La foule se presse, il est neuf heures,
elle ralentit dans un goulet avant l'ample
quai de la ligne 6. Visages fermés. Parapluies
serrés contre le cœur où serait le génie, selon
le lointain Musset. L'odeur aigre des aisselles
tôt levées ne peut masquer l'angélique musique
d'un petit homme ramassé dans un coin, tenant tout
contre son cœur, une harpe trapue au bois usé.
Quelques notes volées, une pièce de cuivre prestement
déposée. Les «Merci !» qui s'entrechoquent et un bout
de papier vert glissé dans la main du flâneur fugitif.
Plus tard les notes s'égrèneront. Dans l'anonyme montée.
