La peine est bleue, le soir,
dans la lumière artificielle
du cosy. En feuilles d'acanthe,
en volutes sages et douloureuses.
Je ne le savais pas. Ai-je connu
la peine, latente, corrosive ?
Bien sûr j'ai été triste, triste à en
mal vivre. Mais peiné ? Je ne sais,
moi qui jamais ne fus femme ni mère.
