la vie.

Le rite est bien huilé

qui confine au miracle.

De la terre les fruits,

se muent, par la parole,

en corps et sang de vie,

avant la fin du jour.

Pour remercier le monde

J'aime laisser filer

les heures de la nuit,

en cueillant d'une main

les fruits de la journée.

Rencontres improbables,

des pneus sur une bâche,

un renard traversant

le chemin en lacets.

Les détails prennent sens,

sur le vieux canapé,

où je choisis d'écrire

pour remercier le monde.

Adversus legendas

Les chiens aboient au loin

dans la nuit en silence.

Leur fureur est extrême

et la chaîne tendue.

Ici, les enfants dorment,

étrangers à l'esclandre,

à la folie soudaine

des carnassiers ligués. 

Contre les anciens mythes,

d'effroyables légendes,

de bête gévaudane

et d'affreux loups-garous.

Talisman

Sur la lunette arrière,

la lavande s'émiette,

attendant des enfants

le plaisir de l'offrande.

La nuit est toute noire,

le moteur allumé,

mais entre eux six il flotte

un parfum entêtant.

Quatre tiges cueillies,

à l'abord du chemin,

dont l'amour des petits

a fait un talisman.

Partage

Et la nuit est tombée

sur le dernier repas.

Dans la douce pénombre,

le soleil d'un gâteau.

Il fallut se lever

et quitter à regret

cette table de verre

où ils avaient aimé

partager à eux six

les fruits d'une grillade,

savamment préparée.

Et l'amour familial.

Balistre

Quelques maisons choisies,
en contrebas du bois.
Une vigne en façade
et des murs biscornus.

Tel est ce fier hameau

de Champagnac-le-Vieux,

en épingle à cheveux

sur la route du lac.

J'y ai passé des heures

à recueillir les mots

de la France profonde

et j'y ai composé.

Des mots ensalivés

Des mots ensalivés,
en galets de rivière,
patiemment prononcés,
de la nuit au matin.

Des paroles choisies

dans le vieux dictionnaire

pour dire le désir

que les doigts ont rêvé.

Sous la langue mutine,

les consonnes ont dansé,

se joignant aux voyelles

dans un beau menuet.

Teclejant

Teclejant per la platja,
guanyo la llibertat.

Una platja de lletres

com llambordes morenes.

Sense tancar els ulls,

viatjo pel món sencer,

deixant en marges blancs

el desig del demà.

Tan negre és el teclat

i tan clar el magí,

que m'invento paraules,

amb un ritme de sis.

Adversus Platonem

La teva pell em crida

quan s'acaba l'agost.

Oloretes divines

i frecs inesperats.

Diuen que el bon Plató

d'amor sabia poc,

i que la seva cova

pudia a resclosit.

Deixem-nos de lectures

i celebrem l'estiu.

Conversaran les pells

amb veu angelical.

Anniversaire

À Marie-Laure

À la fin de l'été,

les années font la course,

couronnant de soleil

les héros méritants.

Ce sont des heures riches,

reflétées dans les verres

des lunettes d'acier

et les sourires clairs.

Tout contre une abbatiale,

ou au pied d'un clocher,

la joie peut encenser

de précieuses journées.

Mundus inversus

Incroyable reflet,

le couchant est à l'est,

dans les plis d'un nuage,

virant à l'orangé.

L'orage est menaçant

les baigneurs n'en ont cure,

s'éclaboussant entre eux

et riant aux éclats.

La nuit viendra pourtant,

avec ses grosses gouttes,

le retour des convives

et le vaste silence.

Ridules vespérales

Écriture silence :

des ridules parcourent

la surface du lac.

Le désir est à l'œuvre.

Sous le doigt du poète,

l'eau sombre vibre.

Et son ventre s'agite,

sans briser la quiétude

d'une soirée d'été.

Accompagnement

La nature accompagne,
par un bouquet de feuilles,

l'ascension de l'église

vers le ciel bleuissant.

Marelle silencieuse,

sans palet ni enfant,

les pierres ajustées,

guident le pèlerin

vers le détachement.

Des pierres volcaniques

et de leur camaïeu,

seul demeure le temps.

Un vitrail à Brioude

Sous la voûte romane,
la lumière traverse

douze tribus de verre

que le plomb réunit.

Et la couleur se fait,

au gré des heures longues,

jouant du jaune au rouge

et de la peau au cœur.

Il n'est de parchemin

sans fière enluminure,

ni de prompte espérance

sans lumière divine.

Un plan d'eau, le soir

Du lac de Lamartine,
il a la distinction.

Son eau est calme et sombre,

qui avale les heures.

La nage y est si lente

que le soleil s'y couche,

volant à notre terre

la forme du cadran.

Le soir y est un don,

dans les gerbes soudaines,

des espiègles enfants,

courant sur le ponton.

Bleuissure

J'ai rêvé de ta main,

plongeant dans l'encre bleue,

pour en tirer des vers,

de pieux hexasyllabes,

en quête de marraine,

ou d'une inspiratrice.

Puis ta main m'a quitté,

m'abandonnant au rêve,

et à la muse bleue.

Vanitas...

Il est, sur les hauteurs,

une demeure austère,

un cube de granit,

aux noirs volés tirés.

Ses angles sont aigus,

dominant les écoles,

d'un notarial silence,

et d'une morgue vaine.

En contrebas, heureux,

sous un filet de crin,

un couple de lapin,

la regarde narquois.

Voussure

Lenteur de l'arc bandé,

élégance discrète,

la voussure se fraie

un chemin de fraîcheur.

Quelle est donc cette cave,

si profonde et ombreuse

où le silence a goût

de baisers échangés ?

Les pierres ajustées

y façonnent un temple,

étranger à la hâte

et aux amours fugaces.

Le maître du foyer

Il est l'homme du feu,
le maître du foyer.
Debout devant les braises,
il soigne nos palais.

Il a pour barbecue
une locomotive
qui joue de mille feux
pour régaler ses hôtes.

Assise à ses côtés,
sa douce épouse veille
aux charmes d'un repas
qui couronne l'été.

Triangle de verdure

Que la clairière est douce
à l'ombre des sapins.

La mousse est l'exception

qui rappelle l'automne.

Mon pied vient à glisser,

contre son renflement,

avant que de poursuivre

vers le couchant brûlant.

Triangle de verdure,

repaire des amants,

qui folâtrent au bois,

les nuits de pleine lune.

Vacuité

Les pères sont partis,

au-delà du rideau,

échappant au regard

des mères éplorées.

La férule passée,

il reste des discours,

une voix grave et chaude

qui semblait protéger.

Que le foyer est vide,

où ils pensaient régner,

alors qu'ils suscitaient

de vaines espérances.

Une demeure exquise

Aux murs du cabinet,

deux bouquets vous regardent.

L'un est fin et s'élance,

l'autre gagne en largeur.

En eux est la synthèse

d'une demeure exquise,

puisant dans les années

la force de son charme.

Le bois craque à l'étage

et l'âtre sent le feu.

Quand viendra le matin,

les oiseaux chanteront.

Silhouette évanescente

C'est une silhouette

qui danse sur les murs

de l'étroite cabine

où chantonnent les eaux.

Romance sans parole,

spectacle en noir et blanc.

Les ombres sont chinoises

et l'écran parchemin.

Le robinet fermé,

la silhouette cesse

le bal improvisé

dont j'étais spectateur.

Balistre

Une épingle à cheveux,

au terme de la route,

pour casser la vitesse

et préparer les pas. 

C'est une autre cadence

qui invite au couchant,

dans l'odeur des bovins

et un silence intense.

Au hameau de Balistre,

les regards se suspendent,

laissant l'âme esseulée

regagner son terroir. 

Résonance

J'ai laissé entre nous

s'installer la distance

d'un beau rêve ou de deux.

Puis je me suis baigné

dans l'ombilic des limbes,

en refermant les yeux.

Ton ventre résonnait,

sous le tambour des mots

que mes vœux façonnaient. 

Mur et muse

Entre un mur et la muse,

il y a si peu à dire.

La rocaille s'effondre

et l'eau glisse à l'envi.

Le mur étaie les êtres,

la muse égaie les lettres.

Aux parpaings des maçons,

les moulins de ton cœur.

Les mots vont et reviennent,

à l'abri du ciment,

sans égard pour la muse

qui les regarde à peîne.

 

Intime conviction

Viendra un jour prochain

où les mains sauront prendre

le chemin exigeant

du bonheur quotidien,

en pétrissant la pâte

des lointains souvenirs.

Alors les yeux sauront

qu'ils ne se trompaient pas.

La peau est une éponge

qu'expriment les doigts nus.

Le jus qui s'en écoule

procède de la vie.

Encre tatoueuse

Écrire sur ma peau,

comme on joue au billard.

Retrouver sous son grain

l'onctueux du tapis vert.

Ah le joli cahier

qu'imaginent tes mains,

en surfilant chaque once

à l'aide de leurs ongles.

Le chat fait le dos rond

sous toutes tes caresses

et l'encre tatoueuse

jaillit de tes baisers.

Succulente bévue

Dans le volcan brûlant

de la cocotte bleue,

se marient les saveurs

de la proche Provence 

La main les a choisies

avant de les tailler.

Entre le sang et l'herbe,

les couleurs hésitaient.

Succulente bévue

que l'erreur d'un poète,

confondant un concombre

avec une courgette...

Une petite robe

C'est un tissu léger

que l'été a choisi.

Une toile si fine

que le soleil en rit.

Sous l'aiguille précise

de la vieille machine,

des mains lui ont donné

l'onctueux de l'organdí.

La peau qui s'y repose

rêve qu'on la lui ôte,

pour donner à la chaise

le confort d'un cosy.

Un secret essentiel

Un secret essentiel,
une chose petite.
Le lien fort de l'intime
dans la vaine distance.

Les portes se referment
et les propos avancent.
Les mots de la tribu
ont une autre saveur.

Pas un secret d'État,
rien de grandiloquent.
Une entente discrète,
entre deux funambules.

Des galets de couleur

Des galets de couleur,

de sucre et puis d'amande.

L'ovale perfection

d'un vendredi d'été.

Le tulle refermé,

les dragées attendaient

la pieuse nostalgie

de leur dévoilement.

Mauve de l'améthyste,

blancheur des épousailles

et rose délicat

d'une enfant à venir.

La peau est une plage

La peau est une plage,
de sable fin et clair.
Quand les doigts s'y enfoncent,
on sent sa plénitude,

la chaleur de son grain,
la finesse de l'ombre.
Un soupçon d'absolu,
dans tant de relatif.

La peau est un mirage,
qui appartient au rêve.
Ferme donc les paupières,
tu la verras s'ouvrir.

Via làctia

Esquitxaré el cel
amb gotetes de llet,
suavitzant la foscor
amb un bri de claror.

Llunyania somniosa
que fa néixer l'escrit.
Quan l'ull és impotent
i s'imposa el magí.

Esquitxaré amb mel
el full blanc del poema
que lleparàs ansiosa
d'un bon espertinar.

Quand rosira l'agave ?

Je suis le secrétaire de mes sensations.

                                                Cioran

Quand rosira l'agave,
si pudique à vos yeux ?

Sa verdeur est légère

et sa rare fleur l'épuise.

Elle cueille au quotidien,

le quotidien des êtres.

Leur beauté intrinsèque

et leurs petits malheurs.

Du monde environnant,

elle dit la profusion,

taisant son inculture

par tant d'admiration.

Des amis s'y retrouvent

que l'on croyait perdus.

De ces nobles figures

qui ont passé les ans.

Les regards sont de chair,

de larmes et de rires.

Et la pudeur s'impose

quand s'écrit le poème.

Indicible intime

Que dirais-tu, l'ami,

si on te proposait

d'écrire des vers chauds,

comme s'il en pleuvait ?

Je suis un solitaire 

et tiens à ta pudeur.

Si je me dévoilais,

je te dénuderais.

L'intime est l'apanage

des êtres de silence.

Il sait choisir ses formes

quand il se sait secret.

Revendication

Je revendique l'âme

de l'art dégénéré. 

Je suis rétif aux modes,

aux genres et aux grilles.

Noblesse de la rue,

pour moi tu n'es qu'un mot,

mais c'est dans ton plumard

que je ris aux éclats.

Pourquoi écrire en six,

quand on se veut si libre ?

Parce que j'aime le blanc

et que le six l'isole.

Offrande

La nuit est en son cœur.

Je suis seul et j'écris.

Comme une offrande au monde

dont je suis un sujet.

Un rejeton quelconque,

épris de liberté,

de vin, de cochonailles,

et d'un peu d'absolu.

Le partage est la clé

de l'aventure humaine. 

Et moi un simple pion

qui aime partager.

Table franche

La table est ronde et pleine,

qui invite le monde.

Les mains de Véronique

et la voix de Benoît.

La danse des victuailles

jamais ne nous fait taire.

Sur l'écran, ça joue mal,

dans nos cœurs, ça rit fort.

La table desservie,

on continue à parler.

Qu'importe la fatigue,

quand on sait s'amuser.

 

lectures du soir

Lectures de ma mère.

Le soir. Ses relectures.

Sécheresse de l'encre.

Prégnance des details.

Encre ancrée, ancre encrée

T'écrire dans la nuit.

M'écrier sans décrire.

Imaginer le geste

des jardins arrosés.

Derrière les tableaux,

des margouillats heureux.

Il n'est pas de moustique

que l'art ne puisse happer.

Les cadres font silence. 

L'encre est une illusion.

Pour Ithaque la belle,

levons l'ancre toujours.

 

Une autre mer

Què són de blaves les Alberes.

                Gumersind Gomila

Il est une autre mer
que l'ascension dessine.
Les nuées y moutonnent
en vagues régulières.

Au loin s'érige une île

au relief dentelé :

le massif des Albères,

amputé de ses côtes.

Parti de Vallmanya

après potron-minet,

le preux Jean-Marc nous l'offre,

en signal casteller.

© Jean-Marc Alonso

Chaos

Il n'est pas de chaos
d'où ne sorte la vie.
Sinueuse ou stagnante,

elle grouille d'alevins.

La masse minérale

impose sa rondeur

et voici qu'il en naît

un gourg qui s'amincit.

Tu quitteras les gorges,

et rentreras chez toi,

portant dans ta besace

l'ordre neuf du chaos.

© Lionel Itié

Minéralités

Le temps s'est arrêté,
en sombres draperies.
Des poissons et de l'onde,

seul demeure le bal.

Le jour s'est constellé

des trésors de la nuit :

une fissure obscure

tranche la voie lactée.

Si le pied s'y modèle,

en gravissant les roches,

la pensée s'y suspend

et le cœur s'y accroche.

© Lionel Itié

Détails du matin

J'aime souvent cueillir 

des détails du matin,
quand s'éveille la ville,
démaquillée et simple. 

Je n'y sens nul apprêt,

nulle forfanterie.

La ville s'abandonne

aux miettes de bonheur.

Je fais mon miel d'un rien.

La chute d'une orange,

un oiseau claudiquant,

ou un bruit du parquet.

Una truiteta al forn

Una truiteta al forn
i l'amor de la mare.

Uns gestos elegants,

la llum en els detalls.

Amb un davantal groc

i grogues estovalles.

La gana és compartir

amb ella el bon menjar.

Que siguin molts els vespres,

com aquest del divendres

quan la miràvem tots

amb amor infinit.

Jordi Odrí

Il est l'acteur sans âge,
la passion incarnée,
un poète éperdu,
sur des tréteaux de bois.

Du quotidien, il tire
des vers et des photos,
un écran de fumée
pour cacher ce qu'il est :

un amant d'absolu
qui prend la peau des autres,
pour dire avec sa voix
tout ce qui nous manquait.

Une goutte de géranium

Te souviens-tu mon cœur,
dans La grande illusion,
du petit géranium
perdu sur un balcon ?

C'était dans la grisaille,
le seul détail humain,
un soupçon de bonheur
parmi tant de mitraille.

Le géranium fané
et les grands acteurs morts,
il m'en reste une goutte
pour parfumer ta peau.

βουστροφηδόν

J'aime l'enjambement
qui donne aux vers choisis
la beauté saugrenue
du vieux boustrophédon.

Si le mètre est parfait,
il risque l'embolie.
Donnons-lui donc du souffle,
en supprimant les blancs.

Le phrasé se déhanche
et le lecteur sillonne,
goûtant, en serpentant,
la prosodie idoine.

© Anatole Bailly

A la babalà

A la Maria de Montserrat

Fou a la babalà
com vingueren els dos,
sense cap atenció,
ni ganes de tornar.

Venien de molt lluny,
de sorres camelleres,
on el destí se juga
per un grapat de dàtils.

No sabia on anaven.
Ni d'on, ni cap a on.
Només a cau d'orella
que era a la babalà.

L'été a basculé

C'est un bal de village,
non loin de la mer calme.
Au loin, les pyramides,
tout près, du poisson frit.

J'aime m'y promener,
en pensant aux parents,
l'œil brillant de ma mère,
la taille de mon père.

Les flonflons de la fête
sont un feu d'artifice.
L'été a basculé
et se retient en vain.

Le bal est nostalgie,
qui m'emporte à sa suite.
Je crois t'y deviner
et m'unis dans ta fuite.

(L)lengua i/y boca

Dame un melocotón, cariño...
No, et donaré un préssec sucós.

Pero si es lo mismo.

No, el suc li ve de la llengua

i la boca que el mossegarà i 

te'l donarà... és meva.

Una gota de cera

Una gota de cera
caiguda de l'espelma,
com un plor diminut
confiat al feligrès.

La flameta tremola

com si volgués sortir

cap a una altra terra

de fogars infinits.

La llàgrima de cera,

en canvi, es vol quedar,

observant les estàtues

amb força admiració.

Observation livresque

Les livres me regardent.
graves et silencieux.

Parfois leurs couleurs vives

attirent mon regard,

et semblent me confier

leur ennui et la joie

de partir avec moi.

Mais c'est une illusion.

Dressés sur les rayons,

les ouvrages me jugent :

- Que fait donc ce quidam

à écrire des vers ?

N'a-t-il pas mieux à faire

que d'augmenter le fonds,

alors que nos rayons

ploient sous notre présence ?

Las, je reste et poursuis,

hors de toute impression,

ma tâche aventureuse.

κλειτορίς

Quel étrange visage
taillé dans la coquille.

La Sainte Face aimable

au-dessus du drapé.

La paix y clôt les yeux

quand la cape s'étale.

Jolie ataraxie

qui a vaincu les siècles.

La mer s'en est allée,

avec l'iode et le sel.

Du mollusque parti,

demeure l'absolu.

Carved Fluted Clam Shell

Vulci, Italy, 700-600 BCE

© The British Museum, 1852,0112.3

Mystères de la langue

Apprends-moi à écrire,
dans ta langue première.

Allons à cloche-pied,

je te tiendrai la main.

Les écueils sont nombreux,

l'orthographe incertaine

et ta main me retient

quand s'entrouvre l'abîme.

Ta langue est un mystère,

où jouent des perruqués,

friands de Marivaux

et du Divin Marquis.

Cadavre exquis

C'est un ferment discret
qui naît dans les recoins,

attirant le regard

des amants d'absolu.

L'empreinte de deux pas,

un rouge à lèvre mauve,

un parapluie cassé

qui ne protège plus.

Des éléments épars,

cadavre exquis subtil,

qui dit l'humanité,

et appelle ma main.

Interlude

Les jeux sont sur la table,
enfermées dans leur boîte.

La table est tiède encore

des parties homériques.

Qu'importent les gagnants

des joutes de l'été.

Ils ont joué ensemble

et ses sont régalés.

Bientôt viendra l'automne

et la rentrée des classes.

D'autres boîtes fermées,

avec de beaux cahiers.

Une heure inaccoutumée

Il y eut cette fatigue,
des amants au réveil,
l'heure inaccoutumée,

le café renversé.

Le regard au plafond,

ils souriaient ensemble

frôlant des doigts la main

de l'amour alangui.

Les forces étaient parties

pour des terres stériles

qu'elle ensemenceraient

de larmes et puis de rire.

Un pèndol

És un pèndol de coure,

un objecte petit,

un penjoll aïllat

en la mà del destí.

Em va donant les hores,

a ritme de segons.

furgant en el passat,

per escriure el futur.

El tinc a la mà dreta,

amb desig de l'esquerra.

El seu temps és d'espera,

amarada en remull.

Fourmillement à l'aube

Fourmillez donc, pensées.

Ne craignez le réveil,

ni la nuit qui s'achève.

Et battez donc par trois,

sur un rythme de six,

en cadence légère.

Les saisons se mélangent

et la fraîcheur aiguise

mon désir de café.

Onde claire

Que la fraîcheur est douce

qui m'éveille d'un souffle.

Le silence bourdonne

et le coq dort encore. 

Le relief du village

est un chiffon de draps,

battant au gré des ombres,

sans futur ni passé.

Le présent seul importe,

comme un vaisseau léger,

glissant sur l'onde claire

des éternels baisers.

Senteurs cartésiennes

Elle apprenait la langue

des lointains occupants.

Hommes venus du nord,

précieux et perruqués.

Son accent sentait bon.

Le thym, la marjolaine

et les fruits du figuier,

aux noms imprononçables.

Elle apprenait la langue

puis allait se coucher,

l'esprit tout enivré

de senteurs cartésiennes 

Clin d'œil de papier

C'est un clin d'œil confié

dans le soir qui se fait.

Le partage d'une œuvre

qui les marqua tous deux.

La prose de Daudet,

ses matelots-douaniers

et l'invention d'un monde

qui liera deux amis.

C'est un très vieil ouvrage,

à la langue si jeune,

le carrefour des rêves

aux confins de la ville.

© Lionel Itié

Contraste

Mais que ton rire est beau,

au sortir de la fête,

du vin et des pétards.

Non loin la foule boit,

pour oublier ses peurs,

les années de disette

et le lit toujours froid,

au plafond écaillé.

L'air est un remugle

de sang et de vomi.

Ton rire est un pétale

de rose ensoleillée.

Après la bataille

Éparses sur la table,

figures vers le haut,

Les cartes se souviennent

des bretteurs de salon. 

La bataille passée,

les voix s'en sont allées

avec leurs faux-semblants

de luttes intestines.

Le carton est glacé,

inscrivant les empreintes

des doigts vengeurs unis

et des lointains joueurs.

Lector in fabula

M'encanta la lectura,
mes no soc bon lector.
Cada dos per tres paro

i m'omplo les butxaques.

Pedretes del camí

i llavors per escriure.

Uns poemes petits,

com passarelles llargues.

I torno a llegir,

enriquit per l'escrit,

i confiant en el dia

on tot s'aplegarà.

Cosint

Qui cosirà els vorals,
els vorals de l'ànima,
amb fils de saliva?

Muguet d'août

J'ai laissé le muguet

fleurir en ce mois d'août,

inventant ses clochettes

dans mes nuits de silence.

Quand je fermais les yeux,

mes narines s'ouvraient

goûtant de la corolle

une senteur sucrée.

Si pauvres sont mes mots

qu'ils s'accrochent aux tiges,

puisant dans leur liqueur,

l'encre qui les anime.

Tendres graphèmes

Sur le grain du goudron,
s'étalent des pétales,
roses, jaunes et blancs,

sans tige ni corolle.

Mystère du semis

qui borde l'autoroute.

Une noce fuyant,

ou un baptême hâtif ?

Qu'importe la raison

de cette profusion.

Un alphabet neuf naît

dont ils sont les graphèmes.

La paix des amants

Walkin' in the dark

seein' lovers do their thing

                    Roberta Flack

La lune s'est cachée,

invisible aux amants

qui cherchent sur le banc

une terre pour vivre.

Si tu y passes, ami,

écarte-toi bien vite

et gagne la lumière

qu'ils ont choisi de fuir.

Leur romance se tisse

bien loin de nos idées

et leur banc les isole

de notre marche hâtive.

Cel i gessamí

Ser el confident

del record de la vida

emoció temps present

        Colette Planas

Tinc un bonic teulat,
de cel i gessamí,

una casa senzilla

per rebre-hi l'amistat.

Hi veig volar les ales

dels avions de bombers

plens de l'aigua del llac

per aplacar la terra.

A l'hivern, plega veles,

convidant al record

i a l'espera tranquil⋅la

dels nocturns estiuencs.

Don d'humanité

Oser la confidence,
non celle du vécu,
celle du souvenir
qui nous emplit les poches.

Le rire de Pascale,
au coin de l'escalier,
quand j'avais quatorze ans
et elle à peine plus.

La salive est partie
qui m'avait fait rêver.
Le souvenir demeure,
en don d'humanité.

Dans la moire des ombres

Si le pied est si clair,
dans la moire des ombres,
c'est qu'il est la frontière
entre le sable et l'eau.

Le porteur des empreintes,
le signal implicite,
qui dira d'Alexandre
l'épopée en petit.

Le pied s'en est allé
et les graviers sont d'or.
L'eau fraîche du levant
s'est teintée de passion.

© Alexandre Richard

Ennui délibéré

Que j'aime le silence,

tout empli de ta voix,

la blancheur du plafond

et la douce pénombre.

Enfants, ennuyez-vous !,

disait jadis mon père,

en allant à la sieste,

à Cerbère, en été.

J'ai suivi son conseil

et suis friand d'ennui,

y cherchant la matière

de mes vers d'aujourd'hui.

Miracle

Il y eut ce long voyage,

les lacets du trajet,

le plateau désertique,

sous le vent de l'été.

Il y eut les retrouvailles,

le tilleul centenaire

et le café brûlant,

dans la porcelaine jaune.

Il y eut enfin la voix

de l'austère bâtisse,

les courses des enfants,

la conscience apaisée.

Qui puja, vola!

Qui paga, mana...
I qui puja ?

Qui puja, vola!

Sense moure's de lloc,

gràcies als companys,

a l'estructura viva

i a la sana convicció

del director d'orquesta.

La llibertat és de tots.

© Marie Lopez