Le blanc et la couleur.
Le vide qui s'emplit,
un jeudi du mois d'août,
en bas de l'escalier.
La main est lente est sûre
qui a quitté la plage
pour la table où l'on lit.
Peu à peu le visage
renaît à la mémoire.
Les lèvres de l'artiste,
comme un doux papillon.
Et, sous l'accroche-cœur,
les doigts interminables
guidant la main très sûre
de l'artiste d'un jour.
La boîte refermée,
on oubliera la tâche
qui me tint en haleine,
un jeudi du mois d'août.
Mais que belle est la main
qui tire du hasard
ce lent cheminement
pour l'offrir au destin.
