Psithurisme

C'est le vent dans les branches,
les murmures anciens,
ou la caresse tendre
des oiseaux nouveaux-nés.

C'est un mot comme un autre
qu'une amie a trouvé,
un lundi de novembre
avant le soir tombé.

J'y sens le froid qui pointe,
venant du Canigou,
pour remuer un brin
les branches dépouillées.

Mais j'attends le printemps
et le feuillage neuf
pour incarner enfin
son joli psithurisme.