Sur une table de bois clair,
à l'angle d'une place petite,
ils se sont réunis, pour boire
à l'angle d'une place petite,
ils se sont réunis, pour boire
et converser. Douceur de la mousse
brune, pétillement des regards.
Peu à peu, l'assistance s'étoffe.
Les masques déposés ou fixés au coude,
on refait le monde. Les jeunes, enjoués,
parlent de leur mariage prochain et rient.
Les heures s'écoulent et bientôt la table
se vide, d'autres convives se joignent
que l'on ne connaît pas. Le ciel est gris
et l'atmosphère violette. Si le vert paradis
existe, j'aimerais bien qu'il ait la tendre patine
de cette table de bois d'un soir d'automne.