La maison dort et l'air est frais.
Je suis le premier à me lever.
Le petit rêve encore, suçotant
le drap clair. La mère se repose
d'une vie de services bien mal
récompensés. L'air est frais,
le volet entrouvert laisse filtrer
la ville industrieuse. Les murs
sont blancs. Comme hier, comme il y a
quarante-six années, quatre mois et
bien des poussières. Que dorme encore
un peu la maison et me laisse écrire,
nostalgique, non tant d'un temps qui fut,
mais des bonheurs à venir et qu'il suffit
de cueillir dans la fraîcheur du matin.
