Sublimation

Où sont ces fumerolles
qui bordaient la contrée ?
Sarments d'après vendanges
et branches arrachées.

Où sont ces traits de gris
qui montaient vers le ciel
pour implorer son Dieu
et lui donner offrande ?

La peur des incendies
a changé les horloges
qui, toute la journée,
menaient à l'angélus.

Aiguilles verticales
au doux picotement.
Le piémont de l'Albère
vivait en plein hiver.

Aujourd'hui, on sublime
les vignerons d'antan,
dans un court grondement
qui monte vers le ciel.

Il me suffit pourtant
d'entrouvrir mon vieux livre,
pour retrouver enfin
le rythme du passé.