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La lumière est intense,
sous le couvercle gris,
qui éclaire le livre
pour voler sa pensée.

Et les lettres s'impriment
sur un écran non loin,
laissant à découvert
l'ombre des autres pages.

Le curieux palimpseste
qui joue avec le temps,
reculant d'un feuillet
ou avançant d'un autre.

Je ne sens plus la feuille
et son grain sous mon nez
mais mes yeux la dessinent
pour mieux m'en étourdir.

La lumière est néfaste
sous le couvercle mort
qui a ravi au livre
sa matérialité.