La paix des amants

Walkin' in the dark

seein' lovers do their thing

                    Roberta Flack

La lune s'est cachée,

invisible aux amants

qui cherchent sur le banc

une terre pour vivre.

Si tu y passes, ami,

écarte-toi bien vite

et gagne la lumière

qu'ils ont choisi de fuir.

Leur romance se tisse

bien loin de nos idées

et leur banc les isole

de notre marche hâtive.

Leo

Leo, tan petit i tan fort,
amb nom falb i pell suau,

deixa que t'acariciï l'esquena

el teu pare atent i generós.

Silenci de minuts que valen

hores. L'amor ja us uneix

que et guiarà pels camins llargs

de la vida amb cada capciró seu,

com si fossin mil botes màgiques.

Com un respirador

Com un respirador,
enmig del campanar,

la finestra emmudeix,

ocultant sos secrets.

El fullatge s'entreobre

quan s'atura l'amada,

per parlar-me de sobte

de quan s'hi amagava.

La finestra és tancada

per ferro rovellats.

Mes quan acluco els ulls,

la sento respirar.

Suave lueur d'un feu

Suave lueur d'un feu que l'on croyait éteint
mais qui couvait encore, en doux crépitement,
imitant de sa braise le baiser des amants
et l'étreinte légère des fougueux galantins.

Donne-moi des épices, sans en ouvrir le pot,
de crainte d'altérer, leur piment écarlate.
Enferme le bourgeon, bien avant qu'il n'éclate,
car qui ne joue jamais, ne touche pas de lot.

Or je voudrais pour toi, des choses fabuleuses,
un briquet tout glacé, un sorbet en fusion,
deux ou trois choses vaines, dont on fait collection.

Pendant que tu t'endors, écoutant ma berceuse,
je tiens cette lueur, au creux de nos vingt doigts,
attendant de l'aurore notre révolution.

Parla'm

Parla'm la teva llengua,
digue'm coses. N'obliré

ben prest el sentit

per assaborir la teva veu

i llepar amb la llengua

les comissures del desig.

Parla'm la nostra llengua,

digue'm coses, que la vida

flueix i l'amor xiuxiueja.

Pubis angelical. Una petita al·legoria de l'amor angèlic i del sexe demoníac en temps prepandèmics.

Vint-i-nou nits a Sant Petersburg en trenta-dos capítols. Un llibre prim i dens que combina elements de bildungsroman, novel·la d'enigma i al·legoria. 

Coincideixen dos joves estudiants catalans a la ciutat de Dostoievski amb motiu d'un curset de rus dedicat essencialment als verbs de moviment. El duet fa pensar en els dependents del film Tapas del José Corbacho. Mentre l'un -el Roger-  és reflexiu i inquiet, l'altre -l'Àlex- s'inventa relacions íntimes amb veïnetes de la residència.

Arran d'una trompada tan violenta com inesperada amb un personatge sulfurós -el Serguei alias Vladimir-, l'Àlex entrarà dins una veritable maquinació eròtico-sexual abans de  baixar als inferns orgíacs i de tornar a la vida anterior després d'un terratrèmol tan al·legóric com narrativament real.

Dues-centes pàgines que es llegeixen d'una tirada. Bon ritme, narració precisa, estil concís i eficaç.

Precipiteu-vos-hi...lentament.

Jordi Ubach, Vint-i-nou nits a Sant-Petersburg, 96 EDITIONS, 2019, ISBN 978-84-17213-56-5

C'est en trois

C'est en trois que je veux
ne jamais être enseveli.
Poudre grise et légère,

sous le vent turquoise de l'île.
Les enfants me chanteront, ou non.
Qu'importe. Leur désir seul compte

et les pas qu'ils dessinent déjà
me sont d'un infini réconfort. 
Jamais, je ne veux être enseveli.

Abismació

Llegeixo la teva transposició
del petit poema en llengua franca
que acabo de dedicar a un amic nou.

Ballen les paraules al teu compàs
i em sorprenen les ones que l'emmarquen.
Delícia dels caràcters curosos i del sagnat

com si dialoguessis amb mi més enllà
de la gentil dedicatòria. L'hi portaré
aviat. Peró abans n'acariciaré el full.

On ne touche pas

C'est un roman bref, l'un de ceux que l'on glisse dans une poche que le tabac a évasée ou sur le tableau de bord d'un vélo d'appartement désespérément statique.

L'argument tient en une poignée de pétales de myosotis ou l'un de ces minuscules strings qui jalonnent le récit.

Une professeure de philosophie d'un lycée de la banlieue nord de Paris, le jour, occupe certaines de ses nuits à se dévêtir et à danser dans une boîte chic des Champs Élysées. Joséphine se mue alors en Rose Lee, clin d'œil à la pionnière de cet art secret.

«Dans ses yeux exténués, je suis très belle.»

C'est cet hendécasyllabe, beau comme la nuit, qui m'a invité à vous en parler, au terme du chapitre 3, bien avant la moitié de l'ouvrage, à la façon d'un Work In Progress, pour jouer les cuistres joyciens à la petite semaine.

Un roman tendre sur les adolescents, malgré ou grâce à leur fureur, un libelle caustique sur la médiocrité des proviseurs que l'on rémunère hors-échelle comme ces universitaires qu'il rêvent d'être mais que leur asservissement -à la hiérarchie, aux parents, au qu'en dira-t-on - barre définitivement.

Roman d'une petite fille jadis laide et sans jouets, claquemurée entre des livres hors d'âge, et qui a vécu les oraux de l'agrégation comme la pire des tortures, saignant plusieurs semaines durant, pour renaître dans l'effeuillage, quelque dix ans plus tard.

Je porterai longtemps ce livre en moi, comme un vade-mecum, ou, mieux encore, un viatique aveuglément noir,

pour faire un dernier clin d'œil, à Nerval, cette fois.

Précipitez-vous y. Lentement...

Une lecture

À Élodie et Thierry

Petite, essentielle.
Un livre mince et délicat, 
fleurant bon le lointain,

trop grand pour la poche,
assez large pour le cœur
qui s'y réchauffe vite,

très vite. Et il n'y a de
train qui vaille ni souper
attentionné pour arrêter

la course des yeux, l'empreinte
tiède des doigts. Maïa et Julien
retrouvent l'amour, le dessinent,

l'inventent, sous l'éventail
d'une cartomancienne complice,
faisant naître leurs enfants

tout en haut des arbres, tout
contre des étoiles qui, un jour,
les verront, eux aussi, danser.

Escorces

Escorça sens llana

Arbres de tardor,
plorant regalims freds
per l'escorça despullada.

Arbres tremolosos de febre
i que no saben queixar-se,
sense boca ni ulls.

Arbres de fulgor,
resant mutíssims precs
per la nuesa del pati.

***

Escorça amb llana

Algú ha sentit els precs
silents o és la casualitat?
Unes mans s'apropen amb llana

de color i, molt a poc a poc,
comencen a vestir els troncs,
a la manera d'uns Arlequins

de fira. Deixa de ploure i
pels carrers engalanats, passa
la fanfara. Dolçor d'octubre.

El futbol compartit / Le football partagé

Feia temps que no mirava
la pantalla fosca. Ara tota
de colors vius, verd sobretot.

Ens havíem instal·lat, còmodes,
el Víctor i jo i xerràvem, mentre
els jugadors anaven i tornaven

per un estadi buit de gent i ple
de propaganda presumptuosa. Hores
màgiques d'un pare amb un fill seu.

***

Cela faisait longtemps que je ne regardais pas
la lucarne sombre. À présent toute
de couleurs vives, du vert surtout.

Nous nous étions commodément installés,
Victor et moi et nous bavardions, pendant
que les joueurs allaient et venaient

dans un stade vide de gens et plein
d'une propagande vantarde. Des heures
magiques d'un père avec un de ses fils.

Horitzó / Horizon

Vessa lentament el contingut
del teu got tebi de cuir tendre

i guaita com salva les cegues
fronteres de la taula de fusta
fosca. L'horitzó no té límits

ni es pot mai arrestar. Millor,
molt millor. Sense miratge viu,
l'home perd l'esperança i, de cop,

es deixa endur pels plaer fàcils
i barats. pobre horitzó d'estraperlo.

***

Verse lentement le contenu
de ton verre tiède de cuir tendre

et regarde comme il franchit les frontières
aveugles de la table de bois
sombre. L'horizon n'a pas de limite

ni ne peut jamais être arrêté. C'est mieux,
beaucoup mieux. Sans un vif mirage,
l'homme perd espoir et, d'un coup,

se laisse emporter par les plaisirs faciles
et peu chers. Un pauvre horizon de marché noir.

Ovides

Mêler la vie et l'art,
s'en extasier. En français :
Ô vie !, en catalan : Oh vida!

Se détacher de l'actualité
politique, de ses fausses attentes
et de ses durables simagrées.

Varier les supports et les langues.
D'Ovide, l'art d'aimer en français,
Ovidi Montllor jouant Oriol en espagnol

dans La fuga de Segovia, puis chantant
«La samarreta» en catalan. Ovide, Ovidi,
Ovides multiples, à la sève intarissable.

Retarder

Retarder la lecture, offerte ;
ne plus tenir, délaisser le mince
volume qui captive, essai de vie
sur une image sépulcrale,

allumer vivement la lampe latérale,
saisir nerveusement les cent quatre-vingt-dix
pages serrées sous une jaquette blanche
et odorante, la déplier, la retirer un temps,

s'émerveiller du contraste entre le noir de la
brochure et la pâleur de l'emballage. Lire en
positif puis en négatif la quatrième de couverture
comme une invite à retarder encore plus la lecture,

abandonner enfin, ouvrir le volume largement, y plonger
le nez, humer le velin bouffant sucré par l'encre sèche,
se rendre compte de l'artifice de la fraîcheur, feindre
la déception -achevé d'imprimer en août, pourquoi a-t-il

attendu octobre pour être légalement déposé ? -, reculer
son visage, pêcher des pages au hasard, pécher -beaucoup-
en en bouleversant l'ordre, puis se laisser gagner par la
lecture et envoyer la nuit finissante au diable vauvert.

«On ne peut écrire sans désir», proclamait en un faux vers
de romance le livre demeuré de côté, en attente, en stand by,
comme disent les réclames. Et la lecture, sans désir se peut-elle
aborder ? Je ne sais. Je pense à celle qui me l'offrit.

(Ma mère du Nord de Jean-Louis Fournier vs Leïla Mahi 1932, un essai de Didier Blonde)