Ce sont des fleurs qui sèchent,
tout contre le plafond,
rendant à l'air qui passe
l'eau tendre des ruisseaux.
tout contre le plafond,
rendant à l'air qui passe
l'eau tendre des ruisseaux.
Ce sont des fleurs qui boivent
sans jamais épaissir
les propos du café,
les rires et les chants.
Elles attendent leur heure
et le Noël prochain
faisant gonfler leurs jupes
des regards des amants.
Elles ont gardé des champs
la liberté sereine
et l'insouciance vive.
Ce sont des fleurs qui sèchent.
