Sous chaque lettre, le désir pour elle,
tremblotant, et qui donne à ton alphabet
de faux airs de guirlande mal ajustée.
Tu cherches les mots et les assembles avec
maladresse, crois-tu, mais un poète t'a dit
un jour que tu avais choisi la langue qui
te convenait. Ni celle de l'étude, ni celle
du métier. Celle du cœur qui fait trembler
les sons avant que ta bouche ne les dessine.
