Tu écris à la table
où l'on dîna naguère
pour un anniversaire
qui nous unit à trois.
où l'on dîna naguère
pour un anniversaire
qui nous unit à trois.
Ta frappe est si légère
que les mots semblent loin.
D'ailleurs d'où je me trouve
je n'en vois pas l'empreinte.
Le soleil nous revient.
La pluie est illusion.
L'après-midi n'a d'heure
que celle de sa fin.
Tu replieras l'écran
sur le tiède clavier
et après un thé vert
nous irons au théâtre,
voir une pièce étrange,
sans fauteuils ni distance
où dit-on les acteurs
se mêlent au public.
Mais pour l'instant tu frappes
des mots sur le clavier.
Des scènes d'un roman
qui clora le printemps.
