À mon cousin Thierry
Dix heures du matin,
dix heures, une minute.
Le couteau tranchera
notre bon jour en deux.
La noirceur de la nuit,
le soleil dans sa robe.
Des contrastes soudain
que la grisaille mêle.
Le printemps est venu
mais les nuages sont
la traîne que l'hiver
nous lègue en testament.
