En fuyant le zénith

Le rivage est si fin,
de gris et de couleur.
Un liseré de lin
au bas du promontoire.

Le bleu profond de l'eau
et l'odeur du fenouil.
Les touristes rêvassent
et les galets s’égrènent.

Le ciel n'est pas jaloux
de la mer qui se ride.
Il sait s'évanouir
en fuyant le zénith.