Au bout était la mort,
le couloir sans fenêtre,
la douleur de la marche
qui ignore son but.
Le poète épuisé
devant les miliciens.
Qui croit qu'une fourmi
peut mesurer si peu ?
Les feuilles qui s'envolent,
la plume desséchée,
et, jusqu'au dernier souffle,
l'envie de liberté.
