À A-H S.
La table était si longue
sous la lumière crue.
Les mains sur son bois clair,
j'écoutais le récit.
Un récit lent et juste,
la généalogie
de mille vies croisées,
émaillée de photos.
Les langues alternaient
au gré de la parole,
étrange pile ou face
où je me retrouvais.
Derrière était un mur
de livres par centaines,
du sol jusqu'au plafond,
écoutant silencieux.
La table était si longue
mais le temps était court.
C'était un sept novembre
dans la Ville de Grâce.
